Açúcar Amarelo: Odisseia ao amanhacer

domingo, 20 de março de 2011

Odisseia ao amanhacer

Os "aliados" invadiram a Líbia. A Líbia não invadiu ninguém, apenas tem um ditador execrável do qual os líbios estão a tentar ver-se livres. Mas os "aliados" resolveram ser heróis. Bombardearam e continuarão a bombardear indiscriminadamente sobre alvos militares e civis, ceifando vidas e destruindo o país como já fizeram como o Iraque e o Afeganistão.

Ditadores há muitos, mas uns têm petróleo por baixo e outros têm armamento tão potente como o dos "aliados", por isso continuam intocáveis. As pessoas que vivem sobre o solo que tem petróleo têm o direito de ser ajudadas, mesmo que não o peçam, mesmo que paguem a ajuda com a própria vida. Os outros, os que vivem sobre o chão que não tem petróleo, não podem ser ajudados, porque os "aliados" têm de respeitar a soberania dos países e dos seus governantes.

O Papa veio hoje de manhã pedir que a "segurança dos líbios seja salvaguardada". Como se isso adiantasse de grande coisa, como se as suas palavras impedissem que as bombas atingissem os milhares de inocentes que vão morrer na "longa guerra" que Kadhafi promete travar.

É nestas alturas que tenho pena de não termos mulheres nos mais altos cargos governativos do mundo. Nenhuma mulher (a senhora Merkel não conta, desculpem lá!) sentiria a necessidade de demonstrar o seu poder pela força, matando indistintamente apoiantes do ditador, militares obrigados pela ética e pelo dever a defendê-lo, e inocentes que apenas querem ser livres, com a mesma vontade e a mesma esperança que nós tivemos a 24 de Abril, esperando alcançar a mesma paz, serenidade e felicidade que nos trouxe o amanhecer daquele dia 25.

1 comentário:

António de Almeida21/03/11, 07:06
Também existem ditadores sem petróleo por baixo, nem armamento em cima, por exemplo em África, mas desses ninguém quer saber, até se envia para lá algum material bélico excedente, e caso exista oposição armada, vende-se a ambos os lados, nada como evitar tomar partido na contenda quando ela não nos diz respeito. Será Kadhafi pior que Mugabe?
ResponderEliminar
Respostas

Adicionar comentário

Nota: só um membro deste blogue pode publicar um comentário.

Açúcar Amarelo

Primeiro, era a viagem de carro. Curvas e mais curvas no carocha amarelo que o meu pai comprou em 1976. Ao princípio, apenas eu e a minha irmã Marta no banco de trás, depois com a Sara e a Patrícia aninhadas entre nós as duas.

Quando chegávamos a Brinches, íamos logo ter a casa da minha avó. Ficava na rua da entrada, perto de uma igreja, e da Escola onde a minha irmã ainda frequentou a tele-escola naqueles meses inseguros de 1974.

Entrávamos sempre pelo quintal, que fazia uma espécie de corredor ao longo da casa e terminava num pátio, aconchegado pela sombra de uma parreira. Lembro-me de passar aí muitas horas, a conversar e sobretudo, a ouvir as conversas dos “grandes”. O meu avô gostava de fazer aí a barba, com uma bacia e um espelho rectangular pendurado no tronco da parreira.

Entrávamos em casa pela cozinha. Ele aí está, o cheiro da casa da minha avó. Cheira a nós, à nossa vida. Cheira a barro cheio de água fresca e a comida a acabar de cozinhar no fogão. Cheira a taipa e a cal.

Da cozinha passávamos para a casa de jantar, que era também a entrada de casa pela porta principal, e daí para os dois quartos. Na cozinha estava também a porta para a despensa, a minha divisão preferida da casa. Como me parecia enorme aquela despensa… Sempre na penumbra, era ali que se guardava tudo. O cântaro do azeite e a conserva das azeitonas, o queijo de cabra sequinho, as mercearias, os chocolates que a minha avó escondia apenas para que levasse algum tempo a encontrá-los e comê-los às escondidas. E era ali que guardava os pacotes de papel pardo com açúcar amarelo. Às vezes, havia dois pacotes. Era sinal que um deles era para nós trazermos para Moura.

Quando o açúcar se acabava, ia com a minha avó à rua que ia dar ao vale, à loja do vizinho Lico. Outra vez o cheiro. Cheirava a linguiça e a queijo, ao feijão e grão ensacados, a café, a farinha, a sabão azul e branco, a cera vendida a peso, a tudo o que a minha imaginação alcançava.

Do lado direito da porta, encostada à parede, estava a saca do açúcar amarelo, com a colher de latão, para encher os pacotes de ¼ e ½ quilo que as mulheres iam comprar. Eu ia sempre ver quando o vizinho Lico enchia o pacote, na esperança de que viessem muitos torrões, que eu adorava comer à socapa.

Às vezes, na volta, e quando a minha avó estava bem-disposta, passávamos pela casa de uma vizinha, ao lado do posto da GNR, para comprar pirolitos. Eram chupa-chupas caseiros feitos com água, açúcar e mel, com a forma de um cone muito esguio. Havia de vários tamanhos e eu levava sempre muito tempo a decidir quais os que queria. Os grandes eram tão bons, mas só podia comprar um ou dois. Dos pequenos podia comprar mais, mas acabavam-se num instante…

Basta-me fechar os olhos. Saborear o açúcar amarelo a desfazer-se numa chávena de café ou a envolver uma fatia dourada. Tudo volta: O carocha amarelo, a luz do dia no quintal da minha avó, a voz do meu avô, a sombra da parreira, o cheiro da despensa. Nós ainda somos pequeninas, a vida está à nossa frente e tudo, absolutamente tudo, é possível.

domingo, 20 de março de 2011

Odisseia ao amanhacer

1 comentário:

Mãe