Açúcar Amarelo: Burro. Ignorante.

sábado, 7 de janeiro de 2017

Burro. Ignorante.

Caro Rui Sinel de Cordes

Deixa-me falar contigo "tu cá tu lá". Até vou tratar-te por tu.

Tens razão. É preciso questionar o que tem feito o Ministério da Cultura e qual o impacto do trabalho desenvolvido num país em que foi possível que tu chegasses à idade adulta assim, nesse estado, burro e ignorante. Mais, como é que podemos classificar o nível cultural de um país em que tu tens tempo de antena para expor as tuas ideias burras e ignorantes.

Já percebemos que tu achas que o Ministério da Cultura - essa coisa que tu pensas que é nova e que apareceu agora porque és burro e ignorante - não passa de uma torneira que jorra notas para sustentar actores de companhias de teatro quando se está mesmo a ver que a cultura é o stand-up comedy, essa nobre arte à qual tu gostarias de pertencer, embora não consigas. É que para fazer stand-up, não basta estar de pé e dizer umas alarvidades ofensivas. É preciso ter um grande sentido de humor e ser muito inteligente e tu, lá está, és burro e ignorante.

Por exemplo, quando andava a pesquisar um link para pôr aqui o teu vídeo, fui dar com uma notícia sobre a tua indignação por ninguém na Madeira ter querido um espectáculo teu para angariar fundos para ajudar as vítimas dos incêndios. Como não tiveste publicidade por via do espectáculo, vieste fazer queixinhas para as redes sociais. Agora que penso nisso, cada vez que ouço falar de ti, nunca é por teres tido imensa piada ou espectáculos cheios de gente. Só ouço falar de ti quando metes a pata na poça, ofendendo gratuitamente alguém, ou quando te queixas de ser maltratado pela opinião pública. Não tinhas ido viver para Inglaterra?

Rui, vai a uma biblioteca. Eu sei que é uma surpresa para ti, mas as bibliotecas também são Cultura. Pede um dicionário e vê a definição da palavra Cultura. Se precisares de ajuda para encontrar a palavra no dicionário, tenho a certeza que os meus colegas - essa malta inútil que trabalha para a Cultura - te vão ajudar. Não precisas de procurar a definição de burro nem de ignorante. Querem dizer Rui Sinel de Cordes.

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Açúcar Amarelo

Primeiro, era a viagem de carro. Curvas e mais curvas no carocha amarelo que o meu pai comprou em 1976. Ao princípio, apenas eu e a minha irmã Marta no banco de trás, depois com a Sara e a Patrícia aninhadas entre nós as duas.

Quando chegávamos a Brinches, íamos logo ter a casa da minha avó. Ficava na rua da entrada, perto de uma igreja, e da Escola onde a minha irmã ainda frequentou a tele-escola naqueles meses inseguros de 1974.

Entrávamos sempre pelo quintal, que fazia uma espécie de corredor ao longo da casa e terminava num pátio, aconchegado pela sombra de uma parreira. Lembro-me de passar aí muitas horas, a conversar e sobretudo, a ouvir as conversas dos “grandes”. O meu avô gostava de fazer aí a barba, com uma bacia e um espelho rectangular pendurado no tronco da parreira.

Entrávamos em casa pela cozinha. Ele aí está, o cheiro da casa da minha avó. Cheira a nós, à nossa vida. Cheira a barro cheio de água fresca e a comida a acabar de cozinhar no fogão. Cheira a taipa e a cal.

Da cozinha passávamos para a casa de jantar, que era também a entrada de casa pela porta principal, e daí para os dois quartos. Na cozinha estava também a porta para a despensa, a minha divisão preferida da casa. Como me parecia enorme aquela despensa… Sempre na penumbra, era ali que se guardava tudo. O cântaro do azeite e a conserva das azeitonas, o queijo de cabra sequinho, as mercearias, os chocolates que a minha avó escondia apenas para que levasse algum tempo a encontrá-los e comê-los às escondidas. E era ali que guardava os pacotes de papel pardo com açúcar amarelo. Às vezes, havia dois pacotes. Era sinal que um deles era para nós trazermos para Moura.

Quando o açúcar se acabava, ia com a minha avó à rua que ia dar ao vale, à loja do vizinho Lico. Outra vez o cheiro. Cheirava a linguiça e a queijo, ao feijão e grão ensacados, a café, a farinha, a sabão azul e branco, a cera vendida a peso, a tudo o que a minha imaginação alcançava.

Do lado direito da porta, encostada à parede, estava a saca do açúcar amarelo, com a colher de latão, para encher os pacotes de ¼ e ½ quilo que as mulheres iam comprar. Eu ia sempre ver quando o vizinho Lico enchia o pacote, na esperança de que viessem muitos torrões, que eu adorava comer à socapa.

Às vezes, na volta, e quando a minha avó estava bem-disposta, passávamos pela casa de uma vizinha, ao lado do posto da GNR, para comprar pirolitos. Eram chupa-chupas caseiros feitos com água, açúcar e mel, com a forma de um cone muito esguio. Havia de vários tamanhos e eu levava sempre muito tempo a decidir quais os que queria. Os grandes eram tão bons, mas só podia comprar um ou dois. Dos pequenos podia comprar mais, mas acabavam-se num instante…

Basta-me fechar os olhos. Saborear o açúcar amarelo a desfazer-se numa chávena de café ou a envolver uma fatia dourada. Tudo volta: O carocha amarelo, a luz do dia no quintal da minha avó, a voz do meu avô, a sombra da parreira, o cheiro da despensa. Nós ainda somos pequeninas, a vida está à nossa frente e tudo, absolutamente tudo, é possível.

sábado, 7 de janeiro de 2017

Burro. Ignorante.

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