Açúcar Amarelo: Passei por aqui...

quinta-feira, 4 de fevereiro de 2010

Passei por aqui...

... só para dizer ao meu estimado vizinho que não quer nenhum carro estacionado na rua a não ser o(s) dele, e que faz aqueles riscos de boas vindas nos carros dos vizinhos e me furou o pneu pela terceira vez, que lhe desejo uma "dor de barriga" tão grande, tão grande que não seja capaz de se levantar da cama pelo menos uma semana.

Era só.

7 comentários:

Anónimo04/02/10, 14:27
E um murro nas "trombas" não resolve???
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Patricia Parreira04/02/10, 15:42
Sim, é o tal que também "assinou" artisticamente a minha carrinha. E "jogar-lhe a manta" numa rua escura???
É de pensar...

Patricia
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Francisco Manta04/02/10, 15:53
Quem nasceu para lagartixa nunca chega a jacaré. Pequeninos uma vida inteira. Há pessoas que nascem, vivem e morrem pequeninos. Paciência, o que diferencia umas pessoas das outras é precisamente o cérebro. Não há volta a dar. Temos de conviver com eles. O mundo é isto. Fazer mal aos outros contribui para a felicidade deles, coitados
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Anónimo04/02/10, 17:06
E um bom murro nas ventas não resolve, cada risco cada murro alguem tinha que desistir.
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Zélia Parreira04/02/10, 17:13
Calma, que eu ainda não bati em ninguém. Nem preciso.
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Anónimo04/02/10, 23:35
Olhe que a paciência tem limites, Dra. Zélia... Há pessoas que não é por ser ignoradas ou por palavras que entram nos eixos... Quer pessoal para o "amassar"???
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Anónimo05/02/10, 01:51
Zélia,
não se irrite...se o seu vizinho já consegue ler as matriculas dos carros e fazer a distinção das cores e das marcas, um dia destes atingirá, provavelmente, o estatuto de pessoa civilizada.
Até lá...e com esse estilo tão eremita, pode ser que se mude para alguma caverna.

BB
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Açúcar Amarelo

Primeiro, era a viagem de carro. Curvas e mais curvas no carocha amarelo que o meu pai comprou em 1976. Ao princípio, apenas eu e a minha irmã Marta no banco de trás, depois com a Sara e a Patrícia aninhadas entre nós as duas.

Quando chegávamos a Brinches, íamos logo ter a casa da minha avó. Ficava na rua da entrada, perto de uma igreja, e da Escola onde a minha irmã ainda frequentou a tele-escola naqueles meses inseguros de 1974.

Entrávamos sempre pelo quintal, que fazia uma espécie de corredor ao longo da casa e terminava num pátio, aconchegado pela sombra de uma parreira. Lembro-me de passar aí muitas horas, a conversar e sobretudo, a ouvir as conversas dos “grandes”. O meu avô gostava de fazer aí a barba, com uma bacia e um espelho rectangular pendurado no tronco da parreira.

Entrávamos em casa pela cozinha. Ele aí está, o cheiro da casa da minha avó. Cheira a nós, à nossa vida. Cheira a barro cheio de água fresca e a comida a acabar de cozinhar no fogão. Cheira a taipa e a cal.

Da cozinha passávamos para a casa de jantar, que era também a entrada de casa pela porta principal, e daí para os dois quartos. Na cozinha estava também a porta para a despensa, a minha divisão preferida da casa. Como me parecia enorme aquela despensa… Sempre na penumbra, era ali que se guardava tudo. O cântaro do azeite e a conserva das azeitonas, o queijo de cabra sequinho, as mercearias, os chocolates que a minha avó escondia apenas para que levasse algum tempo a encontrá-los e comê-los às escondidas. E era ali que guardava os pacotes de papel pardo com açúcar amarelo. Às vezes, havia dois pacotes. Era sinal que um deles era para nós trazermos para Moura.

Quando o açúcar se acabava, ia com a minha avó à rua que ia dar ao vale, à loja do vizinho Lico. Outra vez o cheiro. Cheirava a linguiça e a queijo, ao feijão e grão ensacados, a café, a farinha, a sabão azul e branco, a cera vendida a peso, a tudo o que a minha imaginação alcançava.

Do lado direito da porta, encostada à parede, estava a saca do açúcar amarelo, com a colher de latão, para encher os pacotes de ¼ e ½ quilo que as mulheres iam comprar. Eu ia sempre ver quando o vizinho Lico enchia o pacote, na esperança de que viessem muitos torrões, que eu adorava comer à socapa.

Às vezes, na volta, e quando a minha avó estava bem-disposta, passávamos pela casa de uma vizinha, ao lado do posto da GNR, para comprar pirolitos. Eram chupa-chupas caseiros feitos com água, açúcar e mel, com a forma de um cone muito esguio. Havia de vários tamanhos e eu levava sempre muito tempo a decidir quais os que queria. Os grandes eram tão bons, mas só podia comprar um ou dois. Dos pequenos podia comprar mais, mas acabavam-se num instante…

Basta-me fechar os olhos. Saborear o açúcar amarelo a desfazer-se numa chávena de café ou a envolver uma fatia dourada. Tudo volta: O carocha amarelo, a luz do dia no quintal da minha avó, a voz do meu avô, a sombra da parreira, o cheiro da despensa. Nós ainda somos pequeninas, a vida está à nossa frente e tudo, absolutamente tudo, é possível.

quinta-feira, 4 de fevereiro de 2010

Passei por aqui...

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