Açúcar Amarelo: Não vou

terça-feira, 1 de maio de 2012

Não vou

Violação de direitos, pressões inaceitáveis sobre a liberdade dos seus trabalhadores, exploração descarada, desrespeito pelos clientes e uma absoluta falta de responsabilidade social. Eis o Pingo Doce.

Tudo tem um preço? Tudo não. A dignidade, a liberdade, a integridade não têm nem nunca terão preço.

6 comentários:

mfc01/05/12, 17:36
Também não fui...
Há que haver respeito!
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Carmo01/05/12, 18:11
E trabalhar na feira do livro de Moura não conta??!!!
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Anónimo02/05/12, 10:51
Enfim...A Tentação e os Principios eis-nos perante o dilema... para mim não houve nem haverá dilema e muito menos tentação...o problema é que para muitos nem têm consciencia dos Principios!!! Aliás nem têm consciencia que os direitos que hoje têm foram conquistados por outros que lutaram....
MGantes
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Anónimo02/05/12, 12:01
A Sr.ª que disse o que disse está a brincar?
A Sr.ª quer comparar o "trabalhar" na Feira do Livro com o trabalhar no Pingo Doce, no Dia do Trabalhador, com uma mega-promoção que multiplica aí umas dez vezes o trabalho de um dia normal, precisamente no DIA DO TRABALHADOR?
Tenha dó, ponha a mão na consciência...
Já agora, o "trabalhar" na Feira do Livro está entre aspas porque me parece (e não, não trabalho lá, é apenas a minha opinião) que as pessoas que estão na Feira do Livro encaram aqele "trabalho" como um prazer...
Nem acredito que a Sr.ª colocou aquele post... Sinceramente...
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Açúcar Amarelo

Primeiro, era a viagem de carro. Curvas e mais curvas no carocha amarelo que o meu pai comprou em 1976. Ao princípio, apenas eu e a minha irmã Marta no banco de trás, depois com a Sara e a Patrícia aninhadas entre nós as duas.

Quando chegávamos a Brinches, íamos logo ter a casa da minha avó. Ficava na rua da entrada, perto de uma igreja, e da Escola onde a minha irmã ainda frequentou a tele-escola naqueles meses inseguros de 1974.

Entrávamos sempre pelo quintal, que fazia uma espécie de corredor ao longo da casa e terminava num pátio, aconchegado pela sombra de uma parreira. Lembro-me de passar aí muitas horas, a conversar e sobretudo, a ouvir as conversas dos “grandes”. O meu avô gostava de fazer aí a barba, com uma bacia e um espelho rectangular pendurado no tronco da parreira.

Entrávamos em casa pela cozinha. Ele aí está, o cheiro da casa da minha avó. Cheira a nós, à nossa vida. Cheira a barro cheio de água fresca e a comida a acabar de cozinhar no fogão. Cheira a taipa e a cal.

Da cozinha passávamos para a casa de jantar, que era também a entrada de casa pela porta principal, e daí para os dois quartos. Na cozinha estava também a porta para a despensa, a minha divisão preferida da casa. Como me parecia enorme aquela despensa… Sempre na penumbra, era ali que se guardava tudo. O cântaro do azeite e a conserva das azeitonas, o queijo de cabra sequinho, as mercearias, os chocolates que a minha avó escondia apenas para que levasse algum tempo a encontrá-los e comê-los às escondidas. E era ali que guardava os pacotes de papel pardo com açúcar amarelo. Às vezes, havia dois pacotes. Era sinal que um deles era para nós trazermos para Moura.

Quando o açúcar se acabava, ia com a minha avó à rua que ia dar ao vale, à loja do vizinho Lico. Outra vez o cheiro. Cheirava a linguiça e a queijo, ao feijão e grão ensacados, a café, a farinha, a sabão azul e branco, a cera vendida a peso, a tudo o que a minha imaginação alcançava.

Do lado direito da porta, encostada à parede, estava a saca do açúcar amarelo, com a colher de latão, para encher os pacotes de ¼ e ½ quilo que as mulheres iam comprar. Eu ia sempre ver quando o vizinho Lico enchia o pacote, na esperança de que viessem muitos torrões, que eu adorava comer à socapa.

Às vezes, na volta, e quando a minha avó estava bem-disposta, passávamos pela casa de uma vizinha, ao lado do posto da GNR, para comprar pirolitos. Eram chupa-chupas caseiros feitos com água, açúcar e mel, com a forma de um cone muito esguio. Havia de vários tamanhos e eu levava sempre muito tempo a decidir quais os que queria. Os grandes eram tão bons, mas só podia comprar um ou dois. Dos pequenos podia comprar mais, mas acabavam-se num instante…

Basta-me fechar os olhos. Saborear o açúcar amarelo a desfazer-se numa chávena de café ou a envolver uma fatia dourada. Tudo volta: O carocha amarelo, a luz do dia no quintal da minha avó, a voz do meu avô, a sombra da parreira, o cheiro da despensa. Nós ainda somos pequeninas, a vida está à nossa frente e tudo, absolutamente tudo, é possível.

terça-feira, 1 de maio de 2012

Não vou

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