Açúcar Amarelo: Uma semana nas nossas vidas

segunda-feira, 26 de março de 2012

Uma semana nas nossas vidas

"Mãe, aqui está tudo bem, mas já morreu um rapaz em Lloret"

A 900 km de distância, como é que eu a protejo? Sempre achei que a estava a preparar (tal como aos irmãos) para este dia, para a primeira vez em que sai de casa entregue apenas e só à sua responsabilidade. Tenho de confiar nela, esperar que todos os dias que já vivemos a guiem e orientem.

Não foi - não é - fácil. Cada dia, cada hora, cada instante trouxe e traz uma decisão para tomar. Deixo ou não? Castigo ou não? Elogio ou encaro como uma situação normal? É este o caminho, ou devia ter virado algures, antes de chegar aqui?

Não tenho sido uma mãe fácil, eu sei. Demasiado exigente, intransigente. Frases como "Tudo tem uma consequência. Se agires bem, a recompensa virá, mas se agires mal vais ter de encarar o que vier a seguir" ou "Cumpre a tua parte, eu cumprirei a minha" foram repetidas até já não precisarem de ser ditas. Terei dito demasiadas vezes que não, ou terei dado pouca importância ao que era fundamental? Terei insistido em pormenores ou imposto regras desnecessárias?

Os meus filhos dizem que costumam pensar na cara que eu faria quando têm de tomar uma decisão. Isso será bom? Na ânsia de lhes dar orientações não terei ido longe demais?

Ai... Ainda falta muito para domingo?

7 comentários:

Daniel Santos26/03/12, 21:08
a mim parece-me bem. Estiveste muito bem mesmo.
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mfc27/03/12, 08:36
As preocupações começaram quando nasceram e não param mais!
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atascadotijoao27/03/12, 18:41
Nunca se vai longe demais quando se impõem regras e orientações para a vida ! Se é que me fiz entender ...
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Rogério Charraz03/04/12, 11:53
Quem conhece os teus filhos sabe que estiveste MUITO bem!
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Açúcar Amarelo

Primeiro, era a viagem de carro. Curvas e mais curvas no carocha amarelo que o meu pai comprou em 1976. Ao princípio, apenas eu e a minha irmã Marta no banco de trás, depois com a Sara e a Patrícia aninhadas entre nós as duas.

Quando chegávamos a Brinches, íamos logo ter a casa da minha avó. Ficava na rua da entrada, perto de uma igreja, e da Escola onde a minha irmã ainda frequentou a tele-escola naqueles meses inseguros de 1974.

Entrávamos sempre pelo quintal, que fazia uma espécie de corredor ao longo da casa e terminava num pátio, aconchegado pela sombra de uma parreira. Lembro-me de passar aí muitas horas, a conversar e sobretudo, a ouvir as conversas dos “grandes”. O meu avô gostava de fazer aí a barba, com uma bacia e um espelho rectangular pendurado no tronco da parreira.

Entrávamos em casa pela cozinha. Ele aí está, o cheiro da casa da minha avó. Cheira a nós, à nossa vida. Cheira a barro cheio de água fresca e a comida a acabar de cozinhar no fogão. Cheira a taipa e a cal.

Da cozinha passávamos para a casa de jantar, que era também a entrada de casa pela porta principal, e daí para os dois quartos. Na cozinha estava também a porta para a despensa, a minha divisão preferida da casa. Como me parecia enorme aquela despensa… Sempre na penumbra, era ali que se guardava tudo. O cântaro do azeite e a conserva das azeitonas, o queijo de cabra sequinho, as mercearias, os chocolates que a minha avó escondia apenas para que levasse algum tempo a encontrá-los e comê-los às escondidas. E era ali que guardava os pacotes de papel pardo com açúcar amarelo. Às vezes, havia dois pacotes. Era sinal que um deles era para nós trazermos para Moura.

Quando o açúcar se acabava, ia com a minha avó à rua que ia dar ao vale, à loja do vizinho Lico. Outra vez o cheiro. Cheirava a linguiça e a queijo, ao feijão e grão ensacados, a café, a farinha, a sabão azul e branco, a cera vendida a peso, a tudo o que a minha imaginação alcançava.

Do lado direito da porta, encostada à parede, estava a saca do açúcar amarelo, com a colher de latão, para encher os pacotes de ¼ e ½ quilo que as mulheres iam comprar. Eu ia sempre ver quando o vizinho Lico enchia o pacote, na esperança de que viessem muitos torrões, que eu adorava comer à socapa.

Às vezes, na volta, e quando a minha avó estava bem-disposta, passávamos pela casa de uma vizinha, ao lado do posto da GNR, para comprar pirolitos. Eram chupa-chupas caseiros feitos com água, açúcar e mel, com a forma de um cone muito esguio. Havia de vários tamanhos e eu levava sempre muito tempo a decidir quais os que queria. Os grandes eram tão bons, mas só podia comprar um ou dois. Dos pequenos podia comprar mais, mas acabavam-se num instante…

Basta-me fechar os olhos. Saborear o açúcar amarelo a desfazer-se numa chávena de café ou a envolver uma fatia dourada. Tudo volta: O carocha amarelo, a luz do dia no quintal da minha avó, a voz do meu avô, a sombra da parreira, o cheiro da despensa. Nós ainda somos pequeninas, a vida está à nossa frente e tudo, absolutamente tudo, é possível.