Açúcar Amarelo: Quarenta, já?

terça-feira, 10 de novembro de 2009

Quarenta, já?

O sol nasceu

Como está

Lindo o céu

Lá vou eu, vem tu daí também

Aprender como se vai até à Rua Sésamo

Vem brincar

Traz um amigo teu

E ao chegar tu vais poder também

Ensinar como se vai até à Rua Sésamo

Até à Rua Sésamo

Foram uns belos companheiros para os meus filhos...

Cada vez que íamos à pediatra, lá saltava aquela história do "Francisco vai à médica", só que na minha casa, a médica do Francisco chamava-se Dra. Cristina (claro!) e a enfermeira era a Rosa. A cada dia que passa tenho mais saudades...

3 comentários:

Anónimo10/11/09, 14:23
Ironia do destino a "Rua Sésamo" fazer anos no mesmo dia de Mikhail Timofeyevich Kalashnikov tenente general do exercito russo desenhador e inventor da arma AK-47.
Um que tantas alegrias deu a crianças do mundo inteiro e a outra que tantas vidas inocentes tem tirado e continua a tirar.

José Francisco
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Anónimo10/11/09, 15:31
4:30 da manhã;
ainda a dormir, sinto que alguém está a entrar no meu quarto;
acende-me a luz do candeiro
vejo o invasor com um livro da Rua Sésamo debaixo do braço e diz-me
- pai, podes ler-me a história do Poupas Amarelo ?

Que saudades ... mesmo tendo-se este episódio repetido muitas vezes mais ou menos às mesmas horas, embora com histórias diferentes, mas sempre da Rua Sésamo.

UB40B52
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Patricia Parreira11/11/09, 10:39
É verdade, tantas vezes que o boneco do Egas/Becas (que era o francisco versão Inês, Mimi e Pedro)ia à Dra. Cristina!
Lembro-me tão bem. A mesa da sala era transformada automaticamente na sala de recepção da D. Rosa, e depois lá passvam para o consultório onde eram devidamente auscultados e tratados. Realmente aquela médica é qualquer coisa, não há criança nenhuma que tenha medo dela. Parece que foi há tanto tempo...

Patricia
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Açúcar Amarelo

Primeiro, era a viagem de carro. Curvas e mais curvas no carocha amarelo que o meu pai comprou em 1976. Ao princípio, apenas eu e a minha irmã Marta no banco de trás, depois com a Sara e a Patrícia aninhadas entre nós as duas.

Quando chegávamos a Brinches, íamos logo ter a casa da minha avó. Ficava na rua da entrada, perto de uma igreja, e da Escola onde a minha irmã ainda frequentou a tele-escola naqueles meses inseguros de 1974.

Entrávamos sempre pelo quintal, que fazia uma espécie de corredor ao longo da casa e terminava num pátio, aconchegado pela sombra de uma parreira. Lembro-me de passar aí muitas horas, a conversar e sobretudo, a ouvir as conversas dos “grandes”. O meu avô gostava de fazer aí a barba, com uma bacia e um espelho rectangular pendurado no tronco da parreira.

Entrávamos em casa pela cozinha. Ele aí está, o cheiro da casa da minha avó. Cheira a nós, à nossa vida. Cheira a barro cheio de água fresca e a comida a acabar de cozinhar no fogão. Cheira a taipa e a cal.

Da cozinha passávamos para a casa de jantar, que era também a entrada de casa pela porta principal, e daí para os dois quartos. Na cozinha estava também a porta para a despensa, a minha divisão preferida da casa. Como me parecia enorme aquela despensa… Sempre na penumbra, era ali que se guardava tudo. O cântaro do azeite e a conserva das azeitonas, o queijo de cabra sequinho, as mercearias, os chocolates que a minha avó escondia apenas para que levasse algum tempo a encontrá-los e comê-los às escondidas. E era ali que guardava os pacotes de papel pardo com açúcar amarelo. Às vezes, havia dois pacotes. Era sinal que um deles era para nós trazermos para Moura.

Quando o açúcar se acabava, ia com a minha avó à rua que ia dar ao vale, à loja do vizinho Lico. Outra vez o cheiro. Cheirava a linguiça e a queijo, ao feijão e grão ensacados, a café, a farinha, a sabão azul e branco, a cera vendida a peso, a tudo o que a minha imaginação alcançava.

Do lado direito da porta, encostada à parede, estava a saca do açúcar amarelo, com a colher de latão, para encher os pacotes de ¼ e ½ quilo que as mulheres iam comprar. Eu ia sempre ver quando o vizinho Lico enchia o pacote, na esperança de que viessem muitos torrões, que eu adorava comer à socapa.

Às vezes, na volta, e quando a minha avó estava bem-disposta, passávamos pela casa de uma vizinha, ao lado do posto da GNR, para comprar pirolitos. Eram chupa-chupas caseiros feitos com água, açúcar e mel, com a forma de um cone muito esguio. Havia de vários tamanhos e eu levava sempre muito tempo a decidir quais os que queria. Os grandes eram tão bons, mas só podia comprar um ou dois. Dos pequenos podia comprar mais, mas acabavam-se num instante…

Basta-me fechar os olhos. Saborear o açúcar amarelo a desfazer-se numa chávena de café ou a envolver uma fatia dourada. Tudo volta: O carocha amarelo, a luz do dia no quintal da minha avó, a voz do meu avô, a sombra da parreira, o cheiro da despensa. Nós ainda somos pequeninas, a vida está à nossa frente e tudo, absolutamente tudo, é possível.

terça-feira, 10 de novembro de 2009

Quarenta, já?

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Mãe