Açúcar Amarelo: Sobre o dia de ontem e o de hoje

domingo, 22 de abril de 2012

Sobre o dia de ontem e o de hoje

Ontem, foi um espectáculo. Desde a inauguração com a alegria e energia dos Gigabombos, passando pela apresentação dos livros O Sonho de Rodolfo e Cores do Alentejo até ao espectáculo da noite, com a casa a rebentar pelas costuras de gente bem disposta.

O dia da inauguração da Feira é sempre especial. Até ao momento em que finalmente baixamos os braços e dizemos "Está pronta" é um sufoco. Depois, chegam os convidados, e as peças do puzzle que fomos criando nos últimos meses começam a encaixar, no lugar certo à hora certa e tudo passa. Desaparecem as dores nas pernas, o cansaço, e a angústia fininha que nos aperta o peito. Começamos a contagem decrescente para o fim que, contra a nossa vontade, inevitavelmente há-de chegar.

Hoje há mais, a não perder:

11h00 - Atelier de reutilização de materiais Reci-criar
16h30 - Apresentação do livro A desilusão de Judas, de António Ganhão, com apresentação do Professor Paulo Godinho.

17h30 - Música ao fim da tarde com Classic Winds Trio
18h30 - Conversas sobre Jazz, com Fátima Mateus Ramos
21h30 - Poemas Cantados, antologia de poemas da literatura portuguesa, com Inês Gonçalves e Horácio Gomes. Participação especial de elementos do público e amigos da poesia que queiram declamar poemas.

1 comentário:

mfc22/04/12, 14:42
É como dizes, é um sufoco completo até começar... depois é um descontrair que sabe tão bem!
... e o que nos sabe bem é sentarmo-nos numa cadeira a observarmos as pessoas!

Beijos,
ResponderEliminar
Respostas

Adicionar comentário

Nota: só um membro deste blogue pode publicar um comentário.

Açúcar Amarelo

Primeiro, era a viagem de carro. Curvas e mais curvas no carocha amarelo que o meu pai comprou em 1976. Ao princípio, apenas eu e a minha irmã Marta no banco de trás, depois com a Sara e a Patrícia aninhadas entre nós as duas.

Quando chegávamos a Brinches, íamos logo ter a casa da minha avó. Ficava na rua da entrada, perto de uma igreja, e da Escola onde a minha irmã ainda frequentou a tele-escola naqueles meses inseguros de 1974.

Entrávamos sempre pelo quintal, que fazia uma espécie de corredor ao longo da casa e terminava num pátio, aconchegado pela sombra de uma parreira. Lembro-me de passar aí muitas horas, a conversar e sobretudo, a ouvir as conversas dos “grandes”. O meu avô gostava de fazer aí a barba, com uma bacia e um espelho rectangular pendurado no tronco da parreira.

Entrávamos em casa pela cozinha. Ele aí está, o cheiro da casa da minha avó. Cheira a nós, à nossa vida. Cheira a barro cheio de água fresca e a comida a acabar de cozinhar no fogão. Cheira a taipa e a cal.

Da cozinha passávamos para a casa de jantar, que era também a entrada de casa pela porta principal, e daí para os dois quartos. Na cozinha estava também a porta para a despensa, a minha divisão preferida da casa. Como me parecia enorme aquela despensa… Sempre na penumbra, era ali que se guardava tudo. O cântaro do azeite e a conserva das azeitonas, o queijo de cabra sequinho, as mercearias, os chocolates que a minha avó escondia apenas para que levasse algum tempo a encontrá-los e comê-los às escondidas. E era ali que guardava os pacotes de papel pardo com açúcar amarelo. Às vezes, havia dois pacotes. Era sinal que um deles era para nós trazermos para Moura.

Quando o açúcar se acabava, ia com a minha avó à rua que ia dar ao vale, à loja do vizinho Lico. Outra vez o cheiro. Cheirava a linguiça e a queijo, ao feijão e grão ensacados, a café, a farinha, a sabão azul e branco, a cera vendida a peso, a tudo o que a minha imaginação alcançava.

Do lado direito da porta, encostada à parede, estava a saca do açúcar amarelo, com a colher de latão, para encher os pacotes de ¼ e ½ quilo que as mulheres iam comprar. Eu ia sempre ver quando o vizinho Lico enchia o pacote, na esperança de que viessem muitos torrões, que eu adorava comer à socapa.

Às vezes, na volta, e quando a minha avó estava bem-disposta, passávamos pela casa de uma vizinha, ao lado do posto da GNR, para comprar pirolitos. Eram chupa-chupas caseiros feitos com água, açúcar e mel, com a forma de um cone muito esguio. Havia de vários tamanhos e eu levava sempre muito tempo a decidir quais os que queria. Os grandes eram tão bons, mas só podia comprar um ou dois. Dos pequenos podia comprar mais, mas acabavam-se num instante…

Basta-me fechar os olhos. Saborear o açúcar amarelo a desfazer-se numa chávena de café ou a envolver uma fatia dourada. Tudo volta: O carocha amarelo, a luz do dia no quintal da minha avó, a voz do meu avô, a sombra da parreira, o cheiro da despensa. Nós ainda somos pequeninas, a vida está à nossa frente e tudo, absolutamente tudo, é possível.

domingo, 22 de abril de 2012

Sobre o dia de ontem e o de hoje

1 comentário:

Mãe