Açúcar Amarelo: "As evidências não precisam de resposta"

terça-feira, 21 de setembro de 2010

"As evidências não precisam de resposta"

Foi o que Manuel Maria Carrilho respondeu aos jornalistas quando questionado sobre a sua demissão, da qual teve conhecimento pela comunicação social.

Por uma incrível e inexplicável coincidência, o governo decidiu ter-se esgotado o tempo de vida útil de Manuel Maria Carrilho como embaixador de Portugal na UNESCO, precisamente dois dias depois de este ter manifestado, em entrevista ao Expresso, a sua crítica a projectos governamentais na área da educação, como o computador Magalhães e o programa Novas Oportunidades.

Esta atitude do governo relembra-me de um episódio ocorrido há uns anos, quando falei com um político em vésperas de hipotética reeleição. Perguntei-lhe que resultados esperava. "Vamos obviamente ganhar, e com maioria!", foi o que me respondeu. "Acha? - insisti eu - Olhe que há muitas pessoas descontentes." "Eu não acho, - retorquiu - todas as pessoas que falam comigo estão muito satisfeitas e confiantes". No entanto, perdeu.

Esta é a forma mais fácil de evitar comentários desagradáveis e críticas: deixar de os ouvir e rodearmo-nos apenas de pessoas que concordam sempre connosco. Quanto aos outros, aos que criticam, aos que põem o dedo na ferida, aos que levantam questões incómodas, não há que dar-lhes importância: ou são da oposição, ou são burros e não compreendem o alcance e a inteligência da nossa estratégia.

O problema é que o rei vai mesmo nu. E surdo.

3 comentários:

Daniel Santos21/09/10, 21:13
é bem verdade.
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mfc22/09/10, 00:09
Verdade.... verdadinha!
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Anónimo26/09/10, 00:06
O caso do manuel carrilho, é normal em politica.
os militantes, e nomeados pelos partidos (governo neste caso), devem obediência ao partido e têm de seguir a sua linha de oriêntação.
ou será que no pcp não é assim?
é em todos.
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Açúcar Amarelo

Primeiro, era a viagem de carro. Curvas e mais curvas no carocha amarelo que o meu pai comprou em 1976. Ao princípio, apenas eu e a minha irmã Marta no banco de trás, depois com a Sara e a Patrícia aninhadas entre nós as duas.

Quando chegávamos a Brinches, íamos logo ter a casa da minha avó. Ficava na rua da entrada, perto de uma igreja, e da Escola onde a minha irmã ainda frequentou a tele-escola naqueles meses inseguros de 1974.

Entrávamos sempre pelo quintal, que fazia uma espécie de corredor ao longo da casa e terminava num pátio, aconchegado pela sombra de uma parreira. Lembro-me de passar aí muitas horas, a conversar e sobretudo, a ouvir as conversas dos “grandes”. O meu avô gostava de fazer aí a barba, com uma bacia e um espelho rectangular pendurado no tronco da parreira.

Entrávamos em casa pela cozinha. Ele aí está, o cheiro da casa da minha avó. Cheira a nós, à nossa vida. Cheira a barro cheio de água fresca e a comida a acabar de cozinhar no fogão. Cheira a taipa e a cal.

Da cozinha passávamos para a casa de jantar, que era também a entrada de casa pela porta principal, e daí para os dois quartos. Na cozinha estava também a porta para a despensa, a minha divisão preferida da casa. Como me parecia enorme aquela despensa… Sempre na penumbra, era ali que se guardava tudo. O cântaro do azeite e a conserva das azeitonas, o queijo de cabra sequinho, as mercearias, os chocolates que a minha avó escondia apenas para que levasse algum tempo a encontrá-los e comê-los às escondidas. E era ali que guardava os pacotes de papel pardo com açúcar amarelo. Às vezes, havia dois pacotes. Era sinal que um deles era para nós trazermos para Moura.

Quando o açúcar se acabava, ia com a minha avó à rua que ia dar ao vale, à loja do vizinho Lico. Outra vez o cheiro. Cheirava a linguiça e a queijo, ao feijão e grão ensacados, a café, a farinha, a sabão azul e branco, a cera vendida a peso, a tudo o que a minha imaginação alcançava.

Do lado direito da porta, encostada à parede, estava a saca do açúcar amarelo, com a colher de latão, para encher os pacotes de ¼ e ½ quilo que as mulheres iam comprar. Eu ia sempre ver quando o vizinho Lico enchia o pacote, na esperança de que viessem muitos torrões, que eu adorava comer à socapa.

Às vezes, na volta, e quando a minha avó estava bem-disposta, passávamos pela casa de uma vizinha, ao lado do posto da GNR, para comprar pirolitos. Eram chupa-chupas caseiros feitos com água, açúcar e mel, com a forma de um cone muito esguio. Havia de vários tamanhos e eu levava sempre muito tempo a decidir quais os que queria. Os grandes eram tão bons, mas só podia comprar um ou dois. Dos pequenos podia comprar mais, mas acabavam-se num instante…

Basta-me fechar os olhos. Saborear o açúcar amarelo a desfazer-se numa chávena de café ou a envolver uma fatia dourada. Tudo volta: O carocha amarelo, a luz do dia no quintal da minha avó, a voz do meu avô, a sombra da parreira, o cheiro da despensa. Nós ainda somos pequeninas, a vida está à nossa frente e tudo, absolutamente tudo, é possível.

terça-feira, 21 de setembro de 2010

"As evidências não precisam de resposta"

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