Açúcar Amarelo: Opções

quinta-feira, 9 de janeiro de 2014

Opções

A Câmara de Beja vai atribuir o nome de Eusébio a uma rua. O mesmo se vai passar em Tomar. A política tem destas coisas e a gestão autárquica também. Em certos sítios, não há nada como dizer Benfica pelo menos três vezes ao dia para cair em graça.

Alguém sabe se há algum município a inaugurar uma Rua Nelson Mandela? Ou, para nos ficarmos pelos portugueses, uma Rua Aristides de Souza Mendes? Isso é que era!

8 comentários:

Curioso10/01/14, 10:40
Oh pá, isso nam ê o sangue leonino a falar? Hum??
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Zélia Parreira10/01/14, 10:45
O sangue leonino está cá, confirmo. E se lhe propusesse uma Rua Cinco Violinos? Já consegue ver o absurdo da questão?

É um aproveitamento político barato de uma questão emocional. Mai'nada!
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Curioso10/01/14, 11:13
Bem, Zélia, na verdade Rua Aristides de Souza Mendes existe em Lisboa... e não só. E há tantas ruas com nomes de gajos que ninguém sabe quem são ou quem foram!!!! Pelo menos Eusébio qualquer pessoa em Portugal sabe quem foi (ou imagina quem foi). Mas é muito mais simpático dizer que se mora na Rua Eusébio da Silva Ferreira do que Rua da Verga (havia uma em Moura)!
Aproveitamento politico? Claro! Mas é em quase tudo sempre que é possível.
Imagina que há também ruas por esse Portugal que se chamam Amália Rodrigues!

Se estou de acordo em haver ruas, ruelas ou avenidas com o nome de Eusébio da Silva Ferreira? Não concordo nem deixo de concordar! É um assunto estéril para mim. Mas gosto de ler/ouvir os sentimentos leoninos a falar! BDR

Abraços!
AMC
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Zélia Parreira10/01/14, 11:35
Em Moura há uma Rua Amália Rodrigues, por acaso. A Rua da Verga ainda existe. Aristides de Souza Mendes é que não. Se houver uma Rua Eusébio, também quero uma Rua Francisco Stromp ou coisa do género... Não, não é verdade, não quero, tal como espero nunca vir a ter a Rua Cristiano Ronaldo, embora já saiba que algures, por esse Portugal fora, ela há-de surgir.

Para mim não é assuntoe stéril, e nem é por estar relacionado com futebol. É por ser uma questão de administração autárquica mesmo.

Abraço!
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José Francisco Finha11/01/14, 14:21
A Rua da Verga existe porque está relacionada com os fabricantes de cestos, que tal como os outros artesãos se concentravam em artérias especificas para cada atividade. Ourives, Albardeiros, Tendas etc. , sendo esta uma designação medieval. A Rua da Verga em Moura passou a ser Rua Martinho Mariano Ganhão, antigo mestre dos "Amarelos". Questões históricas mais relevantes para a história de uma cidade do que os feitos de qualquer Eusébio ou Ronaldo.
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Curioso12/01/14, 02:08
Este comentário foi removido pelo autor.
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Açúcar Amarelo

Primeiro, era a viagem de carro. Curvas e mais curvas no carocha amarelo que o meu pai comprou em 1976. Ao princípio, apenas eu e a minha irmã Marta no banco de trás, depois com a Sara e a Patrícia aninhadas entre nós as duas.

Quando chegávamos a Brinches, íamos logo ter a casa da minha avó. Ficava na rua da entrada, perto de uma igreja, e da Escola onde a minha irmã ainda frequentou a tele-escola naqueles meses inseguros de 1974.

Entrávamos sempre pelo quintal, que fazia uma espécie de corredor ao longo da casa e terminava num pátio, aconchegado pela sombra de uma parreira. Lembro-me de passar aí muitas horas, a conversar e sobretudo, a ouvir as conversas dos “grandes”. O meu avô gostava de fazer aí a barba, com uma bacia e um espelho rectangular pendurado no tronco da parreira.

Entrávamos em casa pela cozinha. Ele aí está, o cheiro da casa da minha avó. Cheira a nós, à nossa vida. Cheira a barro cheio de água fresca e a comida a acabar de cozinhar no fogão. Cheira a taipa e a cal.

Da cozinha passávamos para a casa de jantar, que era também a entrada de casa pela porta principal, e daí para os dois quartos. Na cozinha estava também a porta para a despensa, a minha divisão preferida da casa. Como me parecia enorme aquela despensa… Sempre na penumbra, era ali que se guardava tudo. O cântaro do azeite e a conserva das azeitonas, o queijo de cabra sequinho, as mercearias, os chocolates que a minha avó escondia apenas para que levasse algum tempo a encontrá-los e comê-los às escondidas. E era ali que guardava os pacotes de papel pardo com açúcar amarelo. Às vezes, havia dois pacotes. Era sinal que um deles era para nós trazermos para Moura.

Quando o açúcar se acabava, ia com a minha avó à rua que ia dar ao vale, à loja do vizinho Lico. Outra vez o cheiro. Cheirava a linguiça e a queijo, ao feijão e grão ensacados, a café, a farinha, a sabão azul e branco, a cera vendida a peso, a tudo o que a minha imaginação alcançava.

Do lado direito da porta, encostada à parede, estava a saca do açúcar amarelo, com a colher de latão, para encher os pacotes de ¼ e ½ quilo que as mulheres iam comprar. Eu ia sempre ver quando o vizinho Lico enchia o pacote, na esperança de que viessem muitos torrões, que eu adorava comer à socapa.

Às vezes, na volta, e quando a minha avó estava bem-disposta, passávamos pela casa de uma vizinha, ao lado do posto da GNR, para comprar pirolitos. Eram chupa-chupas caseiros feitos com água, açúcar e mel, com a forma de um cone muito esguio. Havia de vários tamanhos e eu levava sempre muito tempo a decidir quais os que queria. Os grandes eram tão bons, mas só podia comprar um ou dois. Dos pequenos podia comprar mais, mas acabavam-se num instante…

Basta-me fechar os olhos. Saborear o açúcar amarelo a desfazer-se numa chávena de café ou a envolver uma fatia dourada. Tudo volta: O carocha amarelo, a luz do dia no quintal da minha avó, a voz do meu avô, a sombra da parreira, o cheiro da despensa. Nós ainda somos pequeninas, a vida está à nossa frente e tudo, absolutamente tudo, é possível.

quinta-feira, 9 de janeiro de 2014

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