Açúcar Amarelo: Literatura e liberdade

segunda-feira, 4 de janeiro de 2010

Literatura e liberdade

Albert Camus, escritor e filósofo nascido na Argélia (então colónia francesa) em 1913, morreu a 4 de Janeiro de 1960. Em conjunto com Jean-Paul Sartre, com quem teve uma boa amizade até 1952, foi um dos principais representantes do existencialismo francês. Como tal, influenciou de modo decisivo o sentimento vital e a concepção do mundo da geração de intelectuais rebeldes da época do pós-guerra.

Camus expõe a sua filosofia sobre o absurdo da existência humana no ensaio O Mito de Sísifo (1942) e no romance O Estrangeiro (1942), que assumiram o status de escritos programáticos.

Camus afirma que as pessoas procuram incessantemente o sentido da existência numa vida que, na realidade, carece de sentido e na qual só é possível ganhar a liberdade e a felicidade com a rebelião.

O romance A Peste (1947) é uma alegoria da ocupação alemã e da condição humana. A dimensão política desse romance, um dos mais lidos do pós-guerra, aprofunda no que é extrapolável a qualquer situação de resistência política, que, do ponto de vista de Camus, tanto podia ser a resistência francesa como o movimento de libertação argelino contra a França. Em 1954, Camus tentou em várias ocasiões actuar como mediador no conflito da Argélia.

Foi-lhe atribuído o Prémio Nobel da Literatura em 1957.

Títulos e edições disponíveis na Biblioteca Municipal:

A morte feliz. Lisboa : Livros do Brasil , [s.d.]. (Autores de sempre) ; Cadernos de Albert Camus)

A peste. Lisboa : Livros do Brasil , [s.d.]

A peste. [Lisboa] : Bibliotex , 2003. (Prémio Nobel) . ISBN 84-96180-07-7

A queda. Lisboa : Livros do Brasil , [19--]. (Miniatura)

A queda. Lisboa : Livros do Brasil , [s.d.]

Cadernos. Lisboa : Livros do Brasil , [19--]. (Miniatura)

Calígula ; O equívoco. Lisboa : Livros do Brasil , [19--]. (Miniatura)

Calígula. Lisboa : Livros do Brasil , [s.d.]. (Livros do Brasil)

Cartas a um amigo alemão. Lisboa : Livros do Brasil , 1972. (Autores de sempre)

Estado de sítio. Lisboa : Livros do Brasil , [19--]. (Miniatura)

Estado de sítio. Lisboa : Livros do Brasil , [1975]. (Autores de sempre)

O avesso e o direito : seguido de discurso da Suécia. Lisboa : Livros do Brasil , [19--]. (Miniatura)

O estrangeiro. Lisboa : Editores Associados , [1973]. (Livros Unibolso)

O estrangeiro. Porto : Público Comunicação Social , [2003]. (Mil folhas) . ISBN 84-96075-72-9

O estrangeiro. Lisboa : Livros do Brasil , [s.d.]

O exílio e o reino. Lisboa : Livros do Brasil , [19--]. (Miniatura)

O exílio e o reino. Lisboa : Livros do Brasil , [s.d.]. (Autores de sempre)

Os Justos. Lisboa : Livros do Brasil , [19--]. (Miniatura)

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Açúcar Amarelo

Primeiro, era a viagem de carro. Curvas e mais curvas no carocha amarelo que o meu pai comprou em 1976. Ao princípio, apenas eu e a minha irmã Marta no banco de trás, depois com a Sara e a Patrícia aninhadas entre nós as duas.

Quando chegávamos a Brinches, íamos logo ter a casa da minha avó. Ficava na rua da entrada, perto de uma igreja, e da Escola onde a minha irmã ainda frequentou a tele-escola naqueles meses inseguros de 1974.

Entrávamos sempre pelo quintal, que fazia uma espécie de corredor ao longo da casa e terminava num pátio, aconchegado pela sombra de uma parreira. Lembro-me de passar aí muitas horas, a conversar e sobretudo, a ouvir as conversas dos “grandes”. O meu avô gostava de fazer aí a barba, com uma bacia e um espelho rectangular pendurado no tronco da parreira.

Entrávamos em casa pela cozinha. Ele aí está, o cheiro da casa da minha avó. Cheira a nós, à nossa vida. Cheira a barro cheio de água fresca e a comida a acabar de cozinhar no fogão. Cheira a taipa e a cal.

Da cozinha passávamos para a casa de jantar, que era também a entrada de casa pela porta principal, e daí para os dois quartos. Na cozinha estava também a porta para a despensa, a minha divisão preferida da casa. Como me parecia enorme aquela despensa… Sempre na penumbra, era ali que se guardava tudo. O cântaro do azeite e a conserva das azeitonas, o queijo de cabra sequinho, as mercearias, os chocolates que a minha avó escondia apenas para que levasse algum tempo a encontrá-los e comê-los às escondidas. E era ali que guardava os pacotes de papel pardo com açúcar amarelo. Às vezes, havia dois pacotes. Era sinal que um deles era para nós trazermos para Moura.

Quando o açúcar se acabava, ia com a minha avó à rua que ia dar ao vale, à loja do vizinho Lico. Outra vez o cheiro. Cheirava a linguiça e a queijo, ao feijão e grão ensacados, a café, a farinha, a sabão azul e branco, a cera vendida a peso, a tudo o que a minha imaginação alcançava.

Do lado direito da porta, encostada à parede, estava a saca do açúcar amarelo, com a colher de latão, para encher os pacotes de ¼ e ½ quilo que as mulheres iam comprar. Eu ia sempre ver quando o vizinho Lico enchia o pacote, na esperança de que viessem muitos torrões, que eu adorava comer à socapa.

Às vezes, na volta, e quando a minha avó estava bem-disposta, passávamos pela casa de uma vizinha, ao lado do posto da GNR, para comprar pirolitos. Eram chupa-chupas caseiros feitos com água, açúcar e mel, com a forma de um cone muito esguio. Havia de vários tamanhos e eu levava sempre muito tempo a decidir quais os que queria. Os grandes eram tão bons, mas só podia comprar um ou dois. Dos pequenos podia comprar mais, mas acabavam-se num instante…

Basta-me fechar os olhos. Saborear o açúcar amarelo a desfazer-se numa chávena de café ou a envolver uma fatia dourada. Tudo volta: O carocha amarelo, a luz do dia no quintal da minha avó, a voz do meu avô, a sombra da parreira, o cheiro da despensa. Nós ainda somos pequeninas, a vida está à nossa frente e tudo, absolutamente tudo, é possível.

segunda-feira, 4 de janeiro de 2010

Literatura e liberdade

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