Açúcar Amarelo: O Estado do Estado

terça-feira, 11 de janeiro de 2011

O Estado do Estado

O Diário de Notícias está a conduzir desde o último fim-de-semana uma grande investigação sobre o Estado e a situação a que chegámos.

Na Sexta-feira ficámos a saber que a maioria das entidades públicas não presta contas: Em 13740, só 1724 apresentam contas, mas destas, apenas 418 são fiscalizadas.

No Sábado, a atenção era dirigida ao recorde de despesas, quando só se ouve falar de contenção. Só em telecomunicações o Estado gastou, na última década, mais do que o valor da Ponte Vasco da Gama e em viaturas, não se sabe ao certo quantas existem, mas rondam as 28 ou 29 mil (!).

No Domingo, o DN avisa que os Recibos Verdes vão triplicar em 2011. O recuo nos salários, para valores equivalentes aos de há dez anos, será completamente anulado pelos gastos com a prestação de serviços que correspondem a trabalho precário, sem contratos ou quaisquer outros direitos.

Ontem, o jornal alertava para a existência de mais de 4500 pensionistas que recebem reformas superiores a 4 mil euros por mês, o que custa ao Estado a módica quantia de 20 milhões de euros por mês.

Hoje, fiquei a saber que eu e os meus filhos temos de pagar uma factura de cerca de 20 mil euros para financiar as tão faladas Parcerias Público-Privadas. Coitadinhos, andam a poupar para os seus projectos pessoais e afinal, devem uma pipa de massa.

Vou acompanhar a investigação do DN, mas espero que um dos números que se seguem (o jornal promete continuar o dossier até dia 15) identifique claramente os responsáveis por todos estes roubos declarados. Infelizmente, ainda parece haver muita gente distraída por aí, que continua a cair no conto do vigário.

Sem comentários:

Enviar um comentário

Nota: só um membro deste blogue pode publicar um comentário.

Açúcar Amarelo

Primeiro, era a viagem de carro. Curvas e mais curvas no carocha amarelo que o meu pai comprou em 1976. Ao princípio, apenas eu e a minha irmã Marta no banco de trás, depois com a Sara e a Patrícia aninhadas entre nós as duas.

Quando chegávamos a Brinches, íamos logo ter a casa da minha avó. Ficava na rua da entrada, perto de uma igreja, e da Escola onde a minha irmã ainda frequentou a tele-escola naqueles meses inseguros de 1974.

Entrávamos sempre pelo quintal, que fazia uma espécie de corredor ao longo da casa e terminava num pátio, aconchegado pela sombra de uma parreira. Lembro-me de passar aí muitas horas, a conversar e sobretudo, a ouvir as conversas dos “grandes”. O meu avô gostava de fazer aí a barba, com uma bacia e um espelho rectangular pendurado no tronco da parreira.

Entrávamos em casa pela cozinha. Ele aí está, o cheiro da casa da minha avó. Cheira a nós, à nossa vida. Cheira a barro cheio de água fresca e a comida a acabar de cozinhar no fogão. Cheira a taipa e a cal.

Da cozinha passávamos para a casa de jantar, que era também a entrada de casa pela porta principal, e daí para os dois quartos. Na cozinha estava também a porta para a despensa, a minha divisão preferida da casa. Como me parecia enorme aquela despensa… Sempre na penumbra, era ali que se guardava tudo. O cântaro do azeite e a conserva das azeitonas, o queijo de cabra sequinho, as mercearias, os chocolates que a minha avó escondia apenas para que levasse algum tempo a encontrá-los e comê-los às escondidas. E era ali que guardava os pacotes de papel pardo com açúcar amarelo. Às vezes, havia dois pacotes. Era sinal que um deles era para nós trazermos para Moura.

Quando o açúcar se acabava, ia com a minha avó à rua que ia dar ao vale, à loja do vizinho Lico. Outra vez o cheiro. Cheirava a linguiça e a queijo, ao feijão e grão ensacados, a café, a farinha, a sabão azul e branco, a cera vendida a peso, a tudo o que a minha imaginação alcançava.

Do lado direito da porta, encostada à parede, estava a saca do açúcar amarelo, com a colher de latão, para encher os pacotes de ¼ e ½ quilo que as mulheres iam comprar. Eu ia sempre ver quando o vizinho Lico enchia o pacote, na esperança de que viessem muitos torrões, que eu adorava comer à socapa.

Às vezes, na volta, e quando a minha avó estava bem-disposta, passávamos pela casa de uma vizinha, ao lado do posto da GNR, para comprar pirolitos. Eram chupa-chupas caseiros feitos com água, açúcar e mel, com a forma de um cone muito esguio. Havia de vários tamanhos e eu levava sempre muito tempo a decidir quais os que queria. Os grandes eram tão bons, mas só podia comprar um ou dois. Dos pequenos podia comprar mais, mas acabavam-se num instante…

Basta-me fechar os olhos. Saborear o açúcar amarelo a desfazer-se numa chávena de café ou a envolver uma fatia dourada. Tudo volta: O carocha amarelo, a luz do dia no quintal da minha avó, a voz do meu avô, a sombra da parreira, o cheiro da despensa. Nós ainda somos pequeninas, a vida está à nossa frente e tudo, absolutamente tudo, é possível.

terça-feira, 11 de janeiro de 2011

O Estado do Estado

Sem comentários:

Enviar um comentário

Mãe