Açúcar Amarelo: Não há prémio para ninguém

segunda-feira, 29 de novembro de 2010

Não há prémio para ninguém

O Júri do Prémio Leya, constituído por diversas personalidades e presidido por Manuel Alegre, considerou não haver uma única obra, de entre as 325 apresentadas a concurso, que merecesse os 100 mil euros a atribuir.

Duas questões:
1. Nem uma menção honrosa, nada?
2. Como é que conseguiram ler as 325 obras, ainda por cima com o presidente do júri em campanha eleitoral?

6 comentários:

Daniel Santos29/11/10, 21:36
e eles lêem alguma coisa? Lêm o resumo e principalmente o nome do autor do livro.
ResponderEliminar
Respostas
antonio ganhão29/11/10, 21:42
Tu és muito mazinha. Bate já nessa boca!
ResponderEliminar
Respostas
Santiago Macias29/11/10, 22:04
No poupar é que está o ganho...
ResponderEliminar
Respostas
Unknown30/11/10, 00:37
Perdi-me na net e vim aqui parar...e agora, entre a profunda ironia dos textos e a memória docemente nostálgica dessa coluna aí no lado direito...não encontro a porta de saida...Olhe..vou ter que ficar aqui abancado!
ResponderEliminar
Respostas
Zélia Parreira30/11/10, 09:46
Sinta-se em sua casa.
ResponderEliminar
Respostas
Zélia Parreira30/11/10, 09:51
Mázinha eu? Nesse caso nem vou falar na mera hipótese de, em vez de lerem o nome do autor, como refere o Daniel, lerem apenas as cartas de recomendação...
Também acho que é uma questão de poupança, mas ficava mal dizer, não era? Seria deitar por terra as expectativas dos concorrentes. Assim não, só lhes anularam qualquer réstea de esperança.
ResponderEliminar
Respostas

Adicionar comentário

Nota: só um membro deste blogue pode publicar um comentário.

Açúcar Amarelo

Primeiro, era a viagem de carro. Curvas e mais curvas no carocha amarelo que o meu pai comprou em 1976. Ao princípio, apenas eu e a minha irmã Marta no banco de trás, depois com a Sara e a Patrícia aninhadas entre nós as duas.

Quando chegávamos a Brinches, íamos logo ter a casa da minha avó. Ficava na rua da entrada, perto de uma igreja, e da Escola onde a minha irmã ainda frequentou a tele-escola naqueles meses inseguros de 1974.

Entrávamos sempre pelo quintal, que fazia uma espécie de corredor ao longo da casa e terminava num pátio, aconchegado pela sombra de uma parreira. Lembro-me de passar aí muitas horas, a conversar e sobretudo, a ouvir as conversas dos “grandes”. O meu avô gostava de fazer aí a barba, com uma bacia e um espelho rectangular pendurado no tronco da parreira.

Entrávamos em casa pela cozinha. Ele aí está, o cheiro da casa da minha avó. Cheira a nós, à nossa vida. Cheira a barro cheio de água fresca e a comida a acabar de cozinhar no fogão. Cheira a taipa e a cal.

Da cozinha passávamos para a casa de jantar, que era também a entrada de casa pela porta principal, e daí para os dois quartos. Na cozinha estava também a porta para a despensa, a minha divisão preferida da casa. Como me parecia enorme aquela despensa… Sempre na penumbra, era ali que se guardava tudo. O cântaro do azeite e a conserva das azeitonas, o queijo de cabra sequinho, as mercearias, os chocolates que a minha avó escondia apenas para que levasse algum tempo a encontrá-los e comê-los às escondidas. E era ali que guardava os pacotes de papel pardo com açúcar amarelo. Às vezes, havia dois pacotes. Era sinal que um deles era para nós trazermos para Moura.

Quando o açúcar se acabava, ia com a minha avó à rua que ia dar ao vale, à loja do vizinho Lico. Outra vez o cheiro. Cheirava a linguiça e a queijo, ao feijão e grão ensacados, a café, a farinha, a sabão azul e branco, a cera vendida a peso, a tudo o que a minha imaginação alcançava.

Do lado direito da porta, encostada à parede, estava a saca do açúcar amarelo, com a colher de latão, para encher os pacotes de ¼ e ½ quilo que as mulheres iam comprar. Eu ia sempre ver quando o vizinho Lico enchia o pacote, na esperança de que viessem muitos torrões, que eu adorava comer à socapa.

Às vezes, na volta, e quando a minha avó estava bem-disposta, passávamos pela casa de uma vizinha, ao lado do posto da GNR, para comprar pirolitos. Eram chupa-chupas caseiros feitos com água, açúcar e mel, com a forma de um cone muito esguio. Havia de vários tamanhos e eu levava sempre muito tempo a decidir quais os que queria. Os grandes eram tão bons, mas só podia comprar um ou dois. Dos pequenos podia comprar mais, mas acabavam-se num instante…

Basta-me fechar os olhos. Saborear o açúcar amarelo a desfazer-se numa chávena de café ou a envolver uma fatia dourada. Tudo volta: O carocha amarelo, a luz do dia no quintal da minha avó, a voz do meu avô, a sombra da parreira, o cheiro da despensa. Nós ainda somos pequeninas, a vida está à nossa frente e tudo, absolutamente tudo, é possível.

segunda-feira, 29 de novembro de 2010

Não há prémio para ninguém

6 comentários:

Mãe