Açúcar Amarelo: outubro 2014

terça-feira, 28 de outubro de 2014

Convite - VIII Conferências do Cenáculo

Na próxima quarta-feira, 29 de Outubro, às 18h30, José Manuel Rodrigues e Jorge Calado dialogam e comentam algumas das fotografias e alguns dos fotógrafos das suas vidas.

domingo, 26 de outubro de 2014

Respostas

Explico-lhes que se uma publicação apresentar a data referente a um calendário não gregoriano, devem registá-la, seguida da data correspondente num calendário gregoriano. Não reagem, mas percebe-se que alguns não fazem ideia do que estou a falar. Falo-lhes no calendário muçulmano. Nunca ouviram falar. Fazemos uma pausa e "googlamos" o assunto. Vejo a luz que se acende nas suas caras quando compreendem, por exemplo, as referências feitas ao Ramadão nos noticiários.

Duas ideias em que fiquei a pensar:
1. A curiosidade sempre foi o melhor motor da aprendizagem.
2. Ser bibliotecária é isto. Tem uma pergunta? Nós arranjamos a resposta.

quarta-feira, 22 de outubro de 2014

Qu'é isto?

Eu sei que a minha vida dava um livro, mas... não é este. O autor é que me mata. Bom, e a fotografia de capa também.

terça-feira, 21 de outubro de 2014

Convite

Prazer da paisagem? Paisagens de prazer.

Aurora Carapinha (Arquitecta Paisagista, Professora da Universidade de Évora)

O prazer da paisagem leva à criação de paisagens de prazer. Os jardins históricos do Alentejo feitos de heranças diversas no tempo longo e exemplos da sabedoria da simplicidade são o tema central desta conferência.

segunda-feira, 20 de outubro de 2014

...

Fui a Brinches. Fui ver a casa da minha avó, cá de fora da estrada. Arrancaram a parreira do pátio e substituiram a porta castanha de madeira por uma porta de alumínio. Já não é a casa da minha avó, essa já só existe cá dentro.

Açúcar Amarelo

Primeiro, era a viagem de carro. Curvas e mais curvas no carocha amarelo que o meu pai comprou em 1976. Ao princípio, apenas eu e a minha irmã Marta no banco de trás, depois com a Sara e a Patrícia aninhadas entre nós as duas.

Quando chegávamos a Brinches, íamos logo ter a casa da minha avó. Ficava na rua da entrada, perto de uma igreja, e da Escola onde a minha irmã ainda frequentou a tele-escola naqueles meses inseguros de 1974.

Entrávamos sempre pelo quintal, que fazia uma espécie de corredor ao longo da casa e terminava num pátio, aconchegado pela sombra de uma parreira. Lembro-me de passar aí muitas horas, a conversar e sobretudo, a ouvir as conversas dos “grandes”. O meu avô gostava de fazer aí a barba, com uma bacia e um espelho rectangular pendurado no tronco da parreira.

Entrávamos em casa pela cozinha. Ele aí está, o cheiro da casa da minha avó. Cheira a nós, à nossa vida. Cheira a barro cheio de água fresca e a comida a acabar de cozinhar no fogão. Cheira a taipa e a cal.

Da cozinha passávamos para a casa de jantar, que era também a entrada de casa pela porta principal, e daí para os dois quartos. Na cozinha estava também a porta para a despensa, a minha divisão preferida da casa. Como me parecia enorme aquela despensa… Sempre na penumbra, era ali que se guardava tudo. O cântaro do azeite e a conserva das azeitonas, o queijo de cabra sequinho, as mercearias, os chocolates que a minha avó escondia apenas para que levasse algum tempo a encontrá-los e comê-los às escondidas. E era ali que guardava os pacotes de papel pardo com açúcar amarelo. Às vezes, havia dois pacotes. Era sinal que um deles era para nós trazermos para Moura.

Quando o açúcar se acabava, ia com a minha avó à rua que ia dar ao vale, à loja do vizinho Lico. Outra vez o cheiro. Cheirava a linguiça e a queijo, ao feijão e grão ensacados, a café, a farinha, a sabão azul e branco, a cera vendida a peso, a tudo o que a minha imaginação alcançava.

Do lado direito da porta, encostada à parede, estava a saca do açúcar amarelo, com a colher de latão, para encher os pacotes de ¼ e ½ quilo que as mulheres iam comprar. Eu ia sempre ver quando o vizinho Lico enchia o pacote, na esperança de que viessem muitos torrões, que eu adorava comer à socapa.

Às vezes, na volta, e quando a minha avó estava bem-disposta, passávamos pela casa de uma vizinha, ao lado do posto da GNR, para comprar pirolitos. Eram chupa-chupas caseiros feitos com água, açúcar e mel, com a forma de um cone muito esguio. Havia de vários tamanhos e eu levava sempre muito tempo a decidir quais os que queria. Os grandes eram tão bons, mas só podia comprar um ou dois. Dos pequenos podia comprar mais, mas acabavam-se num instante…

Basta-me fechar os olhos. Saborear o açúcar amarelo a desfazer-se numa chávena de café ou a envolver uma fatia dourada. Tudo volta: O carocha amarelo, a luz do dia no quintal da minha avó, a voz do meu avô, a sombra da parreira, o cheiro da despensa. Nós ainda somos pequeninas, a vida está à nossa frente e tudo, absolutamente tudo, é possível.