Açúcar Amarelo: !!!

quarta-feira, 24 de fevereiro de 2010

!!!

E no total, terão sido cinquenta anos de trabalho activo.

Adenda 1: Tudo tem uma explicação lógica. Só aumentando o tempo de trabalho nos será possível chegar perto do topo da carreira. Para os que entram agora, abre-se a possibilidade fantástica de chegarem a meio ou até, em casos de grande competência ou extraordinária capacidade de lamber botas, ultrapassarem o meio da carreira.

Adenda 2: Tive pesadelos esta noite, a imaginar uma Feira do Livro feita por esta malta com mais 27 anos em cima...

8 comentários:

Anónimo25/02/10, 09:00
... se hoje a contenda futebolística não correr bem, palpita-me que a ZP não chegará à idade da reforma ...

tss tsss

LT
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Anónimo25/02/10, 10:10
Então se um homem a partir dos 45 anos...já não encontra trabalho...como é que querem subir a reforma para os 67 anos. Bom os nossos (des)governantes sabem quanto mais aumentarem a idade da reforma menos pessoas vão usufrir dela...que pena ou que lástima.
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Zélia Parreira25/02/10, 12:44
LT:
Em caso de (provável) derrota, não pense que me vou abaixo. Eu sou Sportinguista, tenho um estofo e uma capacidade de resistência que vocês, encarnados, nem conseguem imaginar.

Ai, ai, quer mesmo começar a picar comigo sobre o Sporting? Carregue as baterias, porque isto não vai ser fácil.
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Fernando pinto25/02/10, 23:39
Com alguns ??? vou meter a colher só para tentar saber que tipo de sportinguista è a Zelia.
Se for possivel, gostava de saber por quem è que a Zelia vai torcer no próximo domingo? Pelo seu sporting ou pelo Porto (como alguns sportinguistas)para que os do outro lado fiquem em pulgas?
Para seu conhecimento eu sou dos outros!
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Zélia Parreira26/02/10, 00:45
Obviamente, inequivocamente, definitivamente pelo meu Sporting.

Além disso, vocês vão acabar por escorregar, não fico preocupada. E sinceramente, não sendo o Sporting a ganhar, é indiferente quem ganha. A única vantagem na vitória do Porto é que eles estão longe e não me moem o juizinho.
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Zélia Parreira26/02/10, 00:49
LT

Então essa aguazinha de Castello, está fresca?
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Anónimo26/02/10, 03:07
Zélia,
Como as papoilas não jogaram hoje, felicito-a pelo resultado do seu SCP.
A propósito deste tema (que o futebol só ajuda a manter o pessoal distraído) não vou comentar, por enquanto, mais esta hipótese aberrante…
Deixo um poema do Carlos Drummont de Andrade, “A Flor e a Náusea” que expressa, de alguma forma, o que me vai na alma:

"Preso à minha classe e a algumas roupas,
Vou de branco pela rua cinzenta.
Melancolias, mercadorias espreitam-me.
Devo seguir até o enjôo?
Posso, sem armas, revoltar-me?
Olhos sujos no relógio da torre:
Não, o tempo não chegou de completa justiça.
O tempo é ainda de fezes, maus poemas, alucinações e espera.
O tempo pobre, o poeta pobre
fundem-se no mesmo impasse.
Em vão me tento explicar, os muros são surdos.
Sob a pele das palavras há cifras e códigos.
O sol consola os doentes e não os renova.
As coisas. Que tristes são as coisas, consideradas sem ênfase.
Vomitar esse tédio sobre a cidade.
Quarenta anos e nenhum problema
resolvido, sequer colocado.
Nenhuma carta escrita nem recebida.
Todos os homens voltam para casa.
Estão menos livres mas levam jornais
e soletram o mundo, sabendo que o perdem.
Crimes da terra, como perdoá-los?
Tomei parte em muitos, outros escondi.
Alguns achei belos, foram publicados.
Crimes suaves, que ajudam a viver.
Ração diária de erro, distribuída em casa.
Os ferozes padeiros do mal.
Os ferozes leiteiros do mal.
Pôr fogo em tudo, inclusive em mim.
Ao menino de 1918 chamavam anarquista.
Porém meu ódio é o melhor de mim.
Com ele me salvo
e dou a poucos uma esperança mínima.
Uma flor nasceu na rua!
Passem de longe, bondes, ônibus, rio de aço do tráfego.
Uma flor ainda desbotada
ilude a polícia, rompe o asfalto.
Façam completo silêncio, paralisem os negócios,
garanto que uma flor nasceu.
Sua cor não se percebe.
Suas pétalas não se abrem.
Seu nome não está nos livros.
É feia. Mas é realmente uma flor.
Sento-me no chão da capital do país às cinco horas da tarde
e lentamente passo a mão nessa forma insegura.
Do lado das montanhas, nuvens maciças avolumam-se.
Pequenos pontos brancos movem-se no mar, galinhas em pânico.
É feia. Mas é uma flor. Furou o asfalto, o tédio, o nojo e o ódio."

BB
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Antonio Caeiro26/02/10, 17:30
Por este andar qualquer dia chegamos a um lar de idosos e não conseguimos saber quem são os utentes e quem são os funcionários.
Só espero que o Sócrates não se reforme aos 67, por mim dava-lhe já a reforma ou na pior das ipoteces daqui a três anos e meio.
Antonio Caeiro
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Açúcar Amarelo

Primeiro, era a viagem de carro. Curvas e mais curvas no carocha amarelo que o meu pai comprou em 1976. Ao princípio, apenas eu e a minha irmã Marta no banco de trás, depois com a Sara e a Patrícia aninhadas entre nós as duas.

Quando chegávamos a Brinches, íamos logo ter a casa da minha avó. Ficava na rua da entrada, perto de uma igreja, e da Escola onde a minha irmã ainda frequentou a tele-escola naqueles meses inseguros de 1974.

Entrávamos sempre pelo quintal, que fazia uma espécie de corredor ao longo da casa e terminava num pátio, aconchegado pela sombra de uma parreira. Lembro-me de passar aí muitas horas, a conversar e sobretudo, a ouvir as conversas dos “grandes”. O meu avô gostava de fazer aí a barba, com uma bacia e um espelho rectangular pendurado no tronco da parreira.

Entrávamos em casa pela cozinha. Ele aí está, o cheiro da casa da minha avó. Cheira a nós, à nossa vida. Cheira a barro cheio de água fresca e a comida a acabar de cozinhar no fogão. Cheira a taipa e a cal.

Da cozinha passávamos para a casa de jantar, que era também a entrada de casa pela porta principal, e daí para os dois quartos. Na cozinha estava também a porta para a despensa, a minha divisão preferida da casa. Como me parecia enorme aquela despensa… Sempre na penumbra, era ali que se guardava tudo. O cântaro do azeite e a conserva das azeitonas, o queijo de cabra sequinho, as mercearias, os chocolates que a minha avó escondia apenas para que levasse algum tempo a encontrá-los e comê-los às escondidas. E era ali que guardava os pacotes de papel pardo com açúcar amarelo. Às vezes, havia dois pacotes. Era sinal que um deles era para nós trazermos para Moura.

Quando o açúcar se acabava, ia com a minha avó à rua que ia dar ao vale, à loja do vizinho Lico. Outra vez o cheiro. Cheirava a linguiça e a queijo, ao feijão e grão ensacados, a café, a farinha, a sabão azul e branco, a cera vendida a peso, a tudo o que a minha imaginação alcançava.

Do lado direito da porta, encostada à parede, estava a saca do açúcar amarelo, com a colher de latão, para encher os pacotes de ¼ e ½ quilo que as mulheres iam comprar. Eu ia sempre ver quando o vizinho Lico enchia o pacote, na esperança de que viessem muitos torrões, que eu adorava comer à socapa.

Às vezes, na volta, e quando a minha avó estava bem-disposta, passávamos pela casa de uma vizinha, ao lado do posto da GNR, para comprar pirolitos. Eram chupa-chupas caseiros feitos com água, açúcar e mel, com a forma de um cone muito esguio. Havia de vários tamanhos e eu levava sempre muito tempo a decidir quais os que queria. Os grandes eram tão bons, mas só podia comprar um ou dois. Dos pequenos podia comprar mais, mas acabavam-se num instante…

Basta-me fechar os olhos. Saborear o açúcar amarelo a desfazer-se numa chávena de café ou a envolver uma fatia dourada. Tudo volta: O carocha amarelo, a luz do dia no quintal da minha avó, a voz do meu avô, a sombra da parreira, o cheiro da despensa. Nós ainda somos pequeninas, a vida está à nossa frente e tudo, absolutamente tudo, é possível.

quarta-feira, 24 de fevereiro de 2010

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