Açúcar Amarelo: Solidária com os pobres e maltratados quadros do Banco de Portugal

terça-feira, 16 de novembro de 2010

Solidária com os pobres e maltratados quadros do Banco de Portugal

O Banco Central Europeu - cujo vice-presidente é Vítor Constâncio, ex-presidente do Banco de Portugal e seguramente escolhido pelos contributos brilhantes que a sua gestão deu à economia portuguesa - manifestou o seu mais veemente desacordo perante a decisão nacional de incluir os funcionários do Banco de Portugal nos cortes salariais decididos para toda a função pública.

Aparentemente, o facto de se sujeitar às regras que teoricamente se aplicam a todos os portugueses, prejudica a independência do Banco de Portugal e constitui uma ameaça ao grau de qualificação dos seus quadros.

Ora eu que sou bibliotecária, considero que estou abrangida pelas mesmas circunstâncias. Tal como o Banco de Portugal, as Bibliotecas são independentes e isentas*, conforme consignado no seu Manifesto. E tal como os funcionários daquele organismo, aos Bibliotecários é exigida elevada qualificação profissional (somos os únicos técnicos superiores a quem é exigida uma pós-graduação, mesmo para o nível mais baixo da carreira) e constante actualização.

Pelo exposto, fica aqui provado que qualquer tentativa de diminuir o nosso ordenado será encarada como um perigoso ataque à independência das Bibliotecas e uma ameaça à nossa qualificação.

*Antes que comecem com piadinhas infelizes, a Biblioteca É independente e isenta. Eu, pelo contrário, sou um ser humano, tal como os funcionários do Banco de Portugal.

2 comentários:

antonio ganhão16/11/10, 20:06
Tu? Nem livros de cheques guardas! Tchôoo...
ResponderEliminar
Respostas
Zélia Parreira16/11/10, 20:13
Ah ah! Ainda tenho recibos de luz e água de 1992. É verdade. São inúteis, mas eu tenho onde os guardar e estão tão bem arquivados, para que é que hei-de deitá-los fora?
ResponderEliminar
Respostas

Adicionar comentário

Nota: só um membro deste blogue pode publicar um comentário.

Açúcar Amarelo

Primeiro, era a viagem de carro. Curvas e mais curvas no carocha amarelo que o meu pai comprou em 1976. Ao princípio, apenas eu e a minha irmã Marta no banco de trás, depois com a Sara e a Patrícia aninhadas entre nós as duas.

Quando chegávamos a Brinches, íamos logo ter a casa da minha avó. Ficava na rua da entrada, perto de uma igreja, e da Escola onde a minha irmã ainda frequentou a tele-escola naqueles meses inseguros de 1974.

Entrávamos sempre pelo quintal, que fazia uma espécie de corredor ao longo da casa e terminava num pátio, aconchegado pela sombra de uma parreira. Lembro-me de passar aí muitas horas, a conversar e sobretudo, a ouvir as conversas dos “grandes”. O meu avô gostava de fazer aí a barba, com uma bacia e um espelho rectangular pendurado no tronco da parreira.

Entrávamos em casa pela cozinha. Ele aí está, o cheiro da casa da minha avó. Cheira a nós, à nossa vida. Cheira a barro cheio de água fresca e a comida a acabar de cozinhar no fogão. Cheira a taipa e a cal.

Da cozinha passávamos para a casa de jantar, que era também a entrada de casa pela porta principal, e daí para os dois quartos. Na cozinha estava também a porta para a despensa, a minha divisão preferida da casa. Como me parecia enorme aquela despensa… Sempre na penumbra, era ali que se guardava tudo. O cântaro do azeite e a conserva das azeitonas, o queijo de cabra sequinho, as mercearias, os chocolates que a minha avó escondia apenas para que levasse algum tempo a encontrá-los e comê-los às escondidas. E era ali que guardava os pacotes de papel pardo com açúcar amarelo. Às vezes, havia dois pacotes. Era sinal que um deles era para nós trazermos para Moura.

Quando o açúcar se acabava, ia com a minha avó à rua que ia dar ao vale, à loja do vizinho Lico. Outra vez o cheiro. Cheirava a linguiça e a queijo, ao feijão e grão ensacados, a café, a farinha, a sabão azul e branco, a cera vendida a peso, a tudo o que a minha imaginação alcançava.

Do lado direito da porta, encostada à parede, estava a saca do açúcar amarelo, com a colher de latão, para encher os pacotes de ¼ e ½ quilo que as mulheres iam comprar. Eu ia sempre ver quando o vizinho Lico enchia o pacote, na esperança de que viessem muitos torrões, que eu adorava comer à socapa.

Às vezes, na volta, e quando a minha avó estava bem-disposta, passávamos pela casa de uma vizinha, ao lado do posto da GNR, para comprar pirolitos. Eram chupa-chupas caseiros feitos com água, açúcar e mel, com a forma de um cone muito esguio. Havia de vários tamanhos e eu levava sempre muito tempo a decidir quais os que queria. Os grandes eram tão bons, mas só podia comprar um ou dois. Dos pequenos podia comprar mais, mas acabavam-se num instante…

Basta-me fechar os olhos. Saborear o açúcar amarelo a desfazer-se numa chávena de café ou a envolver uma fatia dourada. Tudo volta: O carocha amarelo, a luz do dia no quintal da minha avó, a voz do meu avô, a sombra da parreira, o cheiro da despensa. Nós ainda somos pequeninas, a vida está à nossa frente e tudo, absolutamente tudo, é possível.

terça-feira, 16 de novembro de 2010

Solidária com os pobres e maltratados quadros do Banco de Portugal

2 comentários:

Mãe