Açúcar Amarelo: Este país não é para doentes

quarta-feira, 31 de agosto de 2011

Este país não é para doentes

São 8 e pouco da manhã, estou num hospital público português. Ao meu lado está um casal a falar baixinho com ar preocupado. As análises de rotina, realizadas no hospital, custaram a módica quantia de 24,68 €. No guichet está outro casal. A funcionária pede-lhes 68 euros pelas análises que constam da requisição. Não vinham preparados, pedem desculpa e vão ao multibanco levantar dinheiro.

Agora é quase meio-dia e estou no balcão de marcação de análises e exames. À minha frente está um senhor de idade. Tem vários exames externos para fazer, porque o hospital público não tem os meios e a capacidade de resposta que seria desejável. Um dos exames é em Algés e o senhor pede transporte. “Já não há, só podemos pedir transporte para doentes acamados”, responde a funcionária, “Se quiser transporte agora, tem de pagar do seu bolso. Não tem ninguém de família que o leve lá?” O senhor diz que não, não tem ninguém. “Vá procurar o seu médico, explique-lhe a situação, pode ser que ele ainda lhe passe uma requisição…” Ao lado está outra senhora a marcar análises, a quem pedem mais 21 euros.

É este o serviço nacional de saúde, que desejámos público e tendencialmente gratuito? É este o Estado social de que tanto ouço falar nas notícias?

Anda toda a gente preocupada com os impostos que poderão vir a taxar as heranças deixadas por quem morre (se há herança é porque havia património) e ninguém se lembra dos que ainda estão vivos?

1 comentário:

mfc01/09/11, 10:06
É o Estado dos partidos do "Arco da Governação":PS + PSD+ CDS
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Açúcar Amarelo

Primeiro, era a viagem de carro. Curvas e mais curvas no carocha amarelo que o meu pai comprou em 1976. Ao princípio, apenas eu e a minha irmã Marta no banco de trás, depois com a Sara e a Patrícia aninhadas entre nós as duas.

Quando chegávamos a Brinches, íamos logo ter a casa da minha avó. Ficava na rua da entrada, perto de uma igreja, e da Escola onde a minha irmã ainda frequentou a tele-escola naqueles meses inseguros de 1974.

Entrávamos sempre pelo quintal, que fazia uma espécie de corredor ao longo da casa e terminava num pátio, aconchegado pela sombra de uma parreira. Lembro-me de passar aí muitas horas, a conversar e sobretudo, a ouvir as conversas dos “grandes”. O meu avô gostava de fazer aí a barba, com uma bacia e um espelho rectangular pendurado no tronco da parreira.

Entrávamos em casa pela cozinha. Ele aí está, o cheiro da casa da minha avó. Cheira a nós, à nossa vida. Cheira a barro cheio de água fresca e a comida a acabar de cozinhar no fogão. Cheira a taipa e a cal.

Da cozinha passávamos para a casa de jantar, que era também a entrada de casa pela porta principal, e daí para os dois quartos. Na cozinha estava também a porta para a despensa, a minha divisão preferida da casa. Como me parecia enorme aquela despensa… Sempre na penumbra, era ali que se guardava tudo. O cântaro do azeite e a conserva das azeitonas, o queijo de cabra sequinho, as mercearias, os chocolates que a minha avó escondia apenas para que levasse algum tempo a encontrá-los e comê-los às escondidas. E era ali que guardava os pacotes de papel pardo com açúcar amarelo. Às vezes, havia dois pacotes. Era sinal que um deles era para nós trazermos para Moura.

Quando o açúcar se acabava, ia com a minha avó à rua que ia dar ao vale, à loja do vizinho Lico. Outra vez o cheiro. Cheirava a linguiça e a queijo, ao feijão e grão ensacados, a café, a farinha, a sabão azul e branco, a cera vendida a peso, a tudo o que a minha imaginação alcançava.

Do lado direito da porta, encostada à parede, estava a saca do açúcar amarelo, com a colher de latão, para encher os pacotes de ¼ e ½ quilo que as mulheres iam comprar. Eu ia sempre ver quando o vizinho Lico enchia o pacote, na esperança de que viessem muitos torrões, que eu adorava comer à socapa.

Às vezes, na volta, e quando a minha avó estava bem-disposta, passávamos pela casa de uma vizinha, ao lado do posto da GNR, para comprar pirolitos. Eram chupa-chupas caseiros feitos com água, açúcar e mel, com a forma de um cone muito esguio. Havia de vários tamanhos e eu levava sempre muito tempo a decidir quais os que queria. Os grandes eram tão bons, mas só podia comprar um ou dois. Dos pequenos podia comprar mais, mas acabavam-se num instante…

Basta-me fechar os olhos. Saborear o açúcar amarelo a desfazer-se numa chávena de café ou a envolver uma fatia dourada. Tudo volta: O carocha amarelo, a luz do dia no quintal da minha avó, a voz do meu avô, a sombra da parreira, o cheiro da despensa. Nós ainda somos pequeninas, a vida está à nossa frente e tudo, absolutamente tudo, é possível.

quarta-feira, 31 de agosto de 2011

Este país não é para doentes

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