Açúcar Amarelo: Que mal se tratam os filhos dos outros...

quarta-feira, 16 de janeiro de 2013

Que mal se tratam os filhos dos outros...

Antes de abrir a porta disse duas ou três vezes "Estão mesmo interessados? Não me façam perder tempo, tenho muita gente interessada nesta casa".

"A verdade é que andamos a ver casas. Hoje ainda tenho mais casas para ver e depois decidiremos."

Começa a abrir portas, todas fechadas à chave. "Estes quartos estão fechados deste Outubro, não têm respiração, é por isso que cheiram assim."

No primeiro, está uma cama por fazer, o colchão ainda com a marca do corpo que ali pernoitou. "Este é de uma miúda que vai sair no fim do mês". Ainda com a frase "fechados desde Outubro" na cabeça, olho à volta desolada. Está tudo ali. Roupa interior, objectos pessoais, a vida da "miúda que vai sair no final do mês" devassada por uma data de gente que ela não conhece nem nunca conhecerá.

Avançamos, o melhor ainda está para vir. Tudo me faz lembrar as casas desocupadas, velhas e sem condições que costumávamos alugar para fazer as festas da passagem de ano. A cozinha é... um sítio com um lava-louça e vários armários, um de cada nação, espalhados pelas paredes. Como precisamos de espaço para cinco pessoas, ele sugere que se acabe com a "sala". Até dispensa uma mesa velha de plástico que está tombada no quintal para pôr na cozinha "e fazem ali a sala, está a ver?" Além disso, há um alpendre, podem almoçar e jantar ali, ao ar livre. "Esta gente nova não tem frio, está a ver?"

Abano a cabeça, digo coisas vagas e inofensivas como "pois, compreendo" e "sim, estou a ver".

Chegamos enfim ao ex-líbris. A casa de banho é razoável, se estiver a concorrer na categoria "Casinhas para o cão", como a que eu tenho no quintal.

Por uma questão de educação pergunto "E o preço?"

"São quantos? Cinco? Setecentos euros, pode ser? Acha muito? Faço 650. Despesas à parte, claro!"

Claro.

3 comentários:

Ana16/01/13, 18:05
Estava a ler e a visualizar umas que vi enquanto lá andei...havia de tudo, e também fui ver uma desse género, meter a chave à porta e entrar com pessoas lá a morar, decidi logo que aquela não era de certeza. Chamo a isso aproveitamento, é quererem fazer negócio só para terem lucro, não mobilam as casas, não fazem obras, nada. A associação de estudantes e a universidade poderiam ter uma palavra a dizer nestes casos mas também não me parecem muito interessado em intervir, assim temos que ir descobrindo por nós e "dar muito à perna" até encontrar o que realmente interessa.
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Cristina Torrão16/01/13, 19:06
Incrível!!!
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Tiago Batista29/01/13, 13:42
Olá Zélia, teria tanto para dizer sobre isto...enfim.
Imagine um casa de banho que entope constantemente, ficando assim impossibilitada de ser usada, liga se para a senhoria pela 2145 vez, e em jeito de ultimato, diz se que a situação não pode continuar e por aí a fora... resposta obtida: O mais q posso fazer por vocês é convida-los a sair...
e é o dia-à-dia, mas ao final do mês a mensalidade q nunca se atrase!

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Açúcar Amarelo

Primeiro, era a viagem de carro. Curvas e mais curvas no carocha amarelo que o meu pai comprou em 1976. Ao princípio, apenas eu e a minha irmã Marta no banco de trás, depois com a Sara e a Patrícia aninhadas entre nós as duas.

Quando chegávamos a Brinches, íamos logo ter a casa da minha avó. Ficava na rua da entrada, perto de uma igreja, e da Escola onde a minha irmã ainda frequentou a tele-escola naqueles meses inseguros de 1974.

Entrávamos sempre pelo quintal, que fazia uma espécie de corredor ao longo da casa e terminava num pátio, aconchegado pela sombra de uma parreira. Lembro-me de passar aí muitas horas, a conversar e sobretudo, a ouvir as conversas dos “grandes”. O meu avô gostava de fazer aí a barba, com uma bacia e um espelho rectangular pendurado no tronco da parreira.

Entrávamos em casa pela cozinha. Ele aí está, o cheiro da casa da minha avó. Cheira a nós, à nossa vida. Cheira a barro cheio de água fresca e a comida a acabar de cozinhar no fogão. Cheira a taipa e a cal.

Da cozinha passávamos para a casa de jantar, que era também a entrada de casa pela porta principal, e daí para os dois quartos. Na cozinha estava também a porta para a despensa, a minha divisão preferida da casa. Como me parecia enorme aquela despensa… Sempre na penumbra, era ali que se guardava tudo. O cântaro do azeite e a conserva das azeitonas, o queijo de cabra sequinho, as mercearias, os chocolates que a minha avó escondia apenas para que levasse algum tempo a encontrá-los e comê-los às escondidas. E era ali que guardava os pacotes de papel pardo com açúcar amarelo. Às vezes, havia dois pacotes. Era sinal que um deles era para nós trazermos para Moura.

Quando o açúcar se acabava, ia com a minha avó à rua que ia dar ao vale, à loja do vizinho Lico. Outra vez o cheiro. Cheirava a linguiça e a queijo, ao feijão e grão ensacados, a café, a farinha, a sabão azul e branco, a cera vendida a peso, a tudo o que a minha imaginação alcançava.

Do lado direito da porta, encostada à parede, estava a saca do açúcar amarelo, com a colher de latão, para encher os pacotes de ¼ e ½ quilo que as mulheres iam comprar. Eu ia sempre ver quando o vizinho Lico enchia o pacote, na esperança de que viessem muitos torrões, que eu adorava comer à socapa.

Às vezes, na volta, e quando a minha avó estava bem-disposta, passávamos pela casa de uma vizinha, ao lado do posto da GNR, para comprar pirolitos. Eram chupa-chupas caseiros feitos com água, açúcar e mel, com a forma de um cone muito esguio. Havia de vários tamanhos e eu levava sempre muito tempo a decidir quais os que queria. Os grandes eram tão bons, mas só podia comprar um ou dois. Dos pequenos podia comprar mais, mas acabavam-se num instante…

Basta-me fechar os olhos. Saborear o açúcar amarelo a desfazer-se numa chávena de café ou a envolver uma fatia dourada. Tudo volta: O carocha amarelo, a luz do dia no quintal da minha avó, a voz do meu avô, a sombra da parreira, o cheiro da despensa. Nós ainda somos pequeninas, a vida está à nossa frente e tudo, absolutamente tudo, é possível.

quarta-feira, 16 de janeiro de 2013

Que mal se tratam os filhos dos outros...

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