Açúcar Amarelo: Alerta Vermelho Incandescente

quarta-feira, 10 de novembro de 2010

Alerta Vermelho Incandescente

"Dentro de 20 anos o chocolate será como o caviar. Vai tornar-se tão raro e dispendioso que a maioria das pessoas terá dificuldade em adquiri-lo".

Poupem-me a reproduzir aqui os detalhes da notícia. Estou em agonia. Vou começar a armazenar já hoje e tenho de arranjar uma solução para me tornar rica no prazo de 10 anos.

4 comentários:

Eduardo Miguel Pereira10/11/10, 16:03
Ai que é desta que me matam !
Eu passo lá sem chocolate.
Não pode ser.

Agora em tom mais sério, e uma vez que falamos aqui de alimentos, peço-lhe a si, e aos que leiam este comentário, que passem pelo meu blogue (http://chegateaqui.blogspot.com/) e assinem a petição que lá coloquei e que visa ajudar aqueles que andam a passar fome em Portugal, fruto da (des)governança que por cá tem reinado.
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Anónimo10/11/10, 18:34
ò Zélia, olhe os quilinhos, mas a si ficam-lhe bem!
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Zélia Parreira10/11/10, 21:21
Ficam, não ficam? E sabem ainda melhor...
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Anónimo11/11/10, 10:08
Agora fiquei preocupado! Vou tr que deixar de comer o meu chocolate preto para mousse?? E o chocolate de leite da Cadbury's? E os Milka e os da Regina?

Jusús Cristo valha-me Deus. Quero sociedade no armazenamento Zélia e nos proveitos a 10 anos :)

Luís Amor
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Açúcar Amarelo

Primeiro, era a viagem de carro. Curvas e mais curvas no carocha amarelo que o meu pai comprou em 1976. Ao princípio, apenas eu e a minha irmã Marta no banco de trás, depois com a Sara e a Patrícia aninhadas entre nós as duas.

Quando chegávamos a Brinches, íamos logo ter a casa da minha avó. Ficava na rua da entrada, perto de uma igreja, e da Escola onde a minha irmã ainda frequentou a tele-escola naqueles meses inseguros de 1974.

Entrávamos sempre pelo quintal, que fazia uma espécie de corredor ao longo da casa e terminava num pátio, aconchegado pela sombra de uma parreira. Lembro-me de passar aí muitas horas, a conversar e sobretudo, a ouvir as conversas dos “grandes”. O meu avô gostava de fazer aí a barba, com uma bacia e um espelho rectangular pendurado no tronco da parreira.

Entrávamos em casa pela cozinha. Ele aí está, o cheiro da casa da minha avó. Cheira a nós, à nossa vida. Cheira a barro cheio de água fresca e a comida a acabar de cozinhar no fogão. Cheira a taipa e a cal.

Da cozinha passávamos para a casa de jantar, que era também a entrada de casa pela porta principal, e daí para os dois quartos. Na cozinha estava também a porta para a despensa, a minha divisão preferida da casa. Como me parecia enorme aquela despensa… Sempre na penumbra, era ali que se guardava tudo. O cântaro do azeite e a conserva das azeitonas, o queijo de cabra sequinho, as mercearias, os chocolates que a minha avó escondia apenas para que levasse algum tempo a encontrá-los e comê-los às escondidas. E era ali que guardava os pacotes de papel pardo com açúcar amarelo. Às vezes, havia dois pacotes. Era sinal que um deles era para nós trazermos para Moura.

Quando o açúcar se acabava, ia com a minha avó à rua que ia dar ao vale, à loja do vizinho Lico. Outra vez o cheiro. Cheirava a linguiça e a queijo, ao feijão e grão ensacados, a café, a farinha, a sabão azul e branco, a cera vendida a peso, a tudo o que a minha imaginação alcançava.

Do lado direito da porta, encostada à parede, estava a saca do açúcar amarelo, com a colher de latão, para encher os pacotes de ¼ e ½ quilo que as mulheres iam comprar. Eu ia sempre ver quando o vizinho Lico enchia o pacote, na esperança de que viessem muitos torrões, que eu adorava comer à socapa.

Às vezes, na volta, e quando a minha avó estava bem-disposta, passávamos pela casa de uma vizinha, ao lado do posto da GNR, para comprar pirolitos. Eram chupa-chupas caseiros feitos com água, açúcar e mel, com a forma de um cone muito esguio. Havia de vários tamanhos e eu levava sempre muito tempo a decidir quais os que queria. Os grandes eram tão bons, mas só podia comprar um ou dois. Dos pequenos podia comprar mais, mas acabavam-se num instante…

Basta-me fechar os olhos. Saborear o açúcar amarelo a desfazer-se numa chávena de café ou a envolver uma fatia dourada. Tudo volta: O carocha amarelo, a luz do dia no quintal da minha avó, a voz do meu avô, a sombra da parreira, o cheiro da despensa. Nós ainda somos pequeninas, a vida está à nossa frente e tudo, absolutamente tudo, é possível.

quarta-feira, 10 de novembro de 2010

Alerta Vermelho Incandescente

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