Açúcar Amarelo: Balanço (muito original) dos 40

sexta-feira, 18 de fevereiro de 2011

Balanço (muito original) dos 40

De 1 a 10... 11.

11 comentários:

Anónimo18/02/11, 12:58
O pai de todos os Ferraris faria hoje 113 anos. Enzo Ferrari nasceu em Itália no dia 18 de Fevereiro de 1898 e faleceu em 1998 aos 90 anos.
Um Ferrari certamente não te ficava mal, mas ainda custa uns tostões! Beijo pra ti e muitos parabens.

A.F.
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Zélia Parreira18/02/11, 14:38
Pfff... Ferraris... Comparados com o meu lindinho... Esse Enzo ainda tem muito que aprender comigo.
Obrigada :) Beijinhos
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Anónimo18/02/11, 14:57
Não percebi as contas dos 90 anos...
de 1898 a 1998...
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Zélia Parreira18/02/11, 15:09
A bibliotecária cá do sítio esclarece: Morreu aos 90 anos, em 1988. Deve ter sido um erro de digitação, acontece a toda a gente. Especialmente a quem vê tudo turvo :))
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Anónimo18/02/11, 15:57
Ah pois é... ;-)
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sinha18/02/11, 16:26
Agora via blogosfera muitos parabéns!
Elsa
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Anónimo18/02/11, 17:05
Corrigo, 1988.

A.F.
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Anónimo18/02/11, 21:15
Atenção que a da vista turva não é esse senhor aí de cima, grande apreciador de desportos motorizados, se não estou em erro.
Continua turva e vou ter que regressar à caneta BIC. Nunca pensei dizer isto, mas o teu blog parece o Estádio da Luz, e isso incomoda-me bastante :).
Muitos Parabens e continuação de um bom dia de aniversário.
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Anónimo18/02/11, 21:28
Ainda volto só para lembrar uma data importante da História: em 18 de Fevereiro de 1962 foi constituído o Partido Comunista do Brasil, na sequência da reorganização do Partido Comunista-Secção Brasileira da Internacional Comunista.
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Zélia Parreira19/02/11, 16:26
Estádio do quê? Acho que estou a ter uma apoplexia...
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Anónimo20/02/11, 15:36
A CATEDRAL. Está bem assim? :)
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Açúcar Amarelo

Primeiro, era a viagem de carro. Curvas e mais curvas no carocha amarelo que o meu pai comprou em 1976. Ao princípio, apenas eu e a minha irmã Marta no banco de trás, depois com a Sara e a Patrícia aninhadas entre nós as duas.

Quando chegávamos a Brinches, íamos logo ter a casa da minha avó. Ficava na rua da entrada, perto de uma igreja, e da Escola onde a minha irmã ainda frequentou a tele-escola naqueles meses inseguros de 1974.

Entrávamos sempre pelo quintal, que fazia uma espécie de corredor ao longo da casa e terminava num pátio, aconchegado pela sombra de uma parreira. Lembro-me de passar aí muitas horas, a conversar e sobretudo, a ouvir as conversas dos “grandes”. O meu avô gostava de fazer aí a barba, com uma bacia e um espelho rectangular pendurado no tronco da parreira.

Entrávamos em casa pela cozinha. Ele aí está, o cheiro da casa da minha avó. Cheira a nós, à nossa vida. Cheira a barro cheio de água fresca e a comida a acabar de cozinhar no fogão. Cheira a taipa e a cal.

Da cozinha passávamos para a casa de jantar, que era também a entrada de casa pela porta principal, e daí para os dois quartos. Na cozinha estava também a porta para a despensa, a minha divisão preferida da casa. Como me parecia enorme aquela despensa… Sempre na penumbra, era ali que se guardava tudo. O cântaro do azeite e a conserva das azeitonas, o queijo de cabra sequinho, as mercearias, os chocolates que a minha avó escondia apenas para que levasse algum tempo a encontrá-los e comê-los às escondidas. E era ali que guardava os pacotes de papel pardo com açúcar amarelo. Às vezes, havia dois pacotes. Era sinal que um deles era para nós trazermos para Moura.

Quando o açúcar se acabava, ia com a minha avó à rua que ia dar ao vale, à loja do vizinho Lico. Outra vez o cheiro. Cheirava a linguiça e a queijo, ao feijão e grão ensacados, a café, a farinha, a sabão azul e branco, a cera vendida a peso, a tudo o que a minha imaginação alcançava.

Do lado direito da porta, encostada à parede, estava a saca do açúcar amarelo, com a colher de latão, para encher os pacotes de ¼ e ½ quilo que as mulheres iam comprar. Eu ia sempre ver quando o vizinho Lico enchia o pacote, na esperança de que viessem muitos torrões, que eu adorava comer à socapa.

Às vezes, na volta, e quando a minha avó estava bem-disposta, passávamos pela casa de uma vizinha, ao lado do posto da GNR, para comprar pirolitos. Eram chupa-chupas caseiros feitos com água, açúcar e mel, com a forma de um cone muito esguio. Havia de vários tamanhos e eu levava sempre muito tempo a decidir quais os que queria. Os grandes eram tão bons, mas só podia comprar um ou dois. Dos pequenos podia comprar mais, mas acabavam-se num instante…

Basta-me fechar os olhos. Saborear o açúcar amarelo a desfazer-se numa chávena de café ou a envolver uma fatia dourada. Tudo volta: O carocha amarelo, a luz do dia no quintal da minha avó, a voz do meu avô, a sombra da parreira, o cheiro da despensa. Nós ainda somos pequeninas, a vida está à nossa frente e tudo, absolutamente tudo, é possível.

sexta-feira, 18 de fevereiro de 2011

Balanço (muito original) dos 40

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