Açúcar Amarelo: Um dia normal

terça-feira, 3 de novembro de 2009

Um dia normal

Hoje poderia ter sido um dia decisivo, uma reviravolta na minha vida. Mas afinal, foi só um dia normal. Fantástico!

7 comentários:

Rogério Charraz03/11/09, 17:08
Não me digas que estiveste quase a comprar um kit? Eu posso oferecer-te, queres?
ResponderEliminar
Respostas
Anónimo03/11/09, 18:39
Um Kit ? Daqueles que ofereceram em Angola,Cabo Verde,etc e depois vieram dizer que têm mais não sei quantos mil sócios. He He He.
ResponderEliminar
Respostas
Zélia Parreira04/11/09, 12:05
Não, não quero kit nenhum. Eu tenho lá muitos trapos velhos em casa, que aproveito para panos do chão e panos do pó. Tapetes para pôr no quintal, à entrada de casa, também tenho, e essa cor nem ficava lá bem, como sabes.
ResponderEliminar
Respostas
Patricia Parreira04/11/09, 16:24
Ainda bem que foi só um dia normal, e não são fantásticos???
ResponderEliminar
Respostas
Anónimo09/11/09, 10:09
Você estava chiqérrima, guapíssima, lembrando uma canção do Tom Jones ... "Sex Bomb".

Lixo Tóxico
ResponderEliminar
Respostas
Zélia Parreira09/11/09, 10:38
Pois, eu também sou uma grande mentirosa...

Com que então, lixo tóxico?
ResponderEliminar
Respostas
Anónimo10/11/09, 09:37
Houve um pequeno erro no local apropriado do meu comentário.
Fi-lo no post "Um dia normal", quando o mesmo deveria de ter sido colocado nos comentários ao post "Tomada de Posse".

Se sou mentiroso? Ainda não me viu por aí em nenhum cartaz com nariz de pinóquio pois não? Então está tudo explicado.

tss tsss

Lixo Tóxico
ResponderEliminar
Respostas

Adicionar comentário

Nota: só um membro deste blogue pode publicar um comentário.

Açúcar Amarelo

Primeiro, era a viagem de carro. Curvas e mais curvas no carocha amarelo que o meu pai comprou em 1976. Ao princípio, apenas eu e a minha irmã Marta no banco de trás, depois com a Sara e a Patrícia aninhadas entre nós as duas.

Quando chegávamos a Brinches, íamos logo ter a casa da minha avó. Ficava na rua da entrada, perto de uma igreja, e da Escola onde a minha irmã ainda frequentou a tele-escola naqueles meses inseguros de 1974.

Entrávamos sempre pelo quintal, que fazia uma espécie de corredor ao longo da casa e terminava num pátio, aconchegado pela sombra de uma parreira. Lembro-me de passar aí muitas horas, a conversar e sobretudo, a ouvir as conversas dos “grandes”. O meu avô gostava de fazer aí a barba, com uma bacia e um espelho rectangular pendurado no tronco da parreira.

Entrávamos em casa pela cozinha. Ele aí está, o cheiro da casa da minha avó. Cheira a nós, à nossa vida. Cheira a barro cheio de água fresca e a comida a acabar de cozinhar no fogão. Cheira a taipa e a cal.

Da cozinha passávamos para a casa de jantar, que era também a entrada de casa pela porta principal, e daí para os dois quartos. Na cozinha estava também a porta para a despensa, a minha divisão preferida da casa. Como me parecia enorme aquela despensa… Sempre na penumbra, era ali que se guardava tudo. O cântaro do azeite e a conserva das azeitonas, o queijo de cabra sequinho, as mercearias, os chocolates que a minha avó escondia apenas para que levasse algum tempo a encontrá-los e comê-los às escondidas. E era ali que guardava os pacotes de papel pardo com açúcar amarelo. Às vezes, havia dois pacotes. Era sinal que um deles era para nós trazermos para Moura.

Quando o açúcar se acabava, ia com a minha avó à rua que ia dar ao vale, à loja do vizinho Lico. Outra vez o cheiro. Cheirava a linguiça e a queijo, ao feijão e grão ensacados, a café, a farinha, a sabão azul e branco, a cera vendida a peso, a tudo o que a minha imaginação alcançava.

Do lado direito da porta, encostada à parede, estava a saca do açúcar amarelo, com a colher de latão, para encher os pacotes de ¼ e ½ quilo que as mulheres iam comprar. Eu ia sempre ver quando o vizinho Lico enchia o pacote, na esperança de que viessem muitos torrões, que eu adorava comer à socapa.

Às vezes, na volta, e quando a minha avó estava bem-disposta, passávamos pela casa de uma vizinha, ao lado do posto da GNR, para comprar pirolitos. Eram chupa-chupas caseiros feitos com água, açúcar e mel, com a forma de um cone muito esguio. Havia de vários tamanhos e eu levava sempre muito tempo a decidir quais os que queria. Os grandes eram tão bons, mas só podia comprar um ou dois. Dos pequenos podia comprar mais, mas acabavam-se num instante…

Basta-me fechar os olhos. Saborear o açúcar amarelo a desfazer-se numa chávena de café ou a envolver uma fatia dourada. Tudo volta: O carocha amarelo, a luz do dia no quintal da minha avó, a voz do meu avô, a sombra da parreira, o cheiro da despensa. Nós ainda somos pequeninas, a vida está à nossa frente e tudo, absolutamente tudo, é possível.

terça-feira, 3 de novembro de 2009

Um dia normal

7 comentários:

Mãe