Açúcar Amarelo: Diz que é uma espécie de democracia

segunda-feira, 24 de janeiro de 2011

Diz que é uma espécie de democracia

Parece que equipar as mesas de voto com o leitor para o chip incorporado no cartão de cidadão custava para cima de um milhão e meio de euros.

Um despropósito, como toda a gente compreenderá, sobretudo se considerarmos os 12 milhões já gastos com boletins de voto inúteis, que ninguém preenche, propaganda eleitoral que não esclarece ninguém porque só serve para atacar de forma baixa e vil cada um dos adversários e etc.

Vá lá, já se conseguiu evitar a realização de uma segunda volta, que custaria mais 9 milhões...

Está certo, os leitores do chip que vem incorporado no cartão de cidadão poderiam servir para outras eleições, e com boa vontade, até se poderiam utilizar leitores já existentes nos serviços onde as mesas eleitorais estavam instaladas, mas mesmo assim, era incomportável!

Por isso, suspenda-se a democracia. É só por um dia, também que mal faz? Não podem votar, paciência, tivessem adivinhado que isto ia acontecer. Se calhar até iam votar noutro qualquer, e depois tinha de se realizar uma segunda volta, e era uma trabalheira...

Assim está bom. Não é bem uma democracia, mas também não havia cá observadores das Nações Unidas, pois não?

2 comentários:

Daniel Santos24/01/11, 20:38
Eu defendo a votação electrónica.
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manuel gouveia24/01/11, 20:38
É tudo a fingir, é a tudo a reinar, até o desleixo dos que não foram votar...
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Açúcar Amarelo

Primeiro, era a viagem de carro. Curvas e mais curvas no carocha amarelo que o meu pai comprou em 1976. Ao princípio, apenas eu e a minha irmã Marta no banco de trás, depois com a Sara e a Patrícia aninhadas entre nós as duas.

Quando chegávamos a Brinches, íamos logo ter a casa da minha avó. Ficava na rua da entrada, perto de uma igreja, e da Escola onde a minha irmã ainda frequentou a tele-escola naqueles meses inseguros de 1974.

Entrávamos sempre pelo quintal, que fazia uma espécie de corredor ao longo da casa e terminava num pátio, aconchegado pela sombra de uma parreira. Lembro-me de passar aí muitas horas, a conversar e sobretudo, a ouvir as conversas dos “grandes”. O meu avô gostava de fazer aí a barba, com uma bacia e um espelho rectangular pendurado no tronco da parreira.

Entrávamos em casa pela cozinha. Ele aí está, o cheiro da casa da minha avó. Cheira a nós, à nossa vida. Cheira a barro cheio de água fresca e a comida a acabar de cozinhar no fogão. Cheira a taipa e a cal.

Da cozinha passávamos para a casa de jantar, que era também a entrada de casa pela porta principal, e daí para os dois quartos. Na cozinha estava também a porta para a despensa, a minha divisão preferida da casa. Como me parecia enorme aquela despensa… Sempre na penumbra, era ali que se guardava tudo. O cântaro do azeite e a conserva das azeitonas, o queijo de cabra sequinho, as mercearias, os chocolates que a minha avó escondia apenas para que levasse algum tempo a encontrá-los e comê-los às escondidas. E era ali que guardava os pacotes de papel pardo com açúcar amarelo. Às vezes, havia dois pacotes. Era sinal que um deles era para nós trazermos para Moura.

Quando o açúcar se acabava, ia com a minha avó à rua que ia dar ao vale, à loja do vizinho Lico. Outra vez o cheiro. Cheirava a linguiça e a queijo, ao feijão e grão ensacados, a café, a farinha, a sabão azul e branco, a cera vendida a peso, a tudo o que a minha imaginação alcançava.

Do lado direito da porta, encostada à parede, estava a saca do açúcar amarelo, com a colher de latão, para encher os pacotes de ¼ e ½ quilo que as mulheres iam comprar. Eu ia sempre ver quando o vizinho Lico enchia o pacote, na esperança de que viessem muitos torrões, que eu adorava comer à socapa.

Às vezes, na volta, e quando a minha avó estava bem-disposta, passávamos pela casa de uma vizinha, ao lado do posto da GNR, para comprar pirolitos. Eram chupa-chupas caseiros feitos com água, açúcar e mel, com a forma de um cone muito esguio. Havia de vários tamanhos e eu levava sempre muito tempo a decidir quais os que queria. Os grandes eram tão bons, mas só podia comprar um ou dois. Dos pequenos podia comprar mais, mas acabavam-se num instante…

Basta-me fechar os olhos. Saborear o açúcar amarelo a desfazer-se numa chávena de café ou a envolver uma fatia dourada. Tudo volta: O carocha amarelo, a luz do dia no quintal da minha avó, a voz do meu avô, a sombra da parreira, o cheiro da despensa. Nós ainda somos pequeninas, a vida está à nossa frente e tudo, absolutamente tudo, é possível.

segunda-feira, 24 de janeiro de 2011

Diz que é uma espécie de democracia

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