Açúcar Amarelo: Pedro

sexta-feira, 2 de abril de 2010

Pedro

18 de Agosto de 1997

Fui ao Centro de Saúde dar a vacina dos 6 meses à Mariana. Apesar de ser apenas um palpite, pedi um teste de gravidez. Antes de ir para a Biblioteca passei por casa e fiz o teste. Estava grávida outra vez. Quando vi no espelho que estava aos pulos de alegria no meio da casa de banho, parei e respirei fundo. Não devia ser muito conveniente, pois não?

Marquei consulta no meu médico, o Dr. Bugalho. Quando me viu, perguntou a brincar "Não me digas que estás grávida outra vez?". Já a rir, respondo que sim.

Ele não tinha assim tanta vontade de rir. Explicou-me que a gravidez era de alto risco, apenas seis meses depois da cesariana da Mariana, e que seria perfeitamente compreensível se eu preferisse interromper a gravidez. "Nem pensar. Acha que preciso fazer cesariana, ou pode ser parto normal?"

31 de Março de 1998

Corremos o concelho todo de carro, eu e a Zeza, de escola em escola, confirmando a presença dos professores e alunos nas actividades de comemoração do Dia Internacional do Livro Infantil, que haveria de se celebrar a dia 2 de Abril. O calor era insuportável.

À noite, os primeiros sinais. Uma vontade insistente de ir à casa de banho, uma vez, duas, cinco vezes. Os telefonemas do costume aos meus pais: "Vou para o hospital, podem vir dormir com as meninas?". Depois de confirmarem que o que estava a perder era líquido amniótico, fui internada. Infelizmente, sem dores, sem contracções, só com um pavor enorme de ter de passar novamente por uma cesariana.

Passei ali toda a noite, e todo o dia seguinte, e a noite seguinte também. O meu médico foi incansável, tentou convencer-me várias vezes a desistir de esperar pelas contracções e fazer de imediato a cesariana. Mas eu estava decidida a esgotar todas as hipóteses até ao limite de segurança.

2 de Abril de 1998

É o Dia Internacional do Livro Infantil. São nove da manhã e estou preparada para a intervenção. O frio é horrível e não paro de chorar. Sei que depois daquele dia nada será como dantes. O médico fala comigo, quer saber quem me acompanha. "Ninguém. Os meus pais e irmãs estão com as minhas filhas, é lá que eu preciso deles. Se for preciso tomar alguma decisão, faça o que achar melhor, eu confio em si."

O Pedro nasce às 9h28. Apesar de ser um bebé de 35 semanas, pesa 3,050 kg e está tudo bem. É o meu terceiro filho.

A minha vida está completa.

1 comentário:

Com-Traste03/04/10, 21:20
;O))) mais cheia, nunca estamos completos...mas nesse sentido entendo-te.
beijos a todos... ao stromp tbm ;O)
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Açúcar Amarelo

Primeiro, era a viagem de carro. Curvas e mais curvas no carocha amarelo que o meu pai comprou em 1976. Ao princípio, apenas eu e a minha irmã Marta no banco de trás, depois com a Sara e a Patrícia aninhadas entre nós as duas.

Quando chegávamos a Brinches, íamos logo ter a casa da minha avó. Ficava na rua da entrada, perto de uma igreja, e da Escola onde a minha irmã ainda frequentou a tele-escola naqueles meses inseguros de 1974.

Entrávamos sempre pelo quintal, que fazia uma espécie de corredor ao longo da casa e terminava num pátio, aconchegado pela sombra de uma parreira. Lembro-me de passar aí muitas horas, a conversar e sobretudo, a ouvir as conversas dos “grandes”. O meu avô gostava de fazer aí a barba, com uma bacia e um espelho rectangular pendurado no tronco da parreira.

Entrávamos em casa pela cozinha. Ele aí está, o cheiro da casa da minha avó. Cheira a nós, à nossa vida. Cheira a barro cheio de água fresca e a comida a acabar de cozinhar no fogão. Cheira a taipa e a cal.

Da cozinha passávamos para a casa de jantar, que era também a entrada de casa pela porta principal, e daí para os dois quartos. Na cozinha estava também a porta para a despensa, a minha divisão preferida da casa. Como me parecia enorme aquela despensa… Sempre na penumbra, era ali que se guardava tudo. O cântaro do azeite e a conserva das azeitonas, o queijo de cabra sequinho, as mercearias, os chocolates que a minha avó escondia apenas para que levasse algum tempo a encontrá-los e comê-los às escondidas. E era ali que guardava os pacotes de papel pardo com açúcar amarelo. Às vezes, havia dois pacotes. Era sinal que um deles era para nós trazermos para Moura.

Quando o açúcar se acabava, ia com a minha avó à rua que ia dar ao vale, à loja do vizinho Lico. Outra vez o cheiro. Cheirava a linguiça e a queijo, ao feijão e grão ensacados, a café, a farinha, a sabão azul e branco, a cera vendida a peso, a tudo o que a minha imaginação alcançava.

Do lado direito da porta, encostada à parede, estava a saca do açúcar amarelo, com a colher de latão, para encher os pacotes de ¼ e ½ quilo que as mulheres iam comprar. Eu ia sempre ver quando o vizinho Lico enchia o pacote, na esperança de que viessem muitos torrões, que eu adorava comer à socapa.

Às vezes, na volta, e quando a minha avó estava bem-disposta, passávamos pela casa de uma vizinha, ao lado do posto da GNR, para comprar pirolitos. Eram chupa-chupas caseiros feitos com água, açúcar e mel, com a forma de um cone muito esguio. Havia de vários tamanhos e eu levava sempre muito tempo a decidir quais os que queria. Os grandes eram tão bons, mas só podia comprar um ou dois. Dos pequenos podia comprar mais, mas acabavam-se num instante…

Basta-me fechar os olhos. Saborear o açúcar amarelo a desfazer-se numa chávena de café ou a envolver uma fatia dourada. Tudo volta: O carocha amarelo, a luz do dia no quintal da minha avó, a voz do meu avô, a sombra da parreira, o cheiro da despensa. Nós ainda somos pequeninas, a vida está à nossa frente e tudo, absolutamente tudo, é possível.

sexta-feira, 2 de abril de 2010

Pedro

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Mãe