Açúcar Amarelo: Chamem-lhe o que quiserem. Eu acho que é extermínio.

sábado, 3 de março de 2012

Chamem-lhe o que quiserem. Eu acho que é extermínio.

E de repente, descobrimos que há gente a morrer. Muita gente a morrer. O Director-geral de Saúde diz que é um surto de gripe. Pasme-se, morre mais gente com uma gripe normal do que com a famigerada gripe A, cuja prevenção fez o país gastar milhões em folhetos e cartazes informativos, luvas descartáveis e litros de desinfectante. E a falta que esses milhões nos faziam hoje!

Com uma consulta de urgência a custar 20 euros, sem hospitais ou centros de saúde nas redondezas e sem possibilidade de pagar o transporte até ao mega-hospital mais próximo, expliquem-me lá como é que pessoas com duzentos e poucos euros de reforma, ou sem emprego há vários meses fazem para tratar uma simples, ridícula e teoricamente inofensiva gripe? Ficam em casa à espera da morte, claro. Não era isso que queriam? Menos seis mil portugueses para sustentar.

1 comentário:

mfc04/03/12, 02:50
É natural que morra gente, mas há que pagar os prejuízos que a banca teve e a que nos comprometemos através da Troika!
O país não pode socorrer todos e há prioridades assumidas... e assinadas pelos "partidos do arco governativo"!!
Calma...
ResponderEliminar
Respostas

Adicionar comentário

Nota: só um membro deste blogue pode publicar um comentário.

Açúcar Amarelo

Primeiro, era a viagem de carro. Curvas e mais curvas no carocha amarelo que o meu pai comprou em 1976. Ao princípio, apenas eu e a minha irmã Marta no banco de trás, depois com a Sara e a Patrícia aninhadas entre nós as duas.

Quando chegávamos a Brinches, íamos logo ter a casa da minha avó. Ficava na rua da entrada, perto de uma igreja, e da Escola onde a minha irmã ainda frequentou a tele-escola naqueles meses inseguros de 1974.

Entrávamos sempre pelo quintal, que fazia uma espécie de corredor ao longo da casa e terminava num pátio, aconchegado pela sombra de uma parreira. Lembro-me de passar aí muitas horas, a conversar e sobretudo, a ouvir as conversas dos “grandes”. O meu avô gostava de fazer aí a barba, com uma bacia e um espelho rectangular pendurado no tronco da parreira.

Entrávamos em casa pela cozinha. Ele aí está, o cheiro da casa da minha avó. Cheira a nós, à nossa vida. Cheira a barro cheio de água fresca e a comida a acabar de cozinhar no fogão. Cheira a taipa e a cal.

Da cozinha passávamos para a casa de jantar, que era também a entrada de casa pela porta principal, e daí para os dois quartos. Na cozinha estava também a porta para a despensa, a minha divisão preferida da casa. Como me parecia enorme aquela despensa… Sempre na penumbra, era ali que se guardava tudo. O cântaro do azeite e a conserva das azeitonas, o queijo de cabra sequinho, as mercearias, os chocolates que a minha avó escondia apenas para que levasse algum tempo a encontrá-los e comê-los às escondidas. E era ali que guardava os pacotes de papel pardo com açúcar amarelo. Às vezes, havia dois pacotes. Era sinal que um deles era para nós trazermos para Moura.

Quando o açúcar se acabava, ia com a minha avó à rua que ia dar ao vale, à loja do vizinho Lico. Outra vez o cheiro. Cheirava a linguiça e a queijo, ao feijão e grão ensacados, a café, a farinha, a sabão azul e branco, a cera vendida a peso, a tudo o que a minha imaginação alcançava.

Do lado direito da porta, encostada à parede, estava a saca do açúcar amarelo, com a colher de latão, para encher os pacotes de ¼ e ½ quilo que as mulheres iam comprar. Eu ia sempre ver quando o vizinho Lico enchia o pacote, na esperança de que viessem muitos torrões, que eu adorava comer à socapa.

Às vezes, na volta, e quando a minha avó estava bem-disposta, passávamos pela casa de uma vizinha, ao lado do posto da GNR, para comprar pirolitos. Eram chupa-chupas caseiros feitos com água, açúcar e mel, com a forma de um cone muito esguio. Havia de vários tamanhos e eu levava sempre muito tempo a decidir quais os que queria. Os grandes eram tão bons, mas só podia comprar um ou dois. Dos pequenos podia comprar mais, mas acabavam-se num instante…

Basta-me fechar os olhos. Saborear o açúcar amarelo a desfazer-se numa chávena de café ou a envolver uma fatia dourada. Tudo volta: O carocha amarelo, a luz do dia no quintal da minha avó, a voz do meu avô, a sombra da parreira, o cheiro da despensa. Nós ainda somos pequeninas, a vida está à nossa frente e tudo, absolutamente tudo, é possível.

sábado, 3 de março de 2012

Chamem-lhe o que quiserem. Eu acho que é extermínio.

1 comentário:

Mãe