Açúcar Amarelo: Cultura popular

terça-feira, 22 de março de 2011

Cultura popular - 1

Em Janeiro sobe ao outeiro; se vires verdejar, põe-te a cantar, se vires o Sócrates, põe-te a chorar

Sócrates a rir em Janeiro, é sinal de pouco dinheiro.

Março, marçagão, manhã de Inverno tarde de Verão; Sócrates, Soarão, manhã de Inverno tarde de inferno

8 comentários:

José Francisco22/03/11, 15:33
Sócrates levanta o punho, eleições em Junho.

Se Sócrates se chega à frente, eleições brevemente.
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mfc22/03/11, 18:09
O Povo é que sabe... Ehehehehehe!
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Anónimo22/03/11, 20:19
Grande poeta é o povo
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Daniel Santos22/03/11, 21:06
sábio é o povo.
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António de Almeida23/03/11, 01:07
FMI já! Adeus Sócrates...
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Anónimo23/03/11, 11:28
Inverno de Março e a seca do Sócrates deixam o povo a pedir.
Carlos - RJ
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Anónimo25/03/11, 18:39
Em Janeiro sobe ao outeiro; se vires verdejar, põe-te a cantar, se vires o Sócrates, põe-te a chorar.
E se vires o Passos Coelho, o Portas, o Gerónimo ou o Louçã, pões-te a quê?
Concerteza nestes quatro está o salvador de Portugal. Aquele que nos vai dar grandes vencimentos, descer a taxa do IVA e de todos os impostos. Vai também acabar com as listas de espera na saúde. Vamos finalmente viver felizes no país que merecemos.
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Zélia Parreira25/03/11, 21:36
Não me parece, mas respeito a sua opinião... ;)

É natural que seja o Sócrates o bombo da festa. É ele que está na berlinda e foi ele que liderou o país durante os últimos seis anos. Se fosse um dos outros, certamente seriam eles os alvos da fúria, da indignação e da revolta.

Quanto ao país que merecemos... vale a pena reflectir muito sobre isso. Se calhar temos mesmo o país que merecemos.
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Açúcar Amarelo

Primeiro, era a viagem de carro. Curvas e mais curvas no carocha amarelo que o meu pai comprou em 1976. Ao princípio, apenas eu e a minha irmã Marta no banco de trás, depois com a Sara e a Patrícia aninhadas entre nós as duas.

Quando chegávamos a Brinches, íamos logo ter a casa da minha avó. Ficava na rua da entrada, perto de uma igreja, e da Escola onde a minha irmã ainda frequentou a tele-escola naqueles meses inseguros de 1974.

Entrávamos sempre pelo quintal, que fazia uma espécie de corredor ao longo da casa e terminava num pátio, aconchegado pela sombra de uma parreira. Lembro-me de passar aí muitas horas, a conversar e sobretudo, a ouvir as conversas dos “grandes”. O meu avô gostava de fazer aí a barba, com uma bacia e um espelho rectangular pendurado no tronco da parreira.

Entrávamos em casa pela cozinha. Ele aí está, o cheiro da casa da minha avó. Cheira a nós, à nossa vida. Cheira a barro cheio de água fresca e a comida a acabar de cozinhar no fogão. Cheira a taipa e a cal.

Da cozinha passávamos para a casa de jantar, que era também a entrada de casa pela porta principal, e daí para os dois quartos. Na cozinha estava também a porta para a despensa, a minha divisão preferida da casa. Como me parecia enorme aquela despensa… Sempre na penumbra, era ali que se guardava tudo. O cântaro do azeite e a conserva das azeitonas, o queijo de cabra sequinho, as mercearias, os chocolates que a minha avó escondia apenas para que levasse algum tempo a encontrá-los e comê-los às escondidas. E era ali que guardava os pacotes de papel pardo com açúcar amarelo. Às vezes, havia dois pacotes. Era sinal que um deles era para nós trazermos para Moura.

Quando o açúcar se acabava, ia com a minha avó à rua que ia dar ao vale, à loja do vizinho Lico. Outra vez o cheiro. Cheirava a linguiça e a queijo, ao feijão e grão ensacados, a café, a farinha, a sabão azul e branco, a cera vendida a peso, a tudo o que a minha imaginação alcançava.

Do lado direito da porta, encostada à parede, estava a saca do açúcar amarelo, com a colher de latão, para encher os pacotes de ¼ e ½ quilo que as mulheres iam comprar. Eu ia sempre ver quando o vizinho Lico enchia o pacote, na esperança de que viessem muitos torrões, que eu adorava comer à socapa.

Às vezes, na volta, e quando a minha avó estava bem-disposta, passávamos pela casa de uma vizinha, ao lado do posto da GNR, para comprar pirolitos. Eram chupa-chupas caseiros feitos com água, açúcar e mel, com a forma de um cone muito esguio. Havia de vários tamanhos e eu levava sempre muito tempo a decidir quais os que queria. Os grandes eram tão bons, mas só podia comprar um ou dois. Dos pequenos podia comprar mais, mas acabavam-se num instante…

Basta-me fechar os olhos. Saborear o açúcar amarelo a desfazer-se numa chávena de café ou a envolver uma fatia dourada. Tudo volta: O carocha amarelo, a luz do dia no quintal da minha avó, a voz do meu avô, a sombra da parreira, o cheiro da despensa. Nós ainda somos pequeninas, a vida está à nossa frente e tudo, absolutamente tudo, é possível.

terça-feira, 22 de março de 2011

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