Açúcar Amarelo: Em greve

terça-feira, 13 de novembro de 2012

Em greve

Sim, faz-me falta o dinheiro que me descontam do ordenado. Além das despesas habituais - casa, luz, água, telefone e televisão - cá em casa há 4 pessoas e todas são estudantes, com os encargos inerentes. Sim, gosto do meu trabalho, faço-o com prazer. Trabalhar para mim não é um sacrifício. Sim, sou responsável, empenhada e orgulho-me de ter brio profissional.

É por tudo isto que exijo respeito pelo meu trabalho. É por tudo isto que quero que os meus filhos cresçam numa sociedade mais justa. Pode não adiantar nada, como muitos dizem, mas eu terei a consciência tranquila. Discordo do rumo que está a ser seguido e manifesto o meu desagrado. O mesmo não se pode dizer daqueles que para não perderem um dia de salário, se arriscam a perder todos os direitos que são devidos a quem diariamente contribui para o seu país.

E até pode adiantar alguma coisa, e nesse caso, os tais que não podem prescindir de um dia de salário não precisam de agradecer. Estamos cá para isso.

2 comentários:

Anónimo13/11/12, 22:50
Solidário. Esta desunião europeia aniquila por completo a soberania de países com centenas de anos de história. Regressamos ao início da década de 40, mas agora por via do capital, onde alguns países vão ficar na ruína. A luta continua....
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Anónimo14/11/12, 12:58
Estou contigo Zélia!Hoje perante ajustificativa para nã fazer greve, postei no meu face:Reflexão sobre a justificativa para não fazer greve: "um dia de greve é um dia de salário que eu dou ao meu patrão ou ao Estado"

Eu tenho em conta a minha capacidade produtiva...um dia que não trabalho é um dia que o meu patrão, no caso o Estado, tem menos eficacia e eficiência... faz-me falta o dinheiro desse dia? Sem duvida... mas estou convicta que os governos ouvem o povo quando este está disposto a sacrificar um dia de salário para ser ouvido...se esta grve geral dos países atacados pelos senhores do norte tiver adesão podem crer que começarão a perceber que gregos, portugueses, espanhois e italianos, não são os carneiros a sacrificar para o proveito da banca e dos senhores da finança!!!!
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Açúcar Amarelo

Primeiro, era a viagem de carro. Curvas e mais curvas no carocha amarelo que o meu pai comprou em 1976. Ao princípio, apenas eu e a minha irmã Marta no banco de trás, depois com a Sara e a Patrícia aninhadas entre nós as duas.

Quando chegávamos a Brinches, íamos logo ter a casa da minha avó. Ficava na rua da entrada, perto de uma igreja, e da Escola onde a minha irmã ainda frequentou a tele-escola naqueles meses inseguros de 1974.

Entrávamos sempre pelo quintal, que fazia uma espécie de corredor ao longo da casa e terminava num pátio, aconchegado pela sombra de uma parreira. Lembro-me de passar aí muitas horas, a conversar e sobretudo, a ouvir as conversas dos “grandes”. O meu avô gostava de fazer aí a barba, com uma bacia e um espelho rectangular pendurado no tronco da parreira.

Entrávamos em casa pela cozinha. Ele aí está, o cheiro da casa da minha avó. Cheira a nós, à nossa vida. Cheira a barro cheio de água fresca e a comida a acabar de cozinhar no fogão. Cheira a taipa e a cal.

Da cozinha passávamos para a casa de jantar, que era também a entrada de casa pela porta principal, e daí para os dois quartos. Na cozinha estava também a porta para a despensa, a minha divisão preferida da casa. Como me parecia enorme aquela despensa… Sempre na penumbra, era ali que se guardava tudo. O cântaro do azeite e a conserva das azeitonas, o queijo de cabra sequinho, as mercearias, os chocolates que a minha avó escondia apenas para que levasse algum tempo a encontrá-los e comê-los às escondidas. E era ali que guardava os pacotes de papel pardo com açúcar amarelo. Às vezes, havia dois pacotes. Era sinal que um deles era para nós trazermos para Moura.

Quando o açúcar se acabava, ia com a minha avó à rua que ia dar ao vale, à loja do vizinho Lico. Outra vez o cheiro. Cheirava a linguiça e a queijo, ao feijão e grão ensacados, a café, a farinha, a sabão azul e branco, a cera vendida a peso, a tudo o que a minha imaginação alcançava.

Do lado direito da porta, encostada à parede, estava a saca do açúcar amarelo, com a colher de latão, para encher os pacotes de ¼ e ½ quilo que as mulheres iam comprar. Eu ia sempre ver quando o vizinho Lico enchia o pacote, na esperança de que viessem muitos torrões, que eu adorava comer à socapa.

Às vezes, na volta, e quando a minha avó estava bem-disposta, passávamos pela casa de uma vizinha, ao lado do posto da GNR, para comprar pirolitos. Eram chupa-chupas caseiros feitos com água, açúcar e mel, com a forma de um cone muito esguio. Havia de vários tamanhos e eu levava sempre muito tempo a decidir quais os que queria. Os grandes eram tão bons, mas só podia comprar um ou dois. Dos pequenos podia comprar mais, mas acabavam-se num instante…

Basta-me fechar os olhos. Saborear o açúcar amarelo a desfazer-se numa chávena de café ou a envolver uma fatia dourada. Tudo volta: O carocha amarelo, a luz do dia no quintal da minha avó, a voz do meu avô, a sombra da parreira, o cheiro da despensa. Nós ainda somos pequeninas, a vida está à nossa frente e tudo, absolutamente tudo, é possível.

terça-feira, 13 de novembro de 2012

Em greve

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