Açúcar Amarelo

segunda-feira, 31 de janeiro de 2011

Até sempre, 31

Obrigada por tudo. Pelos golos, pelos gritos de alegria, pela emoção, pela garra, pelo querer, pela vontade, pelo orgulho na camisola, pelo esforço, pela devoção, pela dedicação, pela glória. Tu sim, foste capaz de ser o Sporting!

Informação credível

Para ver na página online do jornal Sol.

domingo, 30 de janeiro de 2011

Eu não sei quem te perdeu

A mentira

Hoje, ao almoço com amigos, falámos da mentira e do mal que ela consegue causar. Sei que já falei disso aqui no Açúcar e que até pode parecer que estou um bocadinho obcecada com isto. Talvez esteja.

O problema é que a mentira é realmente o pior que qualquer pessoa tem para dar e não há nada, absolutamente nada, que o justifique. Por muito más que sejam as circunstâncias, só pioram com a mentira.

Há sempre, nas nossas vidas, um instante, um pequeno e quase insignificante instante, em que se faz uma escolha, se toma uma posição, se decide enganar alguém. A superioridade ilusória que se sente nesse momento, quando julgamos ter o poder de decidir sobre a vida daqueles que enganamos, nada mais pode trazer além da mágoa e da desilusão.

É esse instante, irreversível e corrosivo, que não perdoo.

sábado, 29 de janeiro de 2011

Semana da Comunidade Educativa 2011

Só perdeu quem não foi

Ontem à noite, no âmbito do DocLisboa, passou o filme Pare, Escute e Olhe, de Jorge Pelicano, no Cine-Teatro Caridade.

Balanço

Balanço muito positivo para a Semana da Comunidade Educativa 2011. Um dia de trabalho proveitoso a culminar uma semana em que se mostrou muito do que se faz por cá.

Pena que a comunidade se tenha alheado tanto. Onde estão os professores? Onde estão os pais? Porque há tanta indiferença e desinteresse quando se discutem assuntos tão importantes como a educação dos nossos jovens que farão o futuro do nosso país?

Não, nem se atrevam a vir com a conversa da falta de divulgação.

Açúcar Amarelo

Primeiro, era a viagem de carro. Curvas e mais curvas no carocha amarelo que o meu pai comprou em 1976. Ao princípio, apenas eu e a minha irmã Marta no banco de trás, depois com a Sara e a Patrícia aninhadas entre nós as duas.

Quando chegávamos a Brinches, íamos logo ter a casa da minha avó. Ficava na rua da entrada, perto de uma igreja, e da Escola onde a minha irmã ainda frequentou a tele-escola naqueles meses inseguros de 1974.

Entrávamos sempre pelo quintal, que fazia uma espécie de corredor ao longo da casa e terminava num pátio, aconchegado pela sombra de uma parreira. Lembro-me de passar aí muitas horas, a conversar e sobretudo, a ouvir as conversas dos “grandes”. O meu avô gostava de fazer aí a barba, com uma bacia e um espelho rectangular pendurado no tronco da parreira.

Entrávamos em casa pela cozinha. Ele aí está, o cheiro da casa da minha avó. Cheira a nós, à nossa vida. Cheira a barro cheio de água fresca e a comida a acabar de cozinhar no fogão. Cheira a taipa e a cal.

Da cozinha passávamos para a casa de jantar, que era também a entrada de casa pela porta principal, e daí para os dois quartos. Na cozinha estava também a porta para a despensa, a minha divisão preferida da casa. Como me parecia enorme aquela despensa… Sempre na penumbra, era ali que se guardava tudo. O cântaro do azeite e a conserva das azeitonas, o queijo de cabra sequinho, as mercearias, os chocolates que a minha avó escondia apenas para que levasse algum tempo a encontrá-los e comê-los às escondidas. E era ali que guardava os pacotes de papel pardo com açúcar amarelo. Às vezes, havia dois pacotes. Era sinal que um deles era para nós trazermos para Moura.

Quando o açúcar se acabava, ia com a minha avó à rua que ia dar ao vale, à loja do vizinho Lico. Outra vez o cheiro. Cheirava a linguiça e a queijo, ao feijão e grão ensacados, a café, a farinha, a sabão azul e branco, a cera vendida a peso, a tudo o que a minha imaginação alcançava.

Do lado direito da porta, encostada à parede, estava a saca do açúcar amarelo, com a colher de latão, para encher os pacotes de ¼ e ½ quilo que as mulheres iam comprar. Eu ia sempre ver quando o vizinho Lico enchia o pacote, na esperança de que viessem muitos torrões, que eu adorava comer à socapa.

Às vezes, na volta, e quando a minha avó estava bem-disposta, passávamos pela casa de uma vizinha, ao lado do posto da GNR, para comprar pirolitos. Eram chupa-chupas caseiros feitos com água, açúcar e mel, com a forma de um cone muito esguio. Havia de vários tamanhos e eu levava sempre muito tempo a decidir quais os que queria. Os grandes eram tão bons, mas só podia comprar um ou dois. Dos pequenos podia comprar mais, mas acabavam-se num instante…

Basta-me fechar os olhos. Saborear o açúcar amarelo a desfazer-se numa chávena de café ou a envolver uma fatia dourada. Tudo volta: O carocha amarelo, a luz do dia no quintal da minha avó, a voz do meu avô, a sombra da parreira, o cheiro da despensa. Nós ainda somos pequeninas, a vida está à nossa frente e tudo, absolutamente tudo, é possível.