Açúcar Amarelo: Mistérios insondáveis

terça-feira, 10 de maio de 2011

Mistérios insondáveis

A tenda já deixou a Praça, mas o trabalho da Feira do Livro ainda não acabou. Estamos a registar, um por um, os livros vendidos durante a Feira e acabo de me aperceber que - ainda só vou no dia 30 de Abril - já foram vendidos 2 exemplares de "As palavras que nunca te direi" de Nicholas Sparks. É provavelmente (para não vir para aqui jurar a pés juntos) o livro de literatura mais vendido na história desta Feira. A tal ponto que me senti obrigada a lê-lo há cerca de 8 ou 9 anos, para tentar perceber o fenómeno. Não cheguei a acabar - um deles morre no fim, lamento - e continuei sem perceber. E no entanto, aí está ele, a ser vendido a todo o vapor...

45ª reimpressão?

Não se iludam, a edição é sempre a mesma, não há alterações, o livro é apenas reimpresso. Mas tem mais impacto comercial dizer que é uma nova edição...

Actualização: Vou a 4 de maio e, de 5 disponíveis, já saíram 4...

3 comentários:

Daniel Santos11/05/11, 21:05
não li, mas quem leu detestou.
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António de Almeida12/05/11, 08:36
Nunca li uma linha de semelhante autor... Acabei de ler o último de Águalusa, "Milagrário pessoal" e vou entrar agora no universo Murakami...
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Anónimo16/05/11, 16:12
Fico perplexa com a informação da Zélia. Mas, num país onde partidos como o PS e O PSD lideram as sondagens existem seguramente muitas pessoas com mau gosto e dificuldades de interpretação.
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Açúcar Amarelo

Primeiro, era a viagem de carro. Curvas e mais curvas no carocha amarelo que o meu pai comprou em 1976. Ao princípio, apenas eu e a minha irmã Marta no banco de trás, depois com a Sara e a Patrícia aninhadas entre nós as duas.

Quando chegávamos a Brinches, íamos logo ter a casa da minha avó. Ficava na rua da entrada, perto de uma igreja, e da Escola onde a minha irmã ainda frequentou a tele-escola naqueles meses inseguros de 1974.

Entrávamos sempre pelo quintal, que fazia uma espécie de corredor ao longo da casa e terminava num pátio, aconchegado pela sombra de uma parreira. Lembro-me de passar aí muitas horas, a conversar e sobretudo, a ouvir as conversas dos “grandes”. O meu avô gostava de fazer aí a barba, com uma bacia e um espelho rectangular pendurado no tronco da parreira.

Entrávamos em casa pela cozinha. Ele aí está, o cheiro da casa da minha avó. Cheira a nós, à nossa vida. Cheira a barro cheio de água fresca e a comida a acabar de cozinhar no fogão. Cheira a taipa e a cal.

Da cozinha passávamos para a casa de jantar, que era também a entrada de casa pela porta principal, e daí para os dois quartos. Na cozinha estava também a porta para a despensa, a minha divisão preferida da casa. Como me parecia enorme aquela despensa… Sempre na penumbra, era ali que se guardava tudo. O cântaro do azeite e a conserva das azeitonas, o queijo de cabra sequinho, as mercearias, os chocolates que a minha avó escondia apenas para que levasse algum tempo a encontrá-los e comê-los às escondidas. E era ali que guardava os pacotes de papel pardo com açúcar amarelo. Às vezes, havia dois pacotes. Era sinal que um deles era para nós trazermos para Moura.

Quando o açúcar se acabava, ia com a minha avó à rua que ia dar ao vale, à loja do vizinho Lico. Outra vez o cheiro. Cheirava a linguiça e a queijo, ao feijão e grão ensacados, a café, a farinha, a sabão azul e branco, a cera vendida a peso, a tudo o que a minha imaginação alcançava.

Do lado direito da porta, encostada à parede, estava a saca do açúcar amarelo, com a colher de latão, para encher os pacotes de ¼ e ½ quilo que as mulheres iam comprar. Eu ia sempre ver quando o vizinho Lico enchia o pacote, na esperança de que viessem muitos torrões, que eu adorava comer à socapa.

Às vezes, na volta, e quando a minha avó estava bem-disposta, passávamos pela casa de uma vizinha, ao lado do posto da GNR, para comprar pirolitos. Eram chupa-chupas caseiros feitos com água, açúcar e mel, com a forma de um cone muito esguio. Havia de vários tamanhos e eu levava sempre muito tempo a decidir quais os que queria. Os grandes eram tão bons, mas só podia comprar um ou dois. Dos pequenos podia comprar mais, mas acabavam-se num instante…

Basta-me fechar os olhos. Saborear o açúcar amarelo a desfazer-se numa chávena de café ou a envolver uma fatia dourada. Tudo volta: O carocha amarelo, a luz do dia no quintal da minha avó, a voz do meu avô, a sombra da parreira, o cheiro da despensa. Nós ainda somos pequeninas, a vida está à nossa frente e tudo, absolutamente tudo, é possível.

terça-feira, 10 de maio de 2011

Mistérios insondáveis

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