Açúcar Amarelo: Feira do Livro de Moura: 30 anos

quinta-feira, 11 de março de 2010

Feira do Livro de Moura: 30 anos | 1985

1985

1985 foi o ano da V Feira do Livro, de 17 a 25 de Agosto, no Jardim Dr. Santiago, com a participação adicional das publicações da Biblioteca Nacional de Lisboa e da Imprensa Nacional - Casa da Moeda.

Em ano de eleições legislativas (Cavaco Silva é indigitado Primeiro-Ministro) e autárquicas (Lamas de Oliveira é eleito Presidente da Câmara Municipal de Moura), Portugal assina, conjuntamente com Espanha, o Acto de Adesão à Comunidade Económica Europeia.

O futebol veste-se de luto, no estádio de Heysel (Bélgica) e a Microsoft lança a primeira versão do Windows. Em Julho, decorre em simultâneo no Estádio de Wembley em Londres e no Estádio JFK em Filadélfia o concerto LIVE AID, destinado a angariar fundos para apoio às vitimas da fome em África, especialmente na Etiópia. A organização ficou a cargo de Bob Geldof.

Claude Simon recebe o Prémio Nobel da Literatura, ''pela novelística que combina a criatividade do escritor com a do poeta conscientes da influência do tempo no futuro da condição humana''. Em Portugal, morre o escritor José Gomes Ferreira.

2 comentários:

Zélia Parreira11/03/10, 17:21
LT
Passou-se da rosca?
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Anónimo12/03/10, 09:01
... não .... rssssssssssssssss !!!
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Açúcar Amarelo

Primeiro, era a viagem de carro. Curvas e mais curvas no carocha amarelo que o meu pai comprou em 1976. Ao princípio, apenas eu e a minha irmã Marta no banco de trás, depois com a Sara e a Patrícia aninhadas entre nós as duas.

Quando chegávamos a Brinches, íamos logo ter a casa da minha avó. Ficava na rua da entrada, perto de uma igreja, e da Escola onde a minha irmã ainda frequentou a tele-escola naqueles meses inseguros de 1974.

Entrávamos sempre pelo quintal, que fazia uma espécie de corredor ao longo da casa e terminava num pátio, aconchegado pela sombra de uma parreira. Lembro-me de passar aí muitas horas, a conversar e sobretudo, a ouvir as conversas dos “grandes”. O meu avô gostava de fazer aí a barba, com uma bacia e um espelho rectangular pendurado no tronco da parreira.

Entrávamos em casa pela cozinha. Ele aí está, o cheiro da casa da minha avó. Cheira a nós, à nossa vida. Cheira a barro cheio de água fresca e a comida a acabar de cozinhar no fogão. Cheira a taipa e a cal.

Da cozinha passávamos para a casa de jantar, que era também a entrada de casa pela porta principal, e daí para os dois quartos. Na cozinha estava também a porta para a despensa, a minha divisão preferida da casa. Como me parecia enorme aquela despensa… Sempre na penumbra, era ali que se guardava tudo. O cântaro do azeite e a conserva das azeitonas, o queijo de cabra sequinho, as mercearias, os chocolates que a minha avó escondia apenas para que levasse algum tempo a encontrá-los e comê-los às escondidas. E era ali que guardava os pacotes de papel pardo com açúcar amarelo. Às vezes, havia dois pacotes. Era sinal que um deles era para nós trazermos para Moura.

Quando o açúcar se acabava, ia com a minha avó à rua que ia dar ao vale, à loja do vizinho Lico. Outra vez o cheiro. Cheirava a linguiça e a queijo, ao feijão e grão ensacados, a café, a farinha, a sabão azul e branco, a cera vendida a peso, a tudo o que a minha imaginação alcançava.

Do lado direito da porta, encostada à parede, estava a saca do açúcar amarelo, com a colher de latão, para encher os pacotes de ¼ e ½ quilo que as mulheres iam comprar. Eu ia sempre ver quando o vizinho Lico enchia o pacote, na esperança de que viessem muitos torrões, que eu adorava comer à socapa.

Às vezes, na volta, e quando a minha avó estava bem-disposta, passávamos pela casa de uma vizinha, ao lado do posto da GNR, para comprar pirolitos. Eram chupa-chupas caseiros feitos com água, açúcar e mel, com a forma de um cone muito esguio. Havia de vários tamanhos e eu levava sempre muito tempo a decidir quais os que queria. Os grandes eram tão bons, mas só podia comprar um ou dois. Dos pequenos podia comprar mais, mas acabavam-se num instante…

Basta-me fechar os olhos. Saborear o açúcar amarelo a desfazer-se numa chávena de café ou a envolver uma fatia dourada. Tudo volta: O carocha amarelo, a luz do dia no quintal da minha avó, a voz do meu avô, a sombra da parreira, o cheiro da despensa. Nós ainda somos pequeninas, a vida está à nossa frente e tudo, absolutamente tudo, é possível.

quinta-feira, 11 de março de 2010

Feira do Livro de Moura: 30 anos | 1985

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