Açúcar Amarelo

quarta-feira, 3 de agosto de 2011

No mundo dos livros

Um dos melhores blogues que já encontrei, desde sempre, é a Livreira Anarquista. Por favor, não deixem de visitar, com regularidade (o link também está na barra lateral), para compreenderem melhor as agruras de uma livreira, que é como quem diz, de uma bibliotecária. Deixo-vos aqui um pequeno excerto, um de muitos que me fizeram rir a bom rir.

Ainda por cima, partilha integralmente a minha "estima" pela Nora Roberts, que eu acredito vivamente não ser uma pessoa, mas sim uma cooperativa de redactores cujos lucros são proporcionais ao número de páginas que escrevem.

FREGUESA: Eu queria “O Cigarro”, do Valter Hugo Mãe.
(…devia escrever o nome dele com minúsculas mas…não consigo!)
LIVREIRA ANARQUISTA: “O Cigarro” do Valter Hugo Mãe!?…não conheço nenhum livro dele com esse nome, mas vou investigar só para ter a certeza…
(…alguns segundos de pesquisa…)
LIVREIRA ANARQUISTA: Não, realmente não aparece aqui nenhum livro dele com esse título…não será de outro autor?
FREGUESA: Pois…não sei….era “O Cigarro“…
LIVREIRA ANARQUISTA: Poderá ser o “Diário de um Fumador”? (que era uma novidade e até estava na montra)
FREGUESA: Não… Oh, lembrei-me agora, não é “O Cigarro”! É “O Tabaco”!
LIVREIRA ANARQUISTA: “O Tabaco“…do Valter Hugo Mãe?
FREGUESA: Sim!
LIVREIRA ANARQUISTA: Pois…mas ficamos na mesma porque ele também não tem nenhum livro chamado “O Tabaco“…
FREGUESA: Mas eu tenho a certeza que tem “cigarro” ou “tabaco” no título…
LIVREIRA ANARQUISTA: Será a “Tabacaria”, do Fernando Pessoa?
(Ela abana negativamente a cabeça)
LIVREIRA ANARQUISTA: …ou “O Prazer de Fumar”?…ou o “Método Simples Para Deixar de Fumar”?…esse é muito procurado…
FREGUESA: Algum deles é do Valter Hugo Mãe?
LIVREIRA ANARQUISTA: Não. O mais recente do Valter Hugo Mãe chama-se “A Máquina de Fazer Espanhóis”, não tem mesmo nada a ver com o que a senhora procura…
FREGUESA (subitamente histérica): É ISSO MESMO! “A Máquina de Fazer Espanhóis”! É mesmo esse que eu procuro!

Os insondáveis mistérios do distúrbio associativo…

terça-feira, 2 de agosto de 2011

Cada vez gosto menos disto.

Primeiro, o Ministro suspendeu o encerramento já previsto de 654 escolas com menos de 21 alunos. Depois, soubemos que afinal, o encerramento de escolas ia prosseguir. Mais tarde, o número foi fixado em 266. E agora, já fala em 300...

Como já devem ter percebido, tenho um gostinho especial pela culinária. Sigo a série Masterchef (Austrália) há algum tempo (SIC Mulher) e agora, também na versão portuguesa na RTP.

É confrangedor ver como, apesar do enorme esforço da produção para que todas as condições sejam idênticas nas várias versões do Masterchef, os dois programas parecem a sorte grande e a aproximação.

Na versão australiana, o programa é apresentado por dois divertidos, competentes, porém humildes chefs (Gary Mehigan e George Calombaris), acompanhados por um emproado mas simpático crítico gastronómico (Matt Preston).

Os concorrentes conseguem competir em ambiente de entreajuda e equipa, e apesar das sucessivas provas e rondas eliminatórias, mantêm uma enorme solidariedade e amizade. Já experimentei a receita da Pavlova e de uns calamares muito mais fáceis e saborosos que os habituais.

Em Portugal, há 3 chefs donos da verdade absoluta, sem um pingo de simpatia, porque a produção destes programas acha que os concorrentes precisam de ser assustados e viver em pavor constante. A apresentação fica a cargo da bengala de serviço na RTP, Sílvia Alberto. As rondas eliminatórias desapareceram e foram substituídas pelas decisões absolutamente arbitrárias do júri, que já demonstraram bem as suas preferências e a protecção que dão a alguns concorrentes (que entretanto já andam às turras).

Na versão australiana, há Masterclasses, onde os concorrentes (e nós) aprendem a confeccionar vários pratos com os anfitriões do programa. Na versão portuguesa só há arrogância.

Até a forma como as provas são concluídas é diferente. Do sorridente "Step away from your benches", passou-se para um ameaçador "Ninguém toca mais nos pratos!"

Resultado: Da demonstração australiana de que a cozinha pode ser um lugar feliz, passa-se para a versão portuguesa da cozinha como um lugar de sofrimento. Que pena...

segunda-feira, 1 de agosto de 2011

Ainda o BPN

Depois de ter adquirido o BPN por apenas 1,66 % do valor que o Estado Português (leia-se os contribuintes portugueses) injectou naquele Banco, e de ter declarado o despedimento iminente de 750 trabalhadores, o Administrador do BIC sai-se com esta:

“Com este negócio acabámos por criar 750 postos de trabalho. Foi esse o acordo que fizemos com o Governo”

É preciso descaramento!

Para começar bem um fim-de-semana prolongado

Bom dia, boa semana!

Uma diferença insignificante de 2 360 000 000 euros

Definitivamente, não consigo compreender estes negócios da alta finança. Se nós pagámos 2,4 mil milhões de euros para evitar a falência do BPN, porque é que ele foi vendido por apenas 40 milhões à filha do José Eduardo dos Santos?

Açúcar Amarelo

Primeiro, era a viagem de carro. Curvas e mais curvas no carocha amarelo que o meu pai comprou em 1976. Ao princípio, apenas eu e a minha irmã Marta no banco de trás, depois com a Sara e a Patrícia aninhadas entre nós as duas.

Quando chegávamos a Brinches, íamos logo ter a casa da minha avó. Ficava na rua da entrada, perto de uma igreja, e da Escola onde a minha irmã ainda frequentou a tele-escola naqueles meses inseguros de 1974.

Entrávamos sempre pelo quintal, que fazia uma espécie de corredor ao longo da casa e terminava num pátio, aconchegado pela sombra de uma parreira. Lembro-me de passar aí muitas horas, a conversar e sobretudo, a ouvir as conversas dos “grandes”. O meu avô gostava de fazer aí a barba, com uma bacia e um espelho rectangular pendurado no tronco da parreira.

Entrávamos em casa pela cozinha. Ele aí está, o cheiro da casa da minha avó. Cheira a nós, à nossa vida. Cheira a barro cheio de água fresca e a comida a acabar de cozinhar no fogão. Cheira a taipa e a cal.

Da cozinha passávamos para a casa de jantar, que era também a entrada de casa pela porta principal, e daí para os dois quartos. Na cozinha estava também a porta para a despensa, a minha divisão preferida da casa. Como me parecia enorme aquela despensa… Sempre na penumbra, era ali que se guardava tudo. O cântaro do azeite e a conserva das azeitonas, o queijo de cabra sequinho, as mercearias, os chocolates que a minha avó escondia apenas para que levasse algum tempo a encontrá-los e comê-los às escondidas. E era ali que guardava os pacotes de papel pardo com açúcar amarelo. Às vezes, havia dois pacotes. Era sinal que um deles era para nós trazermos para Moura.

Quando o açúcar se acabava, ia com a minha avó à rua que ia dar ao vale, à loja do vizinho Lico. Outra vez o cheiro. Cheirava a linguiça e a queijo, ao feijão e grão ensacados, a café, a farinha, a sabão azul e branco, a cera vendida a peso, a tudo o que a minha imaginação alcançava.

Do lado direito da porta, encostada à parede, estava a saca do açúcar amarelo, com a colher de latão, para encher os pacotes de ¼ e ½ quilo que as mulheres iam comprar. Eu ia sempre ver quando o vizinho Lico enchia o pacote, na esperança de que viessem muitos torrões, que eu adorava comer à socapa.

Às vezes, na volta, e quando a minha avó estava bem-disposta, passávamos pela casa de uma vizinha, ao lado do posto da GNR, para comprar pirolitos. Eram chupa-chupas caseiros feitos com água, açúcar e mel, com a forma de um cone muito esguio. Havia de vários tamanhos e eu levava sempre muito tempo a decidir quais os que queria. Os grandes eram tão bons, mas só podia comprar um ou dois. Dos pequenos podia comprar mais, mas acabavam-se num instante…

Basta-me fechar os olhos. Saborear o açúcar amarelo a desfazer-se numa chávena de café ou a envolver uma fatia dourada. Tudo volta: O carocha amarelo, a luz do dia no quintal da minha avó, a voz do meu avô, a sombra da parreira, o cheiro da despensa. Nós ainda somos pequeninas, a vida está à nossa frente e tudo, absolutamente tudo, é possível.