Açúcar Amarelo: A pólvora

domingo, 6 de novembro de 2011

A pólvora

Irritou-me este trabalho jornalístico da SIC. Quando há por esse país tantos projectos ricos, dinâmicos, inovadores, fruto de muito trabalho, imaginação e esforço de tantos técnicos e do investimento corajoso de tantas autarquias, estes destaques saídos do nada picam-me na pele.

É uma boa iniciativa? Sim, indiscutivelmente. Merece honras de destaque em horário nobre na televisão? Só depois de serem mostradas as dezenas de projectos muito mais interessantes que as bibliotecas portuguesas continuam a teimar em concretizar. E mesmo em termos de bibliotecas itinerantes, convenhamos, há mais para ver. Mas mais vale cair em graça do que ser engraçado, não é?

Adenda: Não é dor de cotovelo. É mesmo armar-me em Calimero. Que injustiça, pá!

4 comentários:

Santiago Macias06/11/11, 22:22
Pois, aquilo e assim tipo (como se diz agora) descobrir o que ja se conhece. Mas ha sempre um jornalismo tipo papalvo pronto para estas coisas...
ResponderEliminar
Respostas
Anónimo06/11/11, 22:25
Não podia estar mais de acordo! Esta gente pensa que descobriu a pólvora sem mesmo quererem saber o que se faz por cá. No meu tempo de andanças jorlísticas isto nºao acontecia de certeza!

Luís Amor
ResponderEliminar
Respostas
Anónimo07/11/11, 00:21
ehehhe oh Zélia nem imaginas o que eu refilei com a Tv enquanto fazia o jantar, o meu João só perguntava...mas o que é que eles disseram mãe? ;O) lembrei que à mesma hora muitos estariam como eu..ao ler isto agora sorri..porque já me passou a irritação...o mal não é mostrarem...o mal é parecer que é algo inovador e único. Mas pronto..o mal deve ser nosso, como sempre ;O)
Zeza (Calimera assumida)
ResponderEliminar
Respostas
Anónimo07/11/11, 09:46
A ignorancia sobre o país real, daqueles que se acham no centro do mundo, impressiona quem vive no pais real...sobretudo quem vive no país profundo!!!
MManuel Gantes
ResponderEliminar
Respostas

Adicionar comentário

Nota: só um membro deste blogue pode publicar um comentário.

Açúcar Amarelo

Primeiro, era a viagem de carro. Curvas e mais curvas no carocha amarelo que o meu pai comprou em 1976. Ao princípio, apenas eu e a minha irmã Marta no banco de trás, depois com a Sara e a Patrícia aninhadas entre nós as duas.

Quando chegávamos a Brinches, íamos logo ter a casa da minha avó. Ficava na rua da entrada, perto de uma igreja, e da Escola onde a minha irmã ainda frequentou a tele-escola naqueles meses inseguros de 1974.

Entrávamos sempre pelo quintal, que fazia uma espécie de corredor ao longo da casa e terminava num pátio, aconchegado pela sombra de uma parreira. Lembro-me de passar aí muitas horas, a conversar e sobretudo, a ouvir as conversas dos “grandes”. O meu avô gostava de fazer aí a barba, com uma bacia e um espelho rectangular pendurado no tronco da parreira.

Entrávamos em casa pela cozinha. Ele aí está, o cheiro da casa da minha avó. Cheira a nós, à nossa vida. Cheira a barro cheio de água fresca e a comida a acabar de cozinhar no fogão. Cheira a taipa e a cal.

Da cozinha passávamos para a casa de jantar, que era também a entrada de casa pela porta principal, e daí para os dois quartos. Na cozinha estava também a porta para a despensa, a minha divisão preferida da casa. Como me parecia enorme aquela despensa… Sempre na penumbra, era ali que se guardava tudo. O cântaro do azeite e a conserva das azeitonas, o queijo de cabra sequinho, as mercearias, os chocolates que a minha avó escondia apenas para que levasse algum tempo a encontrá-los e comê-los às escondidas. E era ali que guardava os pacotes de papel pardo com açúcar amarelo. Às vezes, havia dois pacotes. Era sinal que um deles era para nós trazermos para Moura.

Quando o açúcar se acabava, ia com a minha avó à rua que ia dar ao vale, à loja do vizinho Lico. Outra vez o cheiro. Cheirava a linguiça e a queijo, ao feijão e grão ensacados, a café, a farinha, a sabão azul e branco, a cera vendida a peso, a tudo o que a minha imaginação alcançava.

Do lado direito da porta, encostada à parede, estava a saca do açúcar amarelo, com a colher de latão, para encher os pacotes de ¼ e ½ quilo que as mulheres iam comprar. Eu ia sempre ver quando o vizinho Lico enchia o pacote, na esperança de que viessem muitos torrões, que eu adorava comer à socapa.

Às vezes, na volta, e quando a minha avó estava bem-disposta, passávamos pela casa de uma vizinha, ao lado do posto da GNR, para comprar pirolitos. Eram chupa-chupas caseiros feitos com água, açúcar e mel, com a forma de um cone muito esguio. Havia de vários tamanhos e eu levava sempre muito tempo a decidir quais os que queria. Os grandes eram tão bons, mas só podia comprar um ou dois. Dos pequenos podia comprar mais, mas acabavam-se num instante…

Basta-me fechar os olhos. Saborear o açúcar amarelo a desfazer-se numa chávena de café ou a envolver uma fatia dourada. Tudo volta: O carocha amarelo, a luz do dia no quintal da minha avó, a voz do meu avô, a sombra da parreira, o cheiro da despensa. Nós ainda somos pequeninas, a vida está à nossa frente e tudo, absolutamente tudo, é possível.

domingo, 6 de novembro de 2011

A pólvora

4 comentários:

Mãe