Açúcar Amarelo: 760 100 812

segunda-feira, 10 de outubro de 2011

760 100 812

As votações decorrem até quinta-feira. Estão à espera de quê para telefonar? O número? É o 760100812!

Adenda: A Inês venceu a eliminatória com uns esclarecedores 82%.

2 comentários:

Anónimo11/10/11, 18:51
Amiga Zélia
É com orgulho que vejo no seu blog o quanto apoia as pessoas da sua terra. Obrigado por apoiar desde sempre a minha filha e todos os outros que por lá têm passado.
Por vezes são gestos como o seu que continuam a gerar impulsos.
Obrigado e um grande beijo
Céu Rato
ResponderEliminar
Respostas
Zélia Parreira12/10/11, 10:25
Céu
Não te vou dizer que não faço mais do que a minha obrigação porque, como sabes, não o faço por obrigação, mas sim com muito carinho e orgulho.
Tenho pena que estes posts, sobre gente com coragem, que dá o seu melhor sempre, com crise ou sem crise, com calor ou com frio, com ajuda ou contra todos, não sejam valorizados. Raramente têm comentários e raramente entram no top das mensagens mais lidas. Se pelo contrário, viesse para aqui lavar roupa suja e mandar bocas para o ar, as estatísticas disparavam.
Às vezes, o sucesso incomoda, mas continuo a achar que a coragem ainda incomoda mais. Ser cobarde e ver que ao lado está uma pessoa que não se conformou e ousou lutar por aquilo em que acredita deve ser doloroso.

Bem, a resposta já vai longa. A Inês sabe que pode contar sempre comigo, mas se hoje e em muitos outros dias aparece aqui, não é por solidariedade, é por mérito! Beijinhos.

E para os que vieram à caixa de comentários, já telefonaram hoje? Ai ai!!!
ResponderEliminar
Respostas

Adicionar comentário

Nota: só um membro deste blogue pode publicar um comentário.

Açúcar Amarelo

Primeiro, era a viagem de carro. Curvas e mais curvas no carocha amarelo que o meu pai comprou em 1976. Ao princípio, apenas eu e a minha irmã Marta no banco de trás, depois com a Sara e a Patrícia aninhadas entre nós as duas.

Quando chegávamos a Brinches, íamos logo ter a casa da minha avó. Ficava na rua da entrada, perto de uma igreja, e da Escola onde a minha irmã ainda frequentou a tele-escola naqueles meses inseguros de 1974.

Entrávamos sempre pelo quintal, que fazia uma espécie de corredor ao longo da casa e terminava num pátio, aconchegado pela sombra de uma parreira. Lembro-me de passar aí muitas horas, a conversar e sobretudo, a ouvir as conversas dos “grandes”. O meu avô gostava de fazer aí a barba, com uma bacia e um espelho rectangular pendurado no tronco da parreira.

Entrávamos em casa pela cozinha. Ele aí está, o cheiro da casa da minha avó. Cheira a nós, à nossa vida. Cheira a barro cheio de água fresca e a comida a acabar de cozinhar no fogão. Cheira a taipa e a cal.

Da cozinha passávamos para a casa de jantar, que era também a entrada de casa pela porta principal, e daí para os dois quartos. Na cozinha estava também a porta para a despensa, a minha divisão preferida da casa. Como me parecia enorme aquela despensa… Sempre na penumbra, era ali que se guardava tudo. O cântaro do azeite e a conserva das azeitonas, o queijo de cabra sequinho, as mercearias, os chocolates que a minha avó escondia apenas para que levasse algum tempo a encontrá-los e comê-los às escondidas. E era ali que guardava os pacotes de papel pardo com açúcar amarelo. Às vezes, havia dois pacotes. Era sinal que um deles era para nós trazermos para Moura.

Quando o açúcar se acabava, ia com a minha avó à rua que ia dar ao vale, à loja do vizinho Lico. Outra vez o cheiro. Cheirava a linguiça e a queijo, ao feijão e grão ensacados, a café, a farinha, a sabão azul e branco, a cera vendida a peso, a tudo o que a minha imaginação alcançava.

Do lado direito da porta, encostada à parede, estava a saca do açúcar amarelo, com a colher de latão, para encher os pacotes de ¼ e ½ quilo que as mulheres iam comprar. Eu ia sempre ver quando o vizinho Lico enchia o pacote, na esperança de que viessem muitos torrões, que eu adorava comer à socapa.

Às vezes, na volta, e quando a minha avó estava bem-disposta, passávamos pela casa de uma vizinha, ao lado do posto da GNR, para comprar pirolitos. Eram chupa-chupas caseiros feitos com água, açúcar e mel, com a forma de um cone muito esguio. Havia de vários tamanhos e eu levava sempre muito tempo a decidir quais os que queria. Os grandes eram tão bons, mas só podia comprar um ou dois. Dos pequenos podia comprar mais, mas acabavam-se num instante…

Basta-me fechar os olhos. Saborear o açúcar amarelo a desfazer-se numa chávena de café ou a envolver uma fatia dourada. Tudo volta: O carocha amarelo, a luz do dia no quintal da minha avó, a voz do meu avô, a sombra da parreira, o cheiro da despensa. Nós ainda somos pequeninas, a vida está à nossa frente e tudo, absolutamente tudo, é possível.

segunda-feira, 10 de outubro de 2011

760 100 812

2 comentários:

Mãe