Açúcar Amarelo: A demagogia em todo o seu esplendor.

terça-feira, 28 de janeiro de 2014

A demagogia em todo o seu esplendor.

A propósito disto, aqui vai.

Ponto 1. A "tragédia" aqui relatada também aconteceria, da mesma forma e com as mesmas consequências, se o pai estivesse casado com outra mulher. A falta de contacto com a família da mãe deve-se apenas à estupidez do pai, ou da família da mãe, ou de ambos. Não tem nada a ver com facto de o companheiro do pai ser um homem. Logo aqui fica o assunto arrumado e a estupidez evidente.

Ponto 2. Esta história é obviamente fabricada. Para ser verdadeira, ainda que absurda, a lei teria de ter sido aprovada há vários anos, o que como sabemos, não é verdade. Além disso, há fábulas, daquelas em que os animais falam e tudo, que são muito mais interessantes e bem escritas.

Ponto 3. Estamos contigo, Teresinha? Fogo, coitada da miúda...

Ponto 4. Estou cansada de gente cheia de "valores" nas palavras e de actos dúbios. Estou cansada de gente caridosa e respeitável que não hesita um instante em prejudicar a vida dos outros. Conheço vários casos e já senti os seus efeitos "caridosos". Sempre prontos a julgar, mas sem qualquer capacidade de autocrítica.

Ponto 5. Eu sei que sou picuinhas, mas perca é um peixe. Já tinha dito.

2 comentários:

Curioso29/01/14, 15:13
Oh! Zélia, então vossemecê anda lendo um blog que se chama "Glorioso Portugal"? O que estavas à espera?
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Açúcar Amarelo

Primeiro, era a viagem de carro. Curvas e mais curvas no carocha amarelo que o meu pai comprou em 1976. Ao princípio, apenas eu e a minha irmã Marta no banco de trás, depois com a Sara e a Patrícia aninhadas entre nós as duas.

Quando chegávamos a Brinches, íamos logo ter a casa da minha avó. Ficava na rua da entrada, perto de uma igreja, e da Escola onde a minha irmã ainda frequentou a tele-escola naqueles meses inseguros de 1974.

Entrávamos sempre pelo quintal, que fazia uma espécie de corredor ao longo da casa e terminava num pátio, aconchegado pela sombra de uma parreira. Lembro-me de passar aí muitas horas, a conversar e sobretudo, a ouvir as conversas dos “grandes”. O meu avô gostava de fazer aí a barba, com uma bacia e um espelho rectangular pendurado no tronco da parreira.

Entrávamos em casa pela cozinha. Ele aí está, o cheiro da casa da minha avó. Cheira a nós, à nossa vida. Cheira a barro cheio de água fresca e a comida a acabar de cozinhar no fogão. Cheira a taipa e a cal.

Da cozinha passávamos para a casa de jantar, que era também a entrada de casa pela porta principal, e daí para os dois quartos. Na cozinha estava também a porta para a despensa, a minha divisão preferida da casa. Como me parecia enorme aquela despensa… Sempre na penumbra, era ali que se guardava tudo. O cântaro do azeite e a conserva das azeitonas, o queijo de cabra sequinho, as mercearias, os chocolates que a minha avó escondia apenas para que levasse algum tempo a encontrá-los e comê-los às escondidas. E era ali que guardava os pacotes de papel pardo com açúcar amarelo. Às vezes, havia dois pacotes. Era sinal que um deles era para nós trazermos para Moura.

Quando o açúcar se acabava, ia com a minha avó à rua que ia dar ao vale, à loja do vizinho Lico. Outra vez o cheiro. Cheirava a linguiça e a queijo, ao feijão e grão ensacados, a café, a farinha, a sabão azul e branco, a cera vendida a peso, a tudo o que a minha imaginação alcançava.

Do lado direito da porta, encostada à parede, estava a saca do açúcar amarelo, com a colher de latão, para encher os pacotes de ¼ e ½ quilo que as mulheres iam comprar. Eu ia sempre ver quando o vizinho Lico enchia o pacote, na esperança de que viessem muitos torrões, que eu adorava comer à socapa.

Às vezes, na volta, e quando a minha avó estava bem-disposta, passávamos pela casa de uma vizinha, ao lado do posto da GNR, para comprar pirolitos. Eram chupa-chupas caseiros feitos com água, açúcar e mel, com a forma de um cone muito esguio. Havia de vários tamanhos e eu levava sempre muito tempo a decidir quais os que queria. Os grandes eram tão bons, mas só podia comprar um ou dois. Dos pequenos podia comprar mais, mas acabavam-se num instante…

Basta-me fechar os olhos. Saborear o açúcar amarelo a desfazer-se numa chávena de café ou a envolver uma fatia dourada. Tudo volta: O carocha amarelo, a luz do dia no quintal da minha avó, a voz do meu avô, a sombra da parreira, o cheiro da despensa. Nós ainda somos pequeninas, a vida está à nossa frente e tudo, absolutamente tudo, é possível.

terça-feira, 28 de janeiro de 2014

A demagogia em todo o seu esplendor.

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