Açúcar Amarelo: Tenham vergonha

terça-feira, 18 de janeiro de 2011

Tenham vergonha

Que país é este? Que pessoas são estas, que se apresentam como candidatos a Presidente da República do meu país? O que ganhámos com esta campanha?

Permanentemente preocupados em esticar a manta para que nenhum podre fique de fora, enquando tentam desesperadamente vasculhar no lixo dos outros para os atacarem com a podridão mais mal-cheirosa que encontrarem.

Isto é campanha eleitoral? Desculpem, estava enganada. Pensava que se chamava isso a um período de esclarecimento, de apresentação de propostas, de diálogo aberto e limpo. Do candidato/presidente esperava que aproveitasse também para prestar contas do trabalho efectuado e que se dispensasse de promessas ridículas de "desta vez serei...", "desta vez farei..."

Tenham vergonha. Mandem para casa todos esses estrategas pagos a peso de ouro que vos enchem a cabeça de ilusões e apresentem-se, na vossa condição de Homens, cara limpa e mãos abertas. Se não o puderem fazer, vão-se também embora, não nos fazem falta.

1 comentário:

Anónimo18/01/11, 13:06
A mim parece-me que a campanha está ser perfeita, os candidatos mostram a todos os portugueses aquilo que realmente são e o que podem dar a todos nós, ficamos a saber o carácter dos candidatos. Pior é quando os candidatos iludem as pessoas com conversas bonitas e promessas de mundos e fundos e depois vamos ver na prática pouco ou nada aparece. Não vale a pena falar em nomes Primeiros Ministros, Presidentes da República e nem em Presidentes de Câmara, a política resume-se a fome de poder, ganância do dinheiro e hipócrisia descarada. E com tudo isto acabamos por dizer que "enquanto o mar vai e vem, quem se lixa é o mexilhão".
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Açúcar Amarelo

Primeiro, era a viagem de carro. Curvas e mais curvas no carocha amarelo que o meu pai comprou em 1976. Ao princípio, apenas eu e a minha irmã Marta no banco de trás, depois com a Sara e a Patrícia aninhadas entre nós as duas.

Quando chegávamos a Brinches, íamos logo ter a casa da minha avó. Ficava na rua da entrada, perto de uma igreja, e da Escola onde a minha irmã ainda frequentou a tele-escola naqueles meses inseguros de 1974.

Entrávamos sempre pelo quintal, que fazia uma espécie de corredor ao longo da casa e terminava num pátio, aconchegado pela sombra de uma parreira. Lembro-me de passar aí muitas horas, a conversar e sobretudo, a ouvir as conversas dos “grandes”. O meu avô gostava de fazer aí a barba, com uma bacia e um espelho rectangular pendurado no tronco da parreira.

Entrávamos em casa pela cozinha. Ele aí está, o cheiro da casa da minha avó. Cheira a nós, à nossa vida. Cheira a barro cheio de água fresca e a comida a acabar de cozinhar no fogão. Cheira a taipa e a cal.

Da cozinha passávamos para a casa de jantar, que era também a entrada de casa pela porta principal, e daí para os dois quartos. Na cozinha estava também a porta para a despensa, a minha divisão preferida da casa. Como me parecia enorme aquela despensa… Sempre na penumbra, era ali que se guardava tudo. O cântaro do azeite e a conserva das azeitonas, o queijo de cabra sequinho, as mercearias, os chocolates que a minha avó escondia apenas para que levasse algum tempo a encontrá-los e comê-los às escondidas. E era ali que guardava os pacotes de papel pardo com açúcar amarelo. Às vezes, havia dois pacotes. Era sinal que um deles era para nós trazermos para Moura.

Quando o açúcar se acabava, ia com a minha avó à rua que ia dar ao vale, à loja do vizinho Lico. Outra vez o cheiro. Cheirava a linguiça e a queijo, ao feijão e grão ensacados, a café, a farinha, a sabão azul e branco, a cera vendida a peso, a tudo o que a minha imaginação alcançava.

Do lado direito da porta, encostada à parede, estava a saca do açúcar amarelo, com a colher de latão, para encher os pacotes de ¼ e ½ quilo que as mulheres iam comprar. Eu ia sempre ver quando o vizinho Lico enchia o pacote, na esperança de que viessem muitos torrões, que eu adorava comer à socapa.

Às vezes, na volta, e quando a minha avó estava bem-disposta, passávamos pela casa de uma vizinha, ao lado do posto da GNR, para comprar pirolitos. Eram chupa-chupas caseiros feitos com água, açúcar e mel, com a forma de um cone muito esguio. Havia de vários tamanhos e eu levava sempre muito tempo a decidir quais os que queria. Os grandes eram tão bons, mas só podia comprar um ou dois. Dos pequenos podia comprar mais, mas acabavam-se num instante…

Basta-me fechar os olhos. Saborear o açúcar amarelo a desfazer-se numa chávena de café ou a envolver uma fatia dourada. Tudo volta: O carocha amarelo, a luz do dia no quintal da minha avó, a voz do meu avô, a sombra da parreira, o cheiro da despensa. Nós ainda somos pequeninas, a vida está à nossa frente e tudo, absolutamente tudo, é possível.

terça-feira, 18 de janeiro de 2011

Tenham vergonha

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