Açúcar Amarelo: Wherever, whenever, menos no estádio do Real Madrid

quarta-feira, 30 de março de 2011

Wherever, whenever, menos no estádio do Real Madrid

As músicas da cantora Shakira foram proibidas nos intervalos e nos momentos que antecedem os jogos no estádio Santiago Bernabéu. Os adeptos e as adeptas do Real Madrid vão deixar de poder abanar a anca ao som da música da cantora colombiana, alvo de censura.

A razão é simples e indiscutível. Shakira cometeu um crime imperdoável em território merenge: Namora com um jogador... do Barcelona!

A tua sorte, Shakira, é que o Açúcar Amarelo é contra a censura, eu deixo-te cantar. E além disso, também sou do Barça...

7 comentários:

Daniel Santos30/03/11, 20:29
e ainda gravou um vídeo em plena Barcelona.
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manuel gouveia30/03/11, 21:06
É sempre bom saber que o futebol é pacóvio em todas as partes do mundo, só nos salva a nação!
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António de Almeida31/03/11, 07:27
Olha! De repente simpatizei com a Shakira, mesmo assim deixem lá estar a música...
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Fernando Pinto31/03/11, 15:53
Tinha que ser. Tinha que ser do Barcelona.
Ao contrário, eu, sou de que me convem nos Países que não Portugal. Nos outros Países eu sou bem independente e sabe bem. Sabe bem ter orgulho nos nossos portugueses e por isso sou do Real Madride tal como já fui de outros clubes. No momento, sou de onde corre o sangue portugues.
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Zélia Parreira31/03/11, 15:55
Isso não quer dizer que acha que eu sou sempre do contra, pois não? É que eu posso pensar o inverso...
:))
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mfc31/03/11, 20:01
Ora vamos lá abanar o capacete!!
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Fernando Pinto01/04/11, 13:14
Claro que não penso que è sempre do contra. Essa è uma afirmação que nos è feita muitas vezes mas sabemos bem que não è assim. Foi só para "picar" um pouco. Posso não posso?
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Açúcar Amarelo

Primeiro, era a viagem de carro. Curvas e mais curvas no carocha amarelo que o meu pai comprou em 1976. Ao princípio, apenas eu e a minha irmã Marta no banco de trás, depois com a Sara e a Patrícia aninhadas entre nós as duas.

Quando chegávamos a Brinches, íamos logo ter a casa da minha avó. Ficava na rua da entrada, perto de uma igreja, e da Escola onde a minha irmã ainda frequentou a tele-escola naqueles meses inseguros de 1974.

Entrávamos sempre pelo quintal, que fazia uma espécie de corredor ao longo da casa e terminava num pátio, aconchegado pela sombra de uma parreira. Lembro-me de passar aí muitas horas, a conversar e sobretudo, a ouvir as conversas dos “grandes”. O meu avô gostava de fazer aí a barba, com uma bacia e um espelho rectangular pendurado no tronco da parreira.

Entrávamos em casa pela cozinha. Ele aí está, o cheiro da casa da minha avó. Cheira a nós, à nossa vida. Cheira a barro cheio de água fresca e a comida a acabar de cozinhar no fogão. Cheira a taipa e a cal.

Da cozinha passávamos para a casa de jantar, que era também a entrada de casa pela porta principal, e daí para os dois quartos. Na cozinha estava também a porta para a despensa, a minha divisão preferida da casa. Como me parecia enorme aquela despensa… Sempre na penumbra, era ali que se guardava tudo. O cântaro do azeite e a conserva das azeitonas, o queijo de cabra sequinho, as mercearias, os chocolates que a minha avó escondia apenas para que levasse algum tempo a encontrá-los e comê-los às escondidas. E era ali que guardava os pacotes de papel pardo com açúcar amarelo. Às vezes, havia dois pacotes. Era sinal que um deles era para nós trazermos para Moura.

Quando o açúcar se acabava, ia com a minha avó à rua que ia dar ao vale, à loja do vizinho Lico. Outra vez o cheiro. Cheirava a linguiça e a queijo, ao feijão e grão ensacados, a café, a farinha, a sabão azul e branco, a cera vendida a peso, a tudo o que a minha imaginação alcançava.

Do lado direito da porta, encostada à parede, estava a saca do açúcar amarelo, com a colher de latão, para encher os pacotes de ¼ e ½ quilo que as mulheres iam comprar. Eu ia sempre ver quando o vizinho Lico enchia o pacote, na esperança de que viessem muitos torrões, que eu adorava comer à socapa.

Às vezes, na volta, e quando a minha avó estava bem-disposta, passávamos pela casa de uma vizinha, ao lado do posto da GNR, para comprar pirolitos. Eram chupa-chupas caseiros feitos com água, açúcar e mel, com a forma de um cone muito esguio. Havia de vários tamanhos e eu levava sempre muito tempo a decidir quais os que queria. Os grandes eram tão bons, mas só podia comprar um ou dois. Dos pequenos podia comprar mais, mas acabavam-se num instante…

Basta-me fechar os olhos. Saborear o açúcar amarelo a desfazer-se numa chávena de café ou a envolver uma fatia dourada. Tudo volta: O carocha amarelo, a luz do dia no quintal da minha avó, a voz do meu avô, a sombra da parreira, o cheiro da despensa. Nós ainda somos pequeninas, a vida está à nossa frente e tudo, absolutamente tudo, é possível.

quarta-feira, 30 de março de 2011

Wherever, whenever, menos no estádio do Real Madrid

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