Açúcar Amarelo: E a propósito de família...

quinta-feira, 19 de agosto de 2010

E a propósito de família...

O meu bom amigo José Francisco, investigador nato, enviou-me isto:

Charraz

A origem deste apelido segundo consta teve origem num oficial francês vindo a Portugal nas invasões napoleónicas. O apelido Charraz em Portugal teve com toda a certeza sua origem no Alentejo mais concretamente na região de Serpa.

Referência histórica:

Maria da Soledade Cardoso Charraz Sant'Anna (nascida em Setúbal) era filha de José António Charraz, negociante e de Maria Elisa Nunes Cardoso, doméstica. José António Charraz , nascido em 1860, era natural de Santa Maria de Serpa, sendo filho de Bento da Cruz Charraz, ganadeiro, e de Maria dos Remédios Chorão, doméstica que casaram em 1852. Era neto por parte paterna de João Mideiro Charraz, natural da Corte do Pinto , termo de Mértola e que segundo algumas fontes terá nascido no inicio do Séc. XIX, e de Maria da Cruz Velladas. João Mideiro Charraz devendo assim, ser filho do dito oficial francês já referido.

No entanto já no ano de 1728, é referido Francisco Marcos Xarraz, Familiar do Santo Ofício, quando este pediu autorização para se casar com Margarida Teresa Cordovil, natural de Setúbal, filha de Estêvão Afonso Cordovil e de Catarina Teresa Rouboa. O que pode de facto ter acontecido foi uma evolução da grafia “Xarraz” para “Charraz” e o apelido já existir no Séc. XVIII, aparecendo o primeiro Charraz com a actual grafia apenas no inicio do Séc. XIX.

Na França segundo alguns genealogistas não é encontrado o apelido Charraz, suspeita-se que este terá evoluído para “Charrat”.

Obrigada, Zé, em meu nome e em nome da minha família. Agora que já tenho vaidade no Charraz (orgulho já tinha, é o nome do meu avô), vê lá se descobres uma referência histórica para o nome 'Zélia', para ver se esse desgosto me passa.

1 comentário:

Rogério Charraz20/08/10, 11:30
Pois é Prima, há tempos encontrei uma Charraz no Facebook, que eu não conhecia, e que me falou nesta versão do nome ter vindo de um oficial francês. Na altura ela disse-me que achava que vinha de "Al Xarraz".

Se não te importas, vou-te surripiar o texto, com os devidos créditos.

Bjs!
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Açúcar Amarelo

Primeiro, era a viagem de carro. Curvas e mais curvas no carocha amarelo que o meu pai comprou em 1976. Ao princípio, apenas eu e a minha irmã Marta no banco de trás, depois com a Sara e a Patrícia aninhadas entre nós as duas.

Quando chegávamos a Brinches, íamos logo ter a casa da minha avó. Ficava na rua da entrada, perto de uma igreja, e da Escola onde a minha irmã ainda frequentou a tele-escola naqueles meses inseguros de 1974.

Entrávamos sempre pelo quintal, que fazia uma espécie de corredor ao longo da casa e terminava num pátio, aconchegado pela sombra de uma parreira. Lembro-me de passar aí muitas horas, a conversar e sobretudo, a ouvir as conversas dos “grandes”. O meu avô gostava de fazer aí a barba, com uma bacia e um espelho rectangular pendurado no tronco da parreira.

Entrávamos em casa pela cozinha. Ele aí está, o cheiro da casa da minha avó. Cheira a nós, à nossa vida. Cheira a barro cheio de água fresca e a comida a acabar de cozinhar no fogão. Cheira a taipa e a cal.

Da cozinha passávamos para a casa de jantar, que era também a entrada de casa pela porta principal, e daí para os dois quartos. Na cozinha estava também a porta para a despensa, a minha divisão preferida da casa. Como me parecia enorme aquela despensa… Sempre na penumbra, era ali que se guardava tudo. O cântaro do azeite e a conserva das azeitonas, o queijo de cabra sequinho, as mercearias, os chocolates que a minha avó escondia apenas para que levasse algum tempo a encontrá-los e comê-los às escondidas. E era ali que guardava os pacotes de papel pardo com açúcar amarelo. Às vezes, havia dois pacotes. Era sinal que um deles era para nós trazermos para Moura.

Quando o açúcar se acabava, ia com a minha avó à rua que ia dar ao vale, à loja do vizinho Lico. Outra vez o cheiro. Cheirava a linguiça e a queijo, ao feijão e grão ensacados, a café, a farinha, a sabão azul e branco, a cera vendida a peso, a tudo o que a minha imaginação alcançava.

Do lado direito da porta, encostada à parede, estava a saca do açúcar amarelo, com a colher de latão, para encher os pacotes de ¼ e ½ quilo que as mulheres iam comprar. Eu ia sempre ver quando o vizinho Lico enchia o pacote, na esperança de que viessem muitos torrões, que eu adorava comer à socapa.

Às vezes, na volta, e quando a minha avó estava bem-disposta, passávamos pela casa de uma vizinha, ao lado do posto da GNR, para comprar pirolitos. Eram chupa-chupas caseiros feitos com água, açúcar e mel, com a forma de um cone muito esguio. Havia de vários tamanhos e eu levava sempre muito tempo a decidir quais os que queria. Os grandes eram tão bons, mas só podia comprar um ou dois. Dos pequenos podia comprar mais, mas acabavam-se num instante…

Basta-me fechar os olhos. Saborear o açúcar amarelo a desfazer-se numa chávena de café ou a envolver uma fatia dourada. Tudo volta: O carocha amarelo, a luz do dia no quintal da minha avó, a voz do meu avô, a sombra da parreira, o cheiro da despensa. Nós ainda somos pequeninas, a vida está à nossa frente e tudo, absolutamente tudo, é possível.

quinta-feira, 19 de agosto de 2010

E a propósito de família...

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Mãe