Açúcar Amarelo: O rei vai nu.

quarta-feira, 16 de março de 2011

O rei vai nu.

Assinala-se hoje a abertura oficial do ano judicial. Não sei, não me perguntem, também não percebo. A 16 de Março? É pior que o ano novo chinês. Adiante.

A tutela organizou uma cerimónia solene de abertura do ano judicial, esta tarde em Lisboa, contando com a participação do bastonário da Ordem dos Advogados, do procurador-geral da República, do presidente do Supremo Tribunal de Justiça, do ministro da Justiça, do presidente da Assembleia da República e do Presidente da República (tem andado adormecido mas hoje vão acordá-lo).

Quem não está pelos ajustes é o Sindicato dos Funcionários Judiciais, que considera que não é tempo para "festas e festanças", e que esta cerimónia é "inútil e ofensiva para quem trabalha nos tribunais".

Já todos sabemos que os sindicalistas andam sempre com ideias e nunca estão satisfeitos, e estes não são excepção. Em vez de festas e festarolas, preferiam que os tribunais fossem dotados de meios e equipamentos que lhes permitissem resolver os problemas dos cidadãos. Que mal-agradecidos!

Andou aquela gente a esfalfar-se para organizar "festas, festanças, debates, discussões (...) complementados com uns cocktails e uns vinhos do Porto" e afinal os funcionários judiciais dizem que só queriam condições para realizar o trabalho que lhes compete, em vez de fingir "que resolvem os processos porque não são capazes de os resolver" em tribunais "com 10, 15, 20 mil processos pendentes e que têm cinco ou seis funcionários, quando deviam ter 30". Está mal!

1 comentário:

mfc16/03/11, 14:37
Pois... há sempre aguém que quer estragar a "festa"!!!
Que mal agradecidos!!!
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Açúcar Amarelo

Primeiro, era a viagem de carro. Curvas e mais curvas no carocha amarelo que o meu pai comprou em 1976. Ao princípio, apenas eu e a minha irmã Marta no banco de trás, depois com a Sara e a Patrícia aninhadas entre nós as duas.

Quando chegávamos a Brinches, íamos logo ter a casa da minha avó. Ficava na rua da entrada, perto de uma igreja, e da Escola onde a minha irmã ainda frequentou a tele-escola naqueles meses inseguros de 1974.

Entrávamos sempre pelo quintal, que fazia uma espécie de corredor ao longo da casa e terminava num pátio, aconchegado pela sombra de uma parreira. Lembro-me de passar aí muitas horas, a conversar e sobretudo, a ouvir as conversas dos “grandes”. O meu avô gostava de fazer aí a barba, com uma bacia e um espelho rectangular pendurado no tronco da parreira.

Entrávamos em casa pela cozinha. Ele aí está, o cheiro da casa da minha avó. Cheira a nós, à nossa vida. Cheira a barro cheio de água fresca e a comida a acabar de cozinhar no fogão. Cheira a taipa e a cal.

Da cozinha passávamos para a casa de jantar, que era também a entrada de casa pela porta principal, e daí para os dois quartos. Na cozinha estava também a porta para a despensa, a minha divisão preferida da casa. Como me parecia enorme aquela despensa… Sempre na penumbra, era ali que se guardava tudo. O cântaro do azeite e a conserva das azeitonas, o queijo de cabra sequinho, as mercearias, os chocolates que a minha avó escondia apenas para que levasse algum tempo a encontrá-los e comê-los às escondidas. E era ali que guardava os pacotes de papel pardo com açúcar amarelo. Às vezes, havia dois pacotes. Era sinal que um deles era para nós trazermos para Moura.

Quando o açúcar se acabava, ia com a minha avó à rua que ia dar ao vale, à loja do vizinho Lico. Outra vez o cheiro. Cheirava a linguiça e a queijo, ao feijão e grão ensacados, a café, a farinha, a sabão azul e branco, a cera vendida a peso, a tudo o que a minha imaginação alcançava.

Do lado direito da porta, encostada à parede, estava a saca do açúcar amarelo, com a colher de latão, para encher os pacotes de ¼ e ½ quilo que as mulheres iam comprar. Eu ia sempre ver quando o vizinho Lico enchia o pacote, na esperança de que viessem muitos torrões, que eu adorava comer à socapa.

Às vezes, na volta, e quando a minha avó estava bem-disposta, passávamos pela casa de uma vizinha, ao lado do posto da GNR, para comprar pirolitos. Eram chupa-chupas caseiros feitos com água, açúcar e mel, com a forma de um cone muito esguio. Havia de vários tamanhos e eu levava sempre muito tempo a decidir quais os que queria. Os grandes eram tão bons, mas só podia comprar um ou dois. Dos pequenos podia comprar mais, mas acabavam-se num instante…

Basta-me fechar os olhos. Saborear o açúcar amarelo a desfazer-se numa chávena de café ou a envolver uma fatia dourada. Tudo volta: O carocha amarelo, a luz do dia no quintal da minha avó, a voz do meu avô, a sombra da parreira, o cheiro da despensa. Nós ainda somos pequeninas, a vida está à nossa frente e tudo, absolutamente tudo, é possível.

quarta-feira, 16 de março de 2011

O rei vai nu.

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