Açúcar Amarelo

quinta-feira, 3 de novembro de 2011

Sobre o (não) referendo na Grécia

Provavelmente, tudo não passou de uma birra rapidamente admoestada pelos mestres-escola da Europa. Ou então, foi uma jogada indecente de um político que queria apenas salvar a pele. Ou há ainda a remota hipótese de só virmos a perceber o que realmente se passou quando o lermos nos livros de história, porque agora, tudo se passa nos bastidores.

A nós só nos compete pagar, que é lá isso de querer dar opinião?

Copy & paste

Já tiveram a sensação de ler um texto e chegar ao fim com mais dúvidas do que antes de lhe porem a vista em cima? Foi o que aconteceu aqui.

O tema é interessante: O GMT (Greenwich Mean Time), pelo qual se regem os relógios de todo o mundo pode deixar de ser a referência para ser substituído pelo Tempo Universal Coordenado (UTC), calculado a partir dos dados de 400 relógios "atómicos".

Este tempo "atómico", muito mais preciso, difere em algumas fracções de segundo do tempo solar, medido a partir do movimento de rotação da Terra, o que obrigava a acertos regulares na hora definida. São esses acertos que estão a causar incómodo às redes de telecomunicações e aos sistemas de navegação por satélite, por exemplo.

Como é que eu sei isto tudo? Porque acabei por encontrar o artigo original de onde a informação foi retirada através de um processo simples de copiar/colar, baralhar e voltar a dar.

Tsss, tsss, não é assim que se pesquisa informação...

Só mais uma

A Inês acaba de vencer a eliminatória, tendo sido apurada para a final trimestral. No fim do ano teremos oportunidade de a apoiar novamente e aí sim, ajudá-la a chegar à grande final nacional. Parabéns, Inês!

quarta-feira, 2 de novembro de 2011

Tal como previsto

A União Europeia ameaça bloquear a ajuda à Grécia.

A geração de ouro do cavaquismo

Os amigos de Aníbal. Só ele continua incólume.

A imagem circula pela internet, desconheço o autor da colagem.

terça-feira, 1 de novembro de 2011

Em apenas seis meses...

Do blogue Aventar.

Sobre o referendo na Grécia

Pedimos desculpa por esta intervenção não programada da Democracia. A Economia promete retomar o controlo da situação dentro de breves instantes.

Açúcar Amarelo

Primeiro, era a viagem de carro. Curvas e mais curvas no carocha amarelo que o meu pai comprou em 1976. Ao princípio, apenas eu e a minha irmã Marta no banco de trás, depois com a Sara e a Patrícia aninhadas entre nós as duas.

Quando chegávamos a Brinches, íamos logo ter a casa da minha avó. Ficava na rua da entrada, perto de uma igreja, e da Escola onde a minha irmã ainda frequentou a tele-escola naqueles meses inseguros de 1974.

Entrávamos sempre pelo quintal, que fazia uma espécie de corredor ao longo da casa e terminava num pátio, aconchegado pela sombra de uma parreira. Lembro-me de passar aí muitas horas, a conversar e sobretudo, a ouvir as conversas dos “grandes”. O meu avô gostava de fazer aí a barba, com uma bacia e um espelho rectangular pendurado no tronco da parreira.

Entrávamos em casa pela cozinha. Ele aí está, o cheiro da casa da minha avó. Cheira a nós, à nossa vida. Cheira a barro cheio de água fresca e a comida a acabar de cozinhar no fogão. Cheira a taipa e a cal.

Da cozinha passávamos para a casa de jantar, que era também a entrada de casa pela porta principal, e daí para os dois quartos. Na cozinha estava também a porta para a despensa, a minha divisão preferida da casa. Como me parecia enorme aquela despensa… Sempre na penumbra, era ali que se guardava tudo. O cântaro do azeite e a conserva das azeitonas, o queijo de cabra sequinho, as mercearias, os chocolates que a minha avó escondia apenas para que levasse algum tempo a encontrá-los e comê-los às escondidas. E era ali que guardava os pacotes de papel pardo com açúcar amarelo. Às vezes, havia dois pacotes. Era sinal que um deles era para nós trazermos para Moura.

Quando o açúcar se acabava, ia com a minha avó à rua que ia dar ao vale, à loja do vizinho Lico. Outra vez o cheiro. Cheirava a linguiça e a queijo, ao feijão e grão ensacados, a café, a farinha, a sabão azul e branco, a cera vendida a peso, a tudo o que a minha imaginação alcançava.

Do lado direito da porta, encostada à parede, estava a saca do açúcar amarelo, com a colher de latão, para encher os pacotes de ¼ e ½ quilo que as mulheres iam comprar. Eu ia sempre ver quando o vizinho Lico enchia o pacote, na esperança de que viessem muitos torrões, que eu adorava comer à socapa.

Às vezes, na volta, e quando a minha avó estava bem-disposta, passávamos pela casa de uma vizinha, ao lado do posto da GNR, para comprar pirolitos. Eram chupa-chupas caseiros feitos com água, açúcar e mel, com a forma de um cone muito esguio. Havia de vários tamanhos e eu levava sempre muito tempo a decidir quais os que queria. Os grandes eram tão bons, mas só podia comprar um ou dois. Dos pequenos podia comprar mais, mas acabavam-se num instante…

Basta-me fechar os olhos. Saborear o açúcar amarelo a desfazer-se numa chávena de café ou a envolver uma fatia dourada. Tudo volta: O carocha amarelo, a luz do dia no quintal da minha avó, a voz do meu avô, a sombra da parreira, o cheiro da despensa. Nós ainda somos pequeninas, a vida está à nossa frente e tudo, absolutamente tudo, é possível.