Açúcar Amarelo: Timing

quarta-feira, 23 de março de 2011

Timing

São 20h51. Há quase meia hora que os canais de televisão anunciam que Sócrates falou durante 21 minutos com Cavaco Silva e que se prepara para falar ao país. As câmaras filmam insistentemente uma porta atrás da qual Sócrates aguardará pelas anunciadas 21h00, para falar aos portugueses.

As televisões enchem chouriços, com as habituais questões que dão aos autoproclamados analistas políticos a oportunidade de demonstrarem a sua inteligência. Às 20h57, os rodapés sofrem alteração: Presidente da República anuncia pedido de demissão do Primeiro-Ministro. Ah! Quem diria… É que ninguém adivinhava uma coisa destas!

Finalmente, às 21h01 (um minuto de atraso serve para marcar posição) Sócrates faz a sua aparição na já famosa porta. Com ar grave, anuncia ao país que pediu a demissão.

Era só isso? E precisas do teleponto para nos dizeres uma coisa dessas? O Cavaco já nos tinha contado, não devias contar segredos àquele tipo, pá!

5 comentários:

mfc23/03/11, 21:27
Agora está a falar o que vai ganhar as eleições!!!
Tou tramado!
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Zélia Parreira23/03/11, 21:34
E agora está a falar o que espera desesperadamente por um tacho de ministro (qualquer coisa serve) e já começou a campanha eleitoral... Estamos mesmo tramados.
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Ana24/03/11, 00:24
Que mais virá por aí...um faz de vítima, o outro quer sair da cartola...
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Anónimo24/03/11, 09:59
Nesse palco em ruínas todo palhaço gosta de aparecer!
Começou o segundo ato. Quantos mais?
Carlos – RJ
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Zélia Parreira25/03/11, 21:21
Agora vêm todos com falinhas mansas. E vai começar o festival dos folhetos, dos cartazes, das bandeiras, dos outdoors... e caravanas de carros por essas estradas fora.
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Açúcar Amarelo

Primeiro, era a viagem de carro. Curvas e mais curvas no carocha amarelo que o meu pai comprou em 1976. Ao princípio, apenas eu e a minha irmã Marta no banco de trás, depois com a Sara e a Patrícia aninhadas entre nós as duas.

Quando chegávamos a Brinches, íamos logo ter a casa da minha avó. Ficava na rua da entrada, perto de uma igreja, e da Escola onde a minha irmã ainda frequentou a tele-escola naqueles meses inseguros de 1974.

Entrávamos sempre pelo quintal, que fazia uma espécie de corredor ao longo da casa e terminava num pátio, aconchegado pela sombra de uma parreira. Lembro-me de passar aí muitas horas, a conversar e sobretudo, a ouvir as conversas dos “grandes”. O meu avô gostava de fazer aí a barba, com uma bacia e um espelho rectangular pendurado no tronco da parreira.

Entrávamos em casa pela cozinha. Ele aí está, o cheiro da casa da minha avó. Cheira a nós, à nossa vida. Cheira a barro cheio de água fresca e a comida a acabar de cozinhar no fogão. Cheira a taipa e a cal.

Da cozinha passávamos para a casa de jantar, que era também a entrada de casa pela porta principal, e daí para os dois quartos. Na cozinha estava também a porta para a despensa, a minha divisão preferida da casa. Como me parecia enorme aquela despensa… Sempre na penumbra, era ali que se guardava tudo. O cântaro do azeite e a conserva das azeitonas, o queijo de cabra sequinho, as mercearias, os chocolates que a minha avó escondia apenas para que levasse algum tempo a encontrá-los e comê-los às escondidas. E era ali que guardava os pacotes de papel pardo com açúcar amarelo. Às vezes, havia dois pacotes. Era sinal que um deles era para nós trazermos para Moura.

Quando o açúcar se acabava, ia com a minha avó à rua que ia dar ao vale, à loja do vizinho Lico. Outra vez o cheiro. Cheirava a linguiça e a queijo, ao feijão e grão ensacados, a café, a farinha, a sabão azul e branco, a cera vendida a peso, a tudo o que a minha imaginação alcançava.

Do lado direito da porta, encostada à parede, estava a saca do açúcar amarelo, com a colher de latão, para encher os pacotes de ¼ e ½ quilo que as mulheres iam comprar. Eu ia sempre ver quando o vizinho Lico enchia o pacote, na esperança de que viessem muitos torrões, que eu adorava comer à socapa.

Às vezes, na volta, e quando a minha avó estava bem-disposta, passávamos pela casa de uma vizinha, ao lado do posto da GNR, para comprar pirolitos. Eram chupa-chupas caseiros feitos com água, açúcar e mel, com a forma de um cone muito esguio. Havia de vários tamanhos e eu levava sempre muito tempo a decidir quais os que queria. Os grandes eram tão bons, mas só podia comprar um ou dois. Dos pequenos podia comprar mais, mas acabavam-se num instante…

Basta-me fechar os olhos. Saborear o açúcar amarelo a desfazer-se numa chávena de café ou a envolver uma fatia dourada. Tudo volta: O carocha amarelo, a luz do dia no quintal da minha avó, a voz do meu avô, a sombra da parreira, o cheiro da despensa. Nós ainda somos pequeninas, a vida está à nossa frente e tudo, absolutamente tudo, é possível.

quarta-feira, 23 de março de 2011

Timing

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