Açúcar Amarelo: É impressão minha...

terça-feira, 19 de abril de 2011

É impressão minha...

...ou os telejornais e jornais impressos já aborrecem com as imagens das entradas e saídas dos senhores do FMI do hotel, do Ministério das Finanças, perdidos na rua de Lisboa... Não dizem uma palavra, seguram a gravata para não voar com o vento e aparecem uma vez, e outra e outra. Isto não é notícia, a notícia é o que se passa lá dentro. Se não conseguem saber o que se passa, "deslarguem" os homens!

4 comentários:

Daniel Santos19/04/11, 21:02
as televisões tem de encher chouriços. Tradição.
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Anónimo20/04/11, 09:21
... deixem os homens trabalhar ... tentem entrevistar quem em 6 anos duplicou a dívida e perguntem-lhe porquê? ...

LT
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Anónimo20/04/11, 11:41
Também não percebo este circo todo em volta dos indivíduos, quando devia acontecer o contrário: deviam ser ignorados pelos media, limitando-se apenas a notíciar os resultados concretos do (bonito) serviço que vieram cá fazer a pedido do (des)governo.

As coisas têm a importância que cada um lhes quer dar e a guarda avançada do FMI não é propriamente a Madre Teresa de Calcutá, que ajudava quem precisava sem pedir nada em troca. Parece que toda a gente esqueceu, ou faz por esquecer, porque é que esses tipos estão cá.

Na Islândia ninguém esqueceu e levaram a melhor: 3,3% de juros num empréstimo a 30 anos!

Luís Amor
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Anónimo20/04/11, 11:50
LT
Correto, tanta explicação a dar. Quanta informação desencontrada e muita mentira a contestar. Essa subserviência ao aloprado é vergonhosa, corrupta e irresponsável, pois confunde o povo, veja-se que ainda tem +/- 30% de aceitação popular.
O País é arruinado por um louco que julga os outros, os que pagam as suas loucuras, o serem.
Chama de impatriótica toda contestação. É loucura demais. Cometeu o maior dos crimes, arruinou o País e ainda quer passar como herói Nacional, porque no conceito externo Merkel o acha o máximo.
Qual a pena para PM deficiente e mentiroso?
Para já, antes de ser julgado, para não agravar mais a situação, para calá-lo, cadeia preventiva até às eleições.
A situação é gravíssima.
Carlos - RJ
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Açúcar Amarelo

Primeiro, era a viagem de carro. Curvas e mais curvas no carocha amarelo que o meu pai comprou em 1976. Ao princípio, apenas eu e a minha irmã Marta no banco de trás, depois com a Sara e a Patrícia aninhadas entre nós as duas.

Quando chegávamos a Brinches, íamos logo ter a casa da minha avó. Ficava na rua da entrada, perto de uma igreja, e da Escola onde a minha irmã ainda frequentou a tele-escola naqueles meses inseguros de 1974.

Entrávamos sempre pelo quintal, que fazia uma espécie de corredor ao longo da casa e terminava num pátio, aconchegado pela sombra de uma parreira. Lembro-me de passar aí muitas horas, a conversar e sobretudo, a ouvir as conversas dos “grandes”. O meu avô gostava de fazer aí a barba, com uma bacia e um espelho rectangular pendurado no tronco da parreira.

Entrávamos em casa pela cozinha. Ele aí está, o cheiro da casa da minha avó. Cheira a nós, à nossa vida. Cheira a barro cheio de água fresca e a comida a acabar de cozinhar no fogão. Cheira a taipa e a cal.

Da cozinha passávamos para a casa de jantar, que era também a entrada de casa pela porta principal, e daí para os dois quartos. Na cozinha estava também a porta para a despensa, a minha divisão preferida da casa. Como me parecia enorme aquela despensa… Sempre na penumbra, era ali que se guardava tudo. O cântaro do azeite e a conserva das azeitonas, o queijo de cabra sequinho, as mercearias, os chocolates que a minha avó escondia apenas para que levasse algum tempo a encontrá-los e comê-los às escondidas. E era ali que guardava os pacotes de papel pardo com açúcar amarelo. Às vezes, havia dois pacotes. Era sinal que um deles era para nós trazermos para Moura.

Quando o açúcar se acabava, ia com a minha avó à rua que ia dar ao vale, à loja do vizinho Lico. Outra vez o cheiro. Cheirava a linguiça e a queijo, ao feijão e grão ensacados, a café, a farinha, a sabão azul e branco, a cera vendida a peso, a tudo o que a minha imaginação alcançava.

Do lado direito da porta, encostada à parede, estava a saca do açúcar amarelo, com a colher de latão, para encher os pacotes de ¼ e ½ quilo que as mulheres iam comprar. Eu ia sempre ver quando o vizinho Lico enchia o pacote, na esperança de que viessem muitos torrões, que eu adorava comer à socapa.

Às vezes, na volta, e quando a minha avó estava bem-disposta, passávamos pela casa de uma vizinha, ao lado do posto da GNR, para comprar pirolitos. Eram chupa-chupas caseiros feitos com água, açúcar e mel, com a forma de um cone muito esguio. Havia de vários tamanhos e eu levava sempre muito tempo a decidir quais os que queria. Os grandes eram tão bons, mas só podia comprar um ou dois. Dos pequenos podia comprar mais, mas acabavam-se num instante…

Basta-me fechar os olhos. Saborear o açúcar amarelo a desfazer-se numa chávena de café ou a envolver uma fatia dourada. Tudo volta: O carocha amarelo, a luz do dia no quintal da minha avó, a voz do meu avô, a sombra da parreira, o cheiro da despensa. Nós ainda somos pequeninas, a vida está à nossa frente e tudo, absolutamente tudo, é possível.

terça-feira, 19 de abril de 2011

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