Açúcar Amarelo: Sonso

quinta-feira, 12 de agosto de 2010

Sonso

A partir de hoje o pão português é obrigado a conter menos sal. A nova lei define um teor máximo de 1,4 gramas de sal por 100 gramas de pão e obriga a que os rótulos das embalagens de alimentos pré-embalados prestem informação sobre a quantidade relativa e absoluta de sal na embalagem, por percentagem do produto e por porção/dose.

A multa pode variar entre 500 e os 3.500 euros, no caso de pessoa singular, e entre 750 e 5.000 euros se for uma pessoa colectiva. Os industriais e comerciantes de panificação lamentam que a lei deixe de fora produtos como os cereais de pequeno-almoço "que não vão estar abrangidos pela nova lei e que contêm em média cinco vezes mais sal do que o pão".

5 comentários:

Anónimo12/08/10, 16:51
Eu também... E que bom que é (era ?) o nosso panito "caseiro"...
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Harley12/08/10, 19:59
Ainda não li sobre o assunto, alguem me explica o porquê desta estupidez?
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Daniel Santos12/08/10, 21:32
depois da bola de Berlim nas praias, agora o pão.
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Zélia Parreira13/08/10, 00:00
Harley:
Pelos vistos o governo legislou neste sentido, e dá-se ao trabalho de aplicar multas porque nós, pobres portugueses, somos incapazes de tomar decisões e de escolher o pão mais saudável. Por este andar devem estar a acabar com o pão normal, em breve comeremos apenas pão integral. Para compensar, teremos sempre o sal dos outros alimentos, dos petiscos, da boa cozinha tradicional.

Daniel Santos:
Foi sol de pouca dura. Ainda este ano comprei bolas de berlim com creme quase todos os dias.
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Anónimo13/08/10, 09:25
... grave grave, é os miudos que diariamente se põe a comer pacotes de pipas e que estão completamente atoladas em sal ... a factura vai ser bem cara não por muito tempo ...

LT
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Açúcar Amarelo

Primeiro, era a viagem de carro. Curvas e mais curvas no carocha amarelo que o meu pai comprou em 1976. Ao princípio, apenas eu e a minha irmã Marta no banco de trás, depois com a Sara e a Patrícia aninhadas entre nós as duas.

Quando chegávamos a Brinches, íamos logo ter a casa da minha avó. Ficava na rua da entrada, perto de uma igreja, e da Escola onde a minha irmã ainda frequentou a tele-escola naqueles meses inseguros de 1974.

Entrávamos sempre pelo quintal, que fazia uma espécie de corredor ao longo da casa e terminava num pátio, aconchegado pela sombra de uma parreira. Lembro-me de passar aí muitas horas, a conversar e sobretudo, a ouvir as conversas dos “grandes”. O meu avô gostava de fazer aí a barba, com uma bacia e um espelho rectangular pendurado no tronco da parreira.

Entrávamos em casa pela cozinha. Ele aí está, o cheiro da casa da minha avó. Cheira a nós, à nossa vida. Cheira a barro cheio de água fresca e a comida a acabar de cozinhar no fogão. Cheira a taipa e a cal.

Da cozinha passávamos para a casa de jantar, que era também a entrada de casa pela porta principal, e daí para os dois quartos. Na cozinha estava também a porta para a despensa, a minha divisão preferida da casa. Como me parecia enorme aquela despensa… Sempre na penumbra, era ali que se guardava tudo. O cântaro do azeite e a conserva das azeitonas, o queijo de cabra sequinho, as mercearias, os chocolates que a minha avó escondia apenas para que levasse algum tempo a encontrá-los e comê-los às escondidas. E era ali que guardava os pacotes de papel pardo com açúcar amarelo. Às vezes, havia dois pacotes. Era sinal que um deles era para nós trazermos para Moura.

Quando o açúcar se acabava, ia com a minha avó à rua que ia dar ao vale, à loja do vizinho Lico. Outra vez o cheiro. Cheirava a linguiça e a queijo, ao feijão e grão ensacados, a café, a farinha, a sabão azul e branco, a cera vendida a peso, a tudo o que a minha imaginação alcançava.

Do lado direito da porta, encostada à parede, estava a saca do açúcar amarelo, com a colher de latão, para encher os pacotes de ¼ e ½ quilo que as mulheres iam comprar. Eu ia sempre ver quando o vizinho Lico enchia o pacote, na esperança de que viessem muitos torrões, que eu adorava comer à socapa.

Às vezes, na volta, e quando a minha avó estava bem-disposta, passávamos pela casa de uma vizinha, ao lado do posto da GNR, para comprar pirolitos. Eram chupa-chupas caseiros feitos com água, açúcar e mel, com a forma de um cone muito esguio. Havia de vários tamanhos e eu levava sempre muito tempo a decidir quais os que queria. Os grandes eram tão bons, mas só podia comprar um ou dois. Dos pequenos podia comprar mais, mas acabavam-se num instante…

Basta-me fechar os olhos. Saborear o açúcar amarelo a desfazer-se numa chávena de café ou a envolver uma fatia dourada. Tudo volta: O carocha amarelo, a luz do dia no quintal da minha avó, a voz do meu avô, a sombra da parreira, o cheiro da despensa. Nós ainda somos pequeninas, a vida está à nossa frente e tudo, absolutamente tudo, é possível.

quinta-feira, 12 de agosto de 2010

Sonso

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