Açúcar Amarelo: Que vergonha, que vergonha, que vergonha!

terça-feira, 16 de novembro de 2010

Que vergonha, que vergonha, que vergonha!

Um cidadão inglês viajou para Portugal e deslocou-se na região do Porto num carro alugado. Cumpridor, quis pagar a portagem na ex-SCUT onde passou. Mas foi impossível. É imprescindível ler a reportagem, para percebermos o que esta imensa balbúrdia está a fazer à imagem do país.

Sempre gostava de saber a que percentagem das receitas das ex-SCUT correspondem os custos das campanhas de promoção turística no exterior, incluindo aquela anedota do Allgarve.

5 comentários:

antonio ganhão16/11/10, 20:05
Vocês já têm portagem na SCUT que liga Moura a Beja?
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Zélia Parreira16/11/10, 20:12
Que gracinha... nos caminhos pedonais não há portagens. Ainda.
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Daniel Santos16/11/10, 21:44
nenhuma percentagem. A Receita aqui no Norte é toda para a Mota-Engil.
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Fernando Pinto16/11/10, 22:31
Não temos portagens nos caminhos pedonais mas temos portagens para as pessoas do sul quando se deslocam a Lisboa. Sim, a vergonha que è e a revolta que eu sinto quando passo na ponte 25 de Abril ou na Vasco de Gama. Doi. O que seria se se tivesse que pagar em qualquer outra ponte neste País como no Porto, Figeura da Foz, Portimão...
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Eduardo Miguel Pereira16/11/10, 23:13
Se eu disser aqui aos "artistas" da ponte 25 de Abril que sou estrangeiro, eles me deixam passar de borla todos os dias ?
Poupava umas massas valentes !
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Açúcar Amarelo

Primeiro, era a viagem de carro. Curvas e mais curvas no carocha amarelo que o meu pai comprou em 1976. Ao princípio, apenas eu e a minha irmã Marta no banco de trás, depois com a Sara e a Patrícia aninhadas entre nós as duas.

Quando chegávamos a Brinches, íamos logo ter a casa da minha avó. Ficava na rua da entrada, perto de uma igreja, e da Escola onde a minha irmã ainda frequentou a tele-escola naqueles meses inseguros de 1974.

Entrávamos sempre pelo quintal, que fazia uma espécie de corredor ao longo da casa e terminava num pátio, aconchegado pela sombra de uma parreira. Lembro-me de passar aí muitas horas, a conversar e sobretudo, a ouvir as conversas dos “grandes”. O meu avô gostava de fazer aí a barba, com uma bacia e um espelho rectangular pendurado no tronco da parreira.

Entrávamos em casa pela cozinha. Ele aí está, o cheiro da casa da minha avó. Cheira a nós, à nossa vida. Cheira a barro cheio de água fresca e a comida a acabar de cozinhar no fogão. Cheira a taipa e a cal.

Da cozinha passávamos para a casa de jantar, que era também a entrada de casa pela porta principal, e daí para os dois quartos. Na cozinha estava também a porta para a despensa, a minha divisão preferida da casa. Como me parecia enorme aquela despensa… Sempre na penumbra, era ali que se guardava tudo. O cântaro do azeite e a conserva das azeitonas, o queijo de cabra sequinho, as mercearias, os chocolates que a minha avó escondia apenas para que levasse algum tempo a encontrá-los e comê-los às escondidas. E era ali que guardava os pacotes de papel pardo com açúcar amarelo. Às vezes, havia dois pacotes. Era sinal que um deles era para nós trazermos para Moura.

Quando o açúcar se acabava, ia com a minha avó à rua que ia dar ao vale, à loja do vizinho Lico. Outra vez o cheiro. Cheirava a linguiça e a queijo, ao feijão e grão ensacados, a café, a farinha, a sabão azul e branco, a cera vendida a peso, a tudo o que a minha imaginação alcançava.

Do lado direito da porta, encostada à parede, estava a saca do açúcar amarelo, com a colher de latão, para encher os pacotes de ¼ e ½ quilo que as mulheres iam comprar. Eu ia sempre ver quando o vizinho Lico enchia o pacote, na esperança de que viessem muitos torrões, que eu adorava comer à socapa.

Às vezes, na volta, e quando a minha avó estava bem-disposta, passávamos pela casa de uma vizinha, ao lado do posto da GNR, para comprar pirolitos. Eram chupa-chupas caseiros feitos com água, açúcar e mel, com a forma de um cone muito esguio. Havia de vários tamanhos e eu levava sempre muito tempo a decidir quais os que queria. Os grandes eram tão bons, mas só podia comprar um ou dois. Dos pequenos podia comprar mais, mas acabavam-se num instante…

Basta-me fechar os olhos. Saborear o açúcar amarelo a desfazer-se numa chávena de café ou a envolver uma fatia dourada. Tudo volta: O carocha amarelo, a luz do dia no quintal da minha avó, a voz do meu avô, a sombra da parreira, o cheiro da despensa. Nós ainda somos pequeninas, a vida está à nossa frente e tudo, absolutamente tudo, é possível.

terça-feira, 16 de novembro de 2010

Que vergonha, que vergonha, que vergonha!

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Mãe