Açúcar Amarelo: Deve ser a isto que o Primeiro-Ministro se refere quando diz que temos um "jornalismo de buraco de fechadura"

sábado, 6 de fevereiro de 2010

Deve ser a isto que o Primeiro-Ministro se refere quando diz que temos um "jornalismo de buraco de fechadura"

O livro mais caro alguma vez feito, com capa em mármore, estará a partir de segunda-feira exposto na Biblioteca Nacional, em Lisboa, anunciou Paulo Teixeira Pinto, presidente da Babel, novo grupo editorial hoje apresentado.

"Na segunda-feira estará exposto no hall da Biblioteca Nacional "o livro mais caro jamais feito": "Chama-se 'Miguel Ângelo', incorpora uma capa feita em mármore, que pesa mais de 20 quilos, e é uma reprodução exacta de um baixo relevo do Miguel Ângelo feita com pedra da mesma pedreira", disse Teixeira Pinto na Biblioteca Nacional, no final da apresentação do seu grupo editorial, que contou com a presença da ministra da Cultura, Gabriela Canavilhas.

"É um original único de uma edição limitada, é o número 22 de uma colecção de 99 para todo o mundo e que tem como critério não haver mais do que um por país", explicou.

Para dar um exemplo, indicou que "em Espanha, o livro pertence à Biblioteca Nacional de Espanha".

"Nós colocámo-lo à disposição da Biblioteca Nacional de Portugal graças à grande generosidade de alguém que está entre nós mas não quer ser identificado e que permitiu a aquisição deste livro para Portugal, assim enriquecendo o património artístico. Era uma notícia que eu gostava de dar à senhora ministra", frisou.

Aqui

Ainda na Sexta-feira estive na Biblioteca Nacional, para uma reunião na Direcção-Geral do Livro e das Bibliotecas. Não podiam ter antecipado a exposição por 1 dia? Gostava de ver que livro é, já que a notícia, escrita com base no novo acordo ortográfico (o que me obrigou a corrigir algumas palavras) nem menciona o conteúdo da obra. Isto de julgar um livro pela capa...

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Açúcar Amarelo

Primeiro, era a viagem de carro. Curvas e mais curvas no carocha amarelo que o meu pai comprou em 1976. Ao princípio, apenas eu e a minha irmã Marta no banco de trás, depois com a Sara e a Patrícia aninhadas entre nós as duas.

Quando chegávamos a Brinches, íamos logo ter a casa da minha avó. Ficava na rua da entrada, perto de uma igreja, e da Escola onde a minha irmã ainda frequentou a tele-escola naqueles meses inseguros de 1974.

Entrávamos sempre pelo quintal, que fazia uma espécie de corredor ao longo da casa e terminava num pátio, aconchegado pela sombra de uma parreira. Lembro-me de passar aí muitas horas, a conversar e sobretudo, a ouvir as conversas dos “grandes”. O meu avô gostava de fazer aí a barba, com uma bacia e um espelho rectangular pendurado no tronco da parreira.

Entrávamos em casa pela cozinha. Ele aí está, o cheiro da casa da minha avó. Cheira a nós, à nossa vida. Cheira a barro cheio de água fresca e a comida a acabar de cozinhar no fogão. Cheira a taipa e a cal.

Da cozinha passávamos para a casa de jantar, que era também a entrada de casa pela porta principal, e daí para os dois quartos. Na cozinha estava também a porta para a despensa, a minha divisão preferida da casa. Como me parecia enorme aquela despensa… Sempre na penumbra, era ali que se guardava tudo. O cântaro do azeite e a conserva das azeitonas, o queijo de cabra sequinho, as mercearias, os chocolates que a minha avó escondia apenas para que levasse algum tempo a encontrá-los e comê-los às escondidas. E era ali que guardava os pacotes de papel pardo com açúcar amarelo. Às vezes, havia dois pacotes. Era sinal que um deles era para nós trazermos para Moura.

Quando o açúcar se acabava, ia com a minha avó à rua que ia dar ao vale, à loja do vizinho Lico. Outra vez o cheiro. Cheirava a linguiça e a queijo, ao feijão e grão ensacados, a café, a farinha, a sabão azul e branco, a cera vendida a peso, a tudo o que a minha imaginação alcançava.

Do lado direito da porta, encostada à parede, estava a saca do açúcar amarelo, com a colher de latão, para encher os pacotes de ¼ e ½ quilo que as mulheres iam comprar. Eu ia sempre ver quando o vizinho Lico enchia o pacote, na esperança de que viessem muitos torrões, que eu adorava comer à socapa.

Às vezes, na volta, e quando a minha avó estava bem-disposta, passávamos pela casa de uma vizinha, ao lado do posto da GNR, para comprar pirolitos. Eram chupa-chupas caseiros feitos com água, açúcar e mel, com a forma de um cone muito esguio. Havia de vários tamanhos e eu levava sempre muito tempo a decidir quais os que queria. Os grandes eram tão bons, mas só podia comprar um ou dois. Dos pequenos podia comprar mais, mas acabavam-se num instante…

Basta-me fechar os olhos. Saborear o açúcar amarelo a desfazer-se numa chávena de café ou a envolver uma fatia dourada. Tudo volta: O carocha amarelo, a luz do dia no quintal da minha avó, a voz do meu avô, a sombra da parreira, o cheiro da despensa. Nós ainda somos pequeninas, a vida está à nossa frente e tudo, absolutamente tudo, é possível.

sábado, 6 de fevereiro de 2010

Deve ser a isto que o Primeiro-Ministro se refere quando diz que temos um "jornalismo de buraco de fechadura"

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