Açúcar Amarelo: Ainda chamamos a isto Evolução?

sábado, 23 de janeiro de 2010

Ainda chamamos a isto Evolução?

Já sei que vão achar esta conversa descabida, mas nos últimos dias não consigo deixar de pensar no Marquês de Pombal.

Os abalos sísmicos da manhã do dia 1de Novembro de 1755 foram sentidos em Portugal e no estrangeiro. O mais intenso terá atingido os 8,6 a 9 graus na Escala de Richter. Durante 9 minutos ocorreram 4 abalos sísmicos. Os dois primeiros tiveram uma duração de 1 minuto e 30 segundos. Pausa de 1 minuto e novo abalo de 2 minutos e 30 segundos. Novo minuto de intervalo e, em seguida, um abalo de 3 minutos.

Sem ajudas internacionais, sem centenas de repórteres a transmitir incessantemente imagens trágicas para todo o mundo, o Marquês de Pombal estabeleceu as prioridades: Enterrar os mortos, cuidar dos vivos e reconstruir a cidade.

Hoje, o mundo inteiro não consegue ajudar o Haiti. As organizações internacionais parecem impotentes perante a tragédia, enquanto no local se vive o inferno descrito por Saramago n'O Ensaio sobre a Cegueira. Navios de cruzeiros de luxo continuam a aportar no país e por todo o mundo há génios a formular teorias de conspiração ou elaborar dissertações para justificarem o terramoto com a evolução política dos últimos anos no Haiti.

O que está a acontecer à Humanidade?

Adenda: Depois de escrever este texto encontrei isto no Elevador da Bica:

Começa a discutir-se (uma vez mais) o que significa esta fotografia e quais são os limites do jornalismo. E não se pense que isto é discussão de jornalistas – ninguém escapa ileso desta conversa. Porque daqui a alguns dias não vamos querer ouvir falar do Haiti. Vamos decidir que já chega de Haiti.

2 comentários:

Harley23/01/10, 16:19
E se o Haiti tivesse petroleo?
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Anónimo24/01/10, 16:46
É um facto.
Existem muitas teorias.
Também existem algumas respostas que podemos tentar dar a nós próprios, quando pretendemos ter uma visão mais abrangente do percurso histórico que conduziu ao caos que hoje se vive no Haiti.
Sei que vou deixar aqui algumas visões muito específicas, eventualmente politicamente enquadradas. Mas não são essas visões, a contrário, que nos são pregadas, diáriamente, pelos meios de comunicação social, politicamente não-independentes, como deveriamos saber, e que quase, incosncientemente, nos esquecemos!?
Como se referia num texto abaixo, é muito bom termos uma cabeça que nos ajude a pensar por nós próprios, por muito que nos tentem baralhar nas nossas conclusões, com os mais variados argumentos.

http://resistir.info/galeano/haiti_18jan10.html

http://resistir.info/a_central/divida_haiti_jan10_p.html

BB
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Açúcar Amarelo

Primeiro, era a viagem de carro. Curvas e mais curvas no carocha amarelo que o meu pai comprou em 1976. Ao princípio, apenas eu e a minha irmã Marta no banco de trás, depois com a Sara e a Patrícia aninhadas entre nós as duas.

Quando chegávamos a Brinches, íamos logo ter a casa da minha avó. Ficava na rua da entrada, perto de uma igreja, e da Escola onde a minha irmã ainda frequentou a tele-escola naqueles meses inseguros de 1974.

Entrávamos sempre pelo quintal, que fazia uma espécie de corredor ao longo da casa e terminava num pátio, aconchegado pela sombra de uma parreira. Lembro-me de passar aí muitas horas, a conversar e sobretudo, a ouvir as conversas dos “grandes”. O meu avô gostava de fazer aí a barba, com uma bacia e um espelho rectangular pendurado no tronco da parreira.

Entrávamos em casa pela cozinha. Ele aí está, o cheiro da casa da minha avó. Cheira a nós, à nossa vida. Cheira a barro cheio de água fresca e a comida a acabar de cozinhar no fogão. Cheira a taipa e a cal.

Da cozinha passávamos para a casa de jantar, que era também a entrada de casa pela porta principal, e daí para os dois quartos. Na cozinha estava também a porta para a despensa, a minha divisão preferida da casa. Como me parecia enorme aquela despensa… Sempre na penumbra, era ali que se guardava tudo. O cântaro do azeite e a conserva das azeitonas, o queijo de cabra sequinho, as mercearias, os chocolates que a minha avó escondia apenas para que levasse algum tempo a encontrá-los e comê-los às escondidas. E era ali que guardava os pacotes de papel pardo com açúcar amarelo. Às vezes, havia dois pacotes. Era sinal que um deles era para nós trazermos para Moura.

Quando o açúcar se acabava, ia com a minha avó à rua que ia dar ao vale, à loja do vizinho Lico. Outra vez o cheiro. Cheirava a linguiça e a queijo, ao feijão e grão ensacados, a café, a farinha, a sabão azul e branco, a cera vendida a peso, a tudo o que a minha imaginação alcançava.

Do lado direito da porta, encostada à parede, estava a saca do açúcar amarelo, com a colher de latão, para encher os pacotes de ¼ e ½ quilo que as mulheres iam comprar. Eu ia sempre ver quando o vizinho Lico enchia o pacote, na esperança de que viessem muitos torrões, que eu adorava comer à socapa.

Às vezes, na volta, e quando a minha avó estava bem-disposta, passávamos pela casa de uma vizinha, ao lado do posto da GNR, para comprar pirolitos. Eram chupa-chupas caseiros feitos com água, açúcar e mel, com a forma de um cone muito esguio. Havia de vários tamanhos e eu levava sempre muito tempo a decidir quais os que queria. Os grandes eram tão bons, mas só podia comprar um ou dois. Dos pequenos podia comprar mais, mas acabavam-se num instante…

Basta-me fechar os olhos. Saborear o açúcar amarelo a desfazer-se numa chávena de café ou a envolver uma fatia dourada. Tudo volta: O carocha amarelo, a luz do dia no quintal da minha avó, a voz do meu avô, a sombra da parreira, o cheiro da despensa. Nós ainda somos pequeninas, a vida está à nossa frente e tudo, absolutamente tudo, é possível.

sábado, 23 de janeiro de 2010

Ainda chamamos a isto Evolução?

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